Granos en un reloj de arena
es tu silencio,
así como el tiempo,
me vas sepultando en el olvido
al dar cada día la vuelta.
Sahara Desierto...
Granos en un reloj de arena
es tu silencio,
así como el tiempo,
me vas sepultando en el olvido
al dar cada día la vuelta.
TU BIKINI
Que tu bikini sepa de mi playa caliente
De algún grano de
arena o muchos en tus nalgas
Del bronceador solar
de mis manos.
Que sepa del mar que
soy
-agua saturada-
Que se fije a tu
contorno hermoso húmedo
Que se impregne de mi
plancton, mi marea
Que ore.
Que tu bikini sepa del
sol
Que se tatúa a sí
mismo mapa de tu ser
Que sepa de mi
interés FPS100 (UVA+UVB)
Mínimo bikini de mis
ojos.
Que tu bikini no
desconozca mi fervor
Diminuto hilo donde
pendo
Sombra blanca de piel
canela.
Las dos piezas caben
en mi mano
Mientras juego al
mago aparezco
Tu desnudez de sal y
arenas, de sol también.
Persigo línea dorada
de lycra y fantasía
Por la esbeltez de tu
espalda trópica
-gotas de sudor y
sal-
Mis yemas deslizan,
moldean, se pierden
Tu tanguita se burla
de mi pantaloneta
Escurre olas, algas,
arena, naufragios, deseos
El sol hará luego lo
suyo, reiré después.
Amo lo que el sol
logra con:
El bronceador en tu
piel,
El mar sobre el
bronceador en tu piel,
La brisa en el mar sobre el bronceador en tu piel.
Ese otro bikini que
te queda
Como pincelado por la
luna
Que no estorba al
roce, al deleite
Al recuerdo de la
playa y que no costó un peso.
Y fuiste una con el
paisaje del mar sin nudos
Tu piel se vistió de
aire, de agua salada, de playa cómplice
Untada de bronceador
fuiste un sol.
Quitaré tu piel despacio
(Algún rezago de otras fuera).
Lampiña, durazno, dulce luz del desierto,
Te vestirá otra: Corteza canela, almizcle.
Gustavo Arrieta... Nominado al Premio Tayrona 2013
Premios Tayrona 2013
Lista de Nominaciones
La Fundación Cultural KASHINDUKUA llevada por el deseo de enaltecer el difícil oficio de ser Artista, creó un Galardón denominado PREMIOS TAYRONA, como base fundamental de la misma, representado en una estatuilla de un INDIGENA ARHUACO, como símbolo de nuestra identidad cultural, el cual se otorga anualmente en una Gran Gala que reune, en un mismo escenario, a las más grandes y sobresalientes figuras del Arte samario, quienes con mucha vocación, empeño y perseverancia, han logrado forjar su camino.
En este año, luego del éxito de la primera entrega, los premios han sido democratizados para que por medios como éste, todos podamos elegir, con su voto, quienes van a ser los ganadores en ésta segunda versión de los PREMIOS TAYRONA 2013, el 25 de abril a las 7.30pm en el Club Santa Marta.
A continuación, las categorías y sus respectivos nominados. Voten por el de su preferencia y no olviden dar click en el botón "enviar" al final, para registrar su voto.
PUEDES VOTAR EN EL SIGUIENTE LINK:
VISITA LA REVISTA:
http://tayronavirtual.com.co/
Gustavo Arrieta entrevista en Macondo (suplemento literario)
"LA POESÍA EN SANTA MARTA ES UN TRABAJO SILENCIOSO"
EL NIÑO QUE SOLO COMÍA POLLO
Enajenado por el wii, el ds, y los nugets, no sale de su casa hasta bien caída la tarde. Lleva un tic nervioso en todo el cuerpo que se le nota, de manera especial, al mover los brazos.
Como si acabaran de compartir una película, compiten con quien contará la escena más espectacular.
Como si acabaran de compartir una película, compiten con quien contará la escena más espectacular.
SARCÓFAGO ESPACIAL
He muerto otra vez.
Las venas se me han secado
O no sé qué licor bombea mi corazón.
He muerto como siempre
Alejado del planeta que perseguía.
Fallecido, insisto en recoger la rutina.
Tras haberlo logrado.
Tras Poderlo comprobar.
Muero en silencio con la palabra escrita
Resucitando constelaciones.
Las venas se me han secado
O no sé qué licor bombea mi corazón.
He muerto como siempre
Alejado del planeta que perseguía.
Fallecido, insisto en recoger la rutina.
Tras haberlo logrado.
Tras Poderlo comprobar.
Muero en silencio con la palabra escrita
Resucitando constelaciones.
POÉTICA PARA FUNDAR CIUDADES
Estas raíces que sostienen la memoria
Nutrieron la infancia de oráculos.
Estas raíces que deambulan sueños
Despertaron la adolescencia urbana.
Raíces que añejan certezas
Liberan la adultez de Mares y Sierra.
Raíces en su vejez de sal
Proyectando ocasos hacia los otros mundos.
-Olas cabalgadas sin riendas
Subfondos de atarrayas y coral
Montañas infinitas bajo pies descalzos
Legado ajeno de Dios
Fuego avasallador de voces extrañas-.
Como pariente cercano la ciudad
Se retrata con nosotros en las páginas del álbum
(Telón de fondo a través de los años)
Abuelos exiliados que arraigaron sus historias
En esta Santa Marta de tren y banano.
Padres y tíos que fundaron familias
En el centro del mundo y luego
Bajo los árboles de Almendros.
Hermanos y primos compañeros de viaje
Exploradores de mares y ríos Tayronas.
Amigos y novias de aventureros laberintos.
Esposa e hijos raíces que me sostienen la memoria
Para que este terruño abrazado por los sueños
Siga latiendo a pesar del olvido.
Bitácora de los Días Pérdidos
La sensación de caída.
La levedad.
El metal quirúrgico en el dorso.
el frío por los pies.
Sequedad en los labios.
Y un puñal constante en el costado.
La levedad.
El metal quirúrgico en el dorso.
el frío por los pies.
Sequedad en los labios.
Y un puñal constante en el costado.
PILAS CON LA CALLE
La calle
Pilas con la calle
Hay tanta presencia
Que orbita sola...
Transeúntes del adagio
Comerciantes de lo efímero
Tributarios de la deshonra
Pavimento que calienta la sangre
De la urbanidad despótica
Que se desgasta cada primavera
Para que la ciudad se eclipse
Y todos sonriamos como los de siempre.
GOTA
Tanto va el agua al cántaro
Que la gota que lo revienta
O es océano o es lágrima
Pendida de la hoja
Aferrada al cristal de la ventana
Resbalando por la sien
de la que trota cada mañana
Para alcanzar su día
Mercurial gota
Que busca el centro
De lo que fuera cauce.
Que la gota que lo revienta
O es océano o es lágrima
Pendida de la hoja
Aferrada al cristal de la ventana
Resbalando por la sien
de la que trota cada mañana
Para alcanzar su día
Mercurial gota
Que busca el centro
De lo que fuera cauce.
RELATA BANREPÚBLICA STA. MARTA 2.012
El Licenciado y Especialista Gustavo H. Arrieta López informa que a partir de mañana sábado 11 de Febrero la Agencia Cultural del BANREPÚBLICA ofrecerá a la comunidad samaria en general el Taller de Creación Literaria RELATA el cual estará a cargo de él mismo en las instalaciones de la Biblioteca "Luís Ángel Arango".
De esta manera de 9:00 a.m. y hasta las 11:00 a.m. todos los interesados mayores de edad podrán compartir diversas actividades dinámicas al rededor de la literatura. Están todos cordialmente invitad...
TAXIMETRO EN CERO: UNA CARRERA HACIA LA MUERTE. Por: GUSTAVO H. ARRIETA LÓPEZ
A propósito de la obra: MAÑANA CUANDO ENCUENTREN MI CADÁVER de Adolfo A. Ariza Navarro Premio Juan Rulfo de novela corta, 2009
SUEÑO DE INFANCIA... ingenuidades
Por fin ha llegado una factura de servicios públicos con mi nombre y nomenclatura.
POETAS BAJO PALABRA en el caribe colombiano
Antología del Cuento Corto del Caribe Colombiano
Ahora que volvió a ver sus ojos y a respirarle tan de cerca... ahora que era la coincidencia entre sus sueños de libertad y su cáncer de esta vida, ya no había vuelta atrás, supo qué significaba la puerta al más allá.
RESPUESTA A UN TEXTO DEL TURY...titulado EL DIA DE LA DERROTA
El poeta abre los ojos
se baja de su nube de algodón
y aunque conozca la mierda
continúa descubriéndola
en los pétalos de la rosa ofrecida
-cicuta del griego, puñal arrabal, viperina lengua-
Menos mal
que se le envían sollozos secretos
en la distancia
a amigos que confabularán
se baja de su nube de algodón
y aunque conozca la mierda
continúa descubriéndola
en los pétalos de la rosa ofrecida
-cicuta del griego, puñal arrabal, viperina lengua-
Menos mal
que se le envían sollozos secretos
en la distancia
a amigos que confabularán
TAXIMETRO EN CERO: una carrera hacia la muerte.
Por: Gustavo H. Arrieta López
- Pronto, al aeropuerto por favor y cobre lo que quiera, si alcanzo el vuelo.
¡Vaya que bueno, el aeropuerto!, la carrera que codiciaban todos aquellos imbéciles de la estación para redondear la faena. De modo, que para picarlos, yo hacía todos los días mi carrera al aeropuerto. Nunca me faltaba. Y ellos, ¿aeropuerto?, ¡ni mierda! Pero un día, como en el cuento, donde siempre se está a la espera del desastre y el desequilibrio, vino la envidia y se encargó de lo suyo. De tanto visitar ficticiamente el terminal aéreo, mis compañeros terminaron clavándome “Señor Aeropuerto”.
- ¿A qué hora sale el avión? ¿Para dónde viaja? No se preocupe caballero que en diez minutos estaremos allá.
El pánico se apoderó de mí. Este tipo está loco, viéndolo cómo de inmediato zigzagueaba por el tráfico de la ciudad en hora pico, durante un trayecto imposible. Aunque tenía la leve esperanza de que el vuelo 8735 se demorara, presentara alguna novedad que me permitiera abordarlo, de no ser así...
- Lo primero que debe aprender un taxista para ganarse unos buenos pesos en esta ciudad, es que, la nuestra -como muchas fincas ganaderas-, es una urbe radial. Tan femenina y voluptuosa como el cuerpo de una mujer. Todos nos dirigimos a su centro a calmar la sed. El éxito consiste en saciarse, salir cargado, vaciarse en los extremos y luego recoger a alguien que tenga deseos de beber. Hay puntos claves, equidistantes, que hay que vigilar, rodear, regresar constantemente a ellos; como los puntos erógenos en el cuerpo de una mujer. Los terminales de transporte –las manos-, los sitios turísticos –las pantorrillas y los pies-, El Centro Financiero –los senos-, los moteles y grandes supermercados –los glúteos, donde hay que comer.
El tipo me despertó desconfianza “diez minutos” el tiempo y la velocidad precisa para que los huevos se me salieran por la boca; con una facilidad pasaba de 20 a 80, de 50 a 100 kilómetros por hora. Es un suicida, y yo le había dado la orden: mátese conmigo a bordo y mate de paso a cualquiera que se nos atraviese por el camino.
- ¿Negocios o placer? Continuando su monólogo con toda la tranquilidad del mundo.
Miraba por el retrovisor, giraba su cabeza 360° para mantener mi atención:
A mí nunca me gustó el trabajo. Lo admito. Jamás me gustó ejercer ninguna clase de labor. Es más, creo que no era apto para ejecutar alguna. Por eso me dediqué a taxista. En el oficio de taxista están todos los seres que no han podido ni querido hacer otra cosa en la vida, ni siquiera ser taxista. En este trabajo convergen todos aquellos tipos a los que se les pasó el tiempo de las aspiraciones, los sueños y las oportunidades y terminaron dándose cuenta que en estos países existe una cosa más anarquista que su mentirosa independencia y sus fastidiados egos: el desempleo…
Para calmar mis nervios no tuve otra opción que arrebatarle la palabra y empezar a hablar yo también y me agarré de la primera impresión que me dio al subirme al carro:
- Usted me recuerda a alguien. - Le dije cortándole la frase, mientras que con un ojo esquivaba a un automóvil con el otro me miraba por encima del hombro. Al poeta Adolfo Ariza, autor de la obra ganadora del Premio de Literatura 2008 para la cual me encargaron escribir la presentación; y a quien no había tenido la oportunidad de conocer en persona. Una sonrisa nerviosa de delación cambió en el reflejo.
De inmediato se interesó por el tema y empezamos a conversar de las casualidades, de lo pañuelo que es el mundo. Fue cuando recalqué el nombre completo:
- Adolfo Antonio Ariza Navarro carga con sus poemas a cuestas como una cruz, no sólo por el homenaje, a modo de minuto de silencio, por el extinto municipio de Avianca, de donde es oriundo; al evocar lo ocurrido, está apuntándole a aquellos violentos de algún modo, y amenazándolos: “regresaremos a que nos maten”.
- Los violentos le tienen muchísimo miedo a las palabras: ¡Qué arma bélica son las palabras! - Así, literalmente, escribí en el texto en aquella oportunidad… Ahora era él quien miraba con cautela al hombrecito en su rectangular imagen en el asiento trasero.
Pero todo intento por relajarlo no surtía efecto. Yo ya había perdido toda esperanza de abordar ese vuelo. Aunque él se seguía abriendo paso a lo “fórmula uno” entre carros y camiones.
-Ya casi llegamos. Parecía vislumbrarse en su rostro el triunfo. Sacó del bolsillo de la camisa una cajetilla de cigarros y encendió uno. Entonces me cambió de tema, tal vez queriendo exhibir su intelecto me preguntó si conocía a Luís Perú de Lacroix.
- Estuvo casado con la nieta de José Celestino Mutis. – Enfatizó.
- ¿Usted se quiere morir a cualquier precio, cierto? –Pregunté evadiendo discusiones histórico-políticas alrededor de la vida de Bolívar.
- Los cigarros tampoco tienen la culpa. Ellos no iban solos a mi boca. Los llevaba mi mano. Ella era cómplice; recibía estímulos de este cerebro hoy atrofiado. Nadie tiene la culpa. ¡Ni siquiera el cerebro que se afecto a sí mismo! ¿O acaso el corazón resulta inocente? ¿No fue Herman Hesse quien dijo que el alma del hombre es un jardín?
Muy rápido descubrí que esa carrera hacia la vida, la de él como la mía, tenía un trasfondo premonitorio. Él no solo era el taxista que me llevaba raudo al aeropuerto, era también un hombre de lecturas y reflexiones, quizá un hombre de letras, tal vez el poeta con el cual lo confundía pero sobre todo un hombre cuya vida estaba por cambiarle por completo.
La frenada imprevista me devolvió mi mano sudada sujeta a la manija arriba de la puerta. Me alegró que estuviera justo ahí en el momento preciso, claro creo que desde que me subí no me había desprendido de ella. Gritó un par de obscenidades e hizo un gesto con el brazo.
- No hay peor mediocridad que la mediocridad del lenguaje. - Creo que para ese entonces ya había descifrado mi pasión por la escritura. - Mucha gente… (Continuó haciendo un gesto con la boca, señalando hacia el frente…) no ha caído en cuenta que la palabra es lo único que los diferencia de los animales. Si los cabros o los burros hablaran estaríamos jodidos del todo, pues no somos mejores que ellos. Aún así, insisten; no le rinden culto al idioma; repiten las mismas barrabasadas con las mismas palabras a diario; en su casa, en su cama, en su trabajo; balan, gorgoritean, ladran, rebuznan, gravitan, deliran peor que los rudos animales.
- Pero si usted mismo se contradice. –Hice la pausa de rigor. - No pretendo ser moralista frente alguien como usted. Considero que ese vasto conocimiento y esa capacidad de reflexión nos deberían llevar a la esperanza, a ser siempre propositivos delante de lo que nos martiriza. Muchas personas hablan una cosa queriendo decir otra, por ejemplo: dicen adentro queriendo decir afuera, en una especie de “afasia motora” que a la larga resulta como una metáfora de nuestras verdades y mentiras.
Pero ya estábamos en el terminal aéreo, ahora empezaba otro viacrucis, quizá más riesgoso que el primero. Se cobró sólo lo de la tarifa reglamentaria, sin embargo me recibió con gusto la propina. Y antes que arrancara tuve una sensación, algo así como un “déjà vu”…
- El accidente no tuvo la culpa. El accidente fue simplemente eso, un accidente. Solté el timón al sentir el dolor, y el carro fue a dar contra los bancos de cemento de un parque. No recuerdo más, excepto la opresión en el pecho y los gritos de las personas que llevaba conmigo en el taxi. ¡Ah, y las ganas tremendas de fumar.
A mi regreso a la ciudad me enteré por la prensa amarillista que a este taxista un accidente no solo dejó parapléjico sino también de un cinismo propio de los que no tienen nada que perder, que dependía de su mujer y de su madre, a quienes despreciaba y su único consuelo era un amor fugaz que nunca regresó. “Su inutilidad espiritual se ha volvió física, en un país sin perspectivas y que sólo espera más violencia y muerte”.
SOBRE EL AUTOR
Adolfo Ariza Navarro, ganador del concurso de novela corta 2009, es un escritor colombiano nacido en la población de la Avianca, departamento del Magdalena, al norte de Colombia, el 16 de febrero de 1962.Tras haber sido integrante del taller de escritores Gabriel García Márquez de Bogotá, con el que publicó algunos cuentos, Ariza Navarro vio su texto "La Enredadera" escogido en el año 2000 para hacer parte del volumen "Cuento colombiano al borde del siglo XXI", editado por el Ministerio de Cultura. En 2006 ganó el Primer Concurso Nacional de Poesía Julio Flórez, creado por la Casa Museo de Usiacurí, departamento de Atlántico, con el poemario “Las cosas que me cuento mientras me desvaran el carro”. Fue también ganador ese mismo año del Premio Nacional Metropolitano de Poesía, organizado por la Universidad Metropolitana de Barranquilla con el libro “Poema Inicial” y de la X Bienal Nacional de Novela José Eustasio Rivera con la obra “Afuera estaba la Noche”. En 2008 ocupa el primer puesto en los premios Ciudad de Santa Marta –modalidad libros de poesía- con el poemario: “Regresemos para que nos maten amor”, en el que describe crudamente el problema del desplazamiento en Colombia, del cual el autor fue víctima en 1998. Actualmente está radicado en Barranquilla y es miembro de la mesa directiva de la Fundación de Escritores de la Región Caribe “Meira del Mar”.
*1. Fuente fotografía: http://www.elheraldo.com.co/ELHERALDO/BancoConocimiento/R/rdantonioariza/rdantonioariza.asp
*2. Fuete noticia: http://www.espanol.rfi.fr/americas/20100217-adolfo-ariza-navarro-y-un-cadaver-esperado
https://sites.google.com/site/grupojauria/casa/adolfoantonioarizanavarropremiojuanrulfodenovelacorta2009
GUSTAVO H. ARRIETA LÓPEZ.
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