Tomémonos todo el tiempo que nos queda
Y administrémoslo al interés
Tasas porcentuales anuales e infinitas.
Descubro teorías relativas
A sus relatividades pues
No veo mi nombre en ninguna silla y
Detrás del asteroide no viene Dios
Con arcas ni transbordadores.
Sobrevivir, lo aseguro,
No es la única venganza
Lo que un minuto es a su precio
-proporcionalidad a la acción-
Enumeraré desde la Rueda.
CRÓNICA DE LA PEREZA
abanico que no despega
punticos salmones en las sabanas amarillas
puerta ataúd del baño
biblioteca borgiana al fondo
-babélica instancia-
televisor plasma lleno de hormigas
- y eso es literal
estornudo
las dos de la tarde
corren de prisa... casi llegan
me atraparán con su jornada
de cuatro horas de sábado
andale, almuerza en macdonalds.
punticos salmones en las sabanas amarillas
puerta ataúd del baño
biblioteca borgiana al fondo
-babélica instancia-
televisor plasma lleno de hormigas
- y eso es literal
estornudo
las dos de la tarde
corren de prisa... casi llegan
me atraparán con su jornada
de cuatro horas de sábado
andale, almuerza en macdonalds.
Presentación de -poemas desde la sierra kogui-
EN EL LENGUAJE DE LAS BURBUJAS
Estará ahora en la Universidad del Magdalena
VIERNES 5 DE NOVIEMBRE 7PM
SALA CORPES DE LA BIBLIOTECA
muestra audiovisual de "palabras mayores", charla amena, lectura de poemas, venta y obsequio de libros. NO VAYAS SOLO.
Estará ahora en la Universidad del Magdalena
VIERNES 5 DE NOVIEMBRE 7PM
SALA CORPES DE LA BIBLIOTECA
muestra audiovisual de "palabras mayores", charla amena, lectura de poemas, venta y obsequio de libros. NO VAYAS SOLO.
EN EL LENGUAJE DE LAS BURBUJAS
-poemas desde la sierra kogui- por gustavo arrieta lópez
LANZAMIENTO
JUEVES 7 DE OCTUBRE
7pm
En la Biblioteca del
Banco de la República
PRESENTACIÓN
“En el Lenguaje de las Burbujas” es el resultado de la suma de mi estancia como docente, durante un poco más de cinco años, en Nubizhaxa, Resguardo Indígena Kogui – vertiente norte de la Sierra Nevada de Santa Marta -, pero más que la suma, también la resta, las divisiones y las multiplicaciones de tantas sensaciones y emociones juntas al momento del compartir con nuestros “Hermanos Mayores” los Kogui.
Reflejo entonces en cada letra todos los caminos que se recorrieron siempre en búsqueda de una imagen o una respuesta a las preguntas que nunca hice o simplemente el intercambiar dulce del “jayo” en el saludo cordial con indígenas que iban y venían.
A través de lecturas antropológicas se generan las primeras inquietudes de escribir sobre los descendientes de los Tayronas y nace la idea de generar textos que arbitrariamente llamo “breves etnografías poéticas”… una manera metafórica de describir lo que se percibe y siente a la vez. Existen cinco divisiones sustanciales en el libro, los textos de lo que titulo Tradición, referencian parte de una bibliografía compartida y el rigor. Cotidianidad surgen de fotografías mentales con las que quise establecer homenaje a lo cotidiano para que no se convirtiera en rutina, pues esa isla, porción de tierra rodeada de montañas por todos lados, a veces se volvía indescifrable. Otros textos son Biografías, ecos de conversaciones “babélicas” en las noches de “kankurua” mambeando coca o en diálogos caminantes, insignificancias en apariencias. Los textos que llamo Reflexión, hacen parte de una voz apenas tímida que trata de mostrar realidades también aparentes. Los Intimistas, emanan de monólogos interiores con esos fantasmas del silencio, con el río y su paisaje, con el cielo y su paisaje, con la memoria y los paisajes.
MARCO Y EL CÍRCULO VERDE por Martiniano Acosta A.
Para usted que acaba de dejar atrás una agotadora jornada laboral, está publicada esta novela: “Marco y el Círculo Verde” en ella encontrará un espejo ovalado por donde redescubrir sus antiguas realidades mágicas; abandonadas con los últimos juegos infantiles. Ramón Bocachico, si, como lo oye, un pez se convertirá en su amigo y lo llevará de su aleta por muchas aventuras.
No quiero hoy hablar de Literatura Infantil o Juvenil. Quiero que hoy se presente a usted mismo su niño interior, con el cual podrá hacer de su vida, una existencia más placentera y/o si ya lo conoce, pues tendrá la oportunidad de dejarse llevar por la primera novela de Martiniano Acosta, parte inicial de una saga o trilogía que encontró su “buen viento y buena mar” en el plan lector de Educar Editores.
Sacando cuentas, son 18 años desde que reconozco en Martiniano a un niño grande, primero como profesor diferente el cual a través de la literatura me permitió a mí soñar con estar hoy aquí frente a ustedes, haciendo esto… luego al escritor de Los conejos dorados y el de La ciudad de las ventanas, narraciones fantásticas germen al fin de esta obra; y entre ires y venires a la persona que batalla con su rutina para ganarle la guerra a los años y seguir siendo ese niño como Marco entre los avatares de su imaginación.
Pues Martiniano Acosta Acosta ya encontró su “Orquídea blanca de la Paz” y dese brindárnosla, no en bandeja de plata, no. Presenta ante nosotros un mapa, en cada capítulo podremos seguir los rastros que un niño amante del bicicrós y su nuevo amigo Ramón Bocachico junto a un pájaro de tres cabezas para encontrarnos con el Guardián de los Ríos, aventurarnos con duendecillos, recorrer una galaxia musical con un tal Antón Corchea, llegar al castillo de la Mujer Fénix, pero no se trata de la odisea por la odisea poco a poco, también nos enfrentaremos con un gran antagonista para devolverle la paz a Metrópoli Ce, porque Drogo el alcaraván negro extiende sus inmensas alas de maldad.
Finalmente los invito a llevar esta obra a casa y leerla en compañía de un niño responsable.
Gustavo H. Arrieta López
EL LABERINTO DE LO QUE ES.
Déjate desembocar
El laberinto de las posibilidades
Voy como el río más caudaloso
Lamiendo todo el planeta de algún modo
Filtrado en cada fisura, en ti...
También decidí lo contrario y dije no sé
A un mismo tiempo
En cada sinapsis mental
Una cosa es lo que pienso y
Otra lo que quieres oir
Sólo hay un océano
Posibles o imposibles
Desembocaremos en él
.
El laberinto de las posibilidades
Voy como el río más caudaloso
Lamiendo todo el planeta de algún modo
Filtrado en cada fisura, en ti...
También decidí lo contrario y dije no sé
A un mismo tiempo
En cada sinapsis mental
Una cosa es lo que pienso y
Otra lo que quieres oir
Sólo hay un océano
Posibles o imposibles
Desembocaremos en él
.
LA
ola
sal
sustancia blanca y ardiente
arena
participación total
concesión entre los ministerios
-mas no los ministros-
flor
pestaña
papila
punta del alfiler
que se infinita
-en tus dedos de costurera-
cámara mortuoria
mortaja
corona solar
administración de los impuestos
-momificación piramidal-
muelas intactas de la novia
madrina que se muere por el ramo
cocina a reventar de invitados
-patria boba de los ciegos
la...
sal
sustancia blanca y ardiente
arena
participación total
concesión entre los ministerios
-mas no los ministros-
flor
pestaña
papila
punta del alfiler
que se infinita
-en tus dedos de costurera-
cámara mortuoria
mortaja
corona solar
administración de los impuestos
-momificación piramidal-
muelas intactas de la novia
madrina que se muere por el ramo
cocina a reventar de invitados
-patria boba de los ciegos
la...
POPÓ
..."actualización predeterminada
entre las instancias de la vigilia paquidérmica,
sin embargo,
acusaciones que se establecen entre las partes
nada tuvieron que ver con la difusa entrega de galardones...
todos los presentes aplaudieron apoteósicamente mientras en la estancia,
llena de hamacas por supuesto,
alguien le metía mano al ponqué decorado para la ocasión...
nadie sabría decir a ciencia cierta sobre el evento,
descubriremos pronto que cada cuatro años se repetirá y
que mientrás este cáncer nos licúa la sangre
habrá gente que camine por los andenes de la ignorancia"...
entre las instancias de la vigilia paquidérmica,
sin embargo,
acusaciones que se establecen entre las partes
nada tuvieron que ver con la difusa entrega de galardones...
todos los presentes aplaudieron apoteósicamente mientras en la estancia,
llena de hamacas por supuesto,
alguien le metía mano al ponqué decorado para la ocasión...
nadie sabría decir a ciencia cierta sobre el evento,
descubriremos pronto que cada cuatro años se repetirá y
que mientrás este cáncer nos licúa la sangre
habrá gente que camine por los andenes de la ignorancia"...
SETIEMBRE-OCTUBRE
Toma ceremonialmente
el arma
la lleva serena
a su sien izquierda.
La lágrima roja
angustiosa
por su mejilla
tiembla
-ritmo de tres, los ecos
del olvido.
el arma
la lleva serena
a su sien izquierda.
La lágrima roja
angustiosa
por su mejilla
tiembla
-ritmo de tres, los ecos
del olvido.
VERICUETO
Intuyo tu cabellera peinada de cielo
El giro
El trasladar de los días
El futuro de esta propia derrota…
Ya no Batallo, vaciado mi estado en guerra
-sin estrategias-
Esquivaré, por amor, tus ojos
no quiero escribir.
otro U otros hablan del poeta
Se manifiestan, habitan y revelan
Que no volar... seguir poblando
Mis papeles Con más palabras
De otros
El giro
El trasladar de los días
El futuro de esta propia derrota…
Ya no Batallo, vaciado mi estado en guerra
-sin estrategias-
Esquivaré, por amor, tus ojos
no quiero escribir.
otro U otros hablan del poeta
Se manifiestan, habitan y revelan
Que no volar... seguir poblando
Mis papeles Con más palabras
De otros
agosto 13, 14, 15 y 16... TALLER RENATA-SANTAMARTA... encuentro nal. de directores renata
Gustavo Arrieta en recital poético homenaje al periódico VOZ
El director renata-santamarta por la feria del libro...
Tribulaciones de Saturno...
Entro al bar
Busco la música estridente
Busco los cuerpos amorfos
Para acallar mi pensamiento y
esta piel que me están hablando
De una manera descomunal
Busco esa forma del silencio que
sale de todas las bocas a la vez
Callo
Tomo a sorbos,
algo de este cielo que duele
Busco la música estridente
Busco los cuerpos amorfos
Para acallar mi pensamiento y
esta piel que me están hablando
De una manera descomunal
Busco esa forma del silencio que
sale de todas las bocas a la vez
Callo
Tomo a sorbos,
algo de este cielo que duele
IRON-MAN
A través de la reja mojada
Más allá de la mañana lluviosa
Mis ojos se instalan en la lejana montaña...
De memoria
Repaso la tierra negra, las raíces en sus cofias,
La hojarasca en entrega, los insectos eternos
Las huellas de alguien descalzo,
su respiración sin límites
Su piel en rocío, mezcla de llovizna y sudor
La montaña
Mis ojos
La lluvia
El hierro forjado
Un corazón de pájaro sin plumas ni vuelos
Unas garras sin presa
Una visión aguda en su territorio breve
Cuatro paredes de condena...
Más allá de la mañana lluviosa
Mis ojos se instalan en la lejana montaña...
De memoria
Repaso la tierra negra, las raíces en sus cofias,
La hojarasca en entrega, los insectos eternos
Las huellas de alguien descalzo,
su respiración sin límites
Su piel en rocío, mezcla de llovizna y sudor
La montaña
Mis ojos
La lluvia
El hierro forjado
Un corazón de pájaro sin plumas ni vuelos
Unas garras sin presa
Una visión aguda en su territorio breve
Cuatro paredes de condena...
RONDA DE LA MUERTE...JOTAMARIO ARBELAEZ (Cali, Colombia 1940).
No hay día que no traiga
como un fatídico cartero
noticias acerca de la muerte
de algún amigo de la infancia.
No es que estemos muy viejos
ni ha estallado la guerra.
...
Nada tengo contra la muerte.
Pero me hubiera gustado vivir
la promesa de un paraíso
donde el amor fuera posible
sin la espina de su corona.
como un fatídico cartero
noticias acerca de la muerte
de algún amigo de la infancia.
No es que estemos muy viejos
ni ha estallado la guerra.
...
Nada tengo contra la muerte.
Pero me hubiera gustado vivir
la promesa de un paraíso
donde el amor fuera posible
sin la espina de su corona.
CONTINUIDAD DE LAS PARTES
... en el manifiesto de los días,
lo hecho y/o dicho, está
pende de un hilo tangible la cordura
-ubicuidad de la soledad
bebo mi café en una taza salmón
para que
remonte caudaloso mi garganta
un nudo.
lo hecho y/o dicho, está
pende de un hilo tangible la cordura
-ubicuidad de la soledad
bebo mi café en una taza salmón
para que
remonte caudaloso mi garganta
un nudo.
LITERALMENTE... colectivo literario de ta.li.u.m.
PRESENTACIÓN
Por: Lic. Gustavo H. Arrieta López
Siempre es grato saber que se están dejando semillas sembradas por donde pasamos y que por este sendero de la vida que ha sido para mí el Taller Literario, desde que lo creáramos por allá en el 91 varios compañeros del extinto programa de Lenguas Modernas junto a profesores de la talla de Martiniano Acosta, quien evidentemente prologa la presente edición, hasta hace tres años que lo refundaran las iniciativas del rector titular Carlos E. Caicedo Omar; tales semillas del TA.LI.U.M. han encontrado un gran campo fértil para buenos cultivos y buenas cosechas.
Los jóvenes escritores y poetas aquí publicados se fueron congregando por este camino que se dirige hacia la “ruta que va al sur”… mientras forjaban, antes que letras o palabras, toda dinámica de vida, entre la academia y la lucha por su propia superación, entre los talleres de lo que llamé de “apreciación y creación” con la visita de poetas y escritores en cuerpo y alma o sólo de cuerpo o sólo de alma, entre las virtualidades de los blogs en internet y la identidad de imágenes, entre la música de los argentinos de antes y las películas de todos los tiempos y los tintos del parque de Bolívar o las casi ebriedades de los fines de semana.
Todos ellos constituyen la esencia para alcanzar el fruto anhelado de esta publicación y por tal motivo me propuse descifrarlos en la constancia de los días o encriptarlos en los entrelíneas, -subterfugios que los graduarán profesionales en sus respectivas áreas pero en adelante llevarán un matiz distinto o a los otros, delineado en el rostro o en el modo de andar o decir:
Encuentro en Adriana Zapata a una narradora por naturaleza que responde con la escritura a esas voces ancestrales del Caribe. En Álvaro Acevedo, con su corazón de pájaro mítico representa lo que no se puede tapar con un dedo y palabra funda imperios. En Angélica Campo, vivo ejemplo del adalid que en la plaza pública levanta su puño, su lenguaje de esperanza para labrar reflexiones.
Carlos Pimienta, sabe que la juventud requiere de la redención corporal y mental, mientras que desde su vocación de médico receta las historias del perdón; Cristian Casallas, construye sus industrias poéticas desde la desfachatez de su modo de ver y sentir para evadir quizá la responsabilidad de las rutinas esclavizadoras de la posmodernidad.
Diana Bonilla, el hada que aprende tanto a volar como a mezclar ingredientes mágicos para esta vida gourmet. Elvira Olivo, la voz que otorga luz los versos más abismales cuando la caída libre va de las palabras a los hechos. Erika Ortiz, en la antropología encontrando las respuestas a las respuestas.
Félix Liñán, poseedor de la imagen futurista y sin esperanza del mundo. Jorge Mario Sarmientoperez, hasta donde su voz alcanza, hasta donde su vista alcanza, dominios de la eternidad que le son propicios para la conquista del poema. José Bins Torres, transeúnte de la vida en el aprendizaje de los designios del dios que le otorga, como a Diógenes, su lámpara. Julio Azar, acertado el talento con que él se la juega toda en busca de la imagen o secuencia de la realidad que es el dejá vú del éxito.
Luís González, paso a paso descubre los tránsitos de sus constelaciones por las sombras de las gentes sin avenidas. Marshall Monterrosa, inquieto duende de las historias por contar, él mismo las escribirá, él mismo las leerá para quienes no desean soñar. Mauricio Arrieta, sus alter ego le permiten ser escritor y protagonista y antagonista y editor y lector y crítico, y si acaso él se sabe uno sólo tanto para la imagen como para las letras.
Oscar Fernández, cierto misticismo, quizá ascético, hacen de su escritura puntual desde el ser y para el ser. Pedro Hernández, asomarse al agujero en el árbol para emprender este viaje literario a través de la magia de su literatura. Verónica Meléndez, transciende la fotografía de los hechos para contar sus impresiones de oráculo y presagio. Yariffe Marín, un latido como un pálpito desciende desde sus afanes de princesa índigo, la metáfora es su estandarte de paz, aunque su lápiz es el estratega de las batallas.
Testimonio entonces, esta ingenua publicación llena de aciertos, sin el temor de equivocarme y defendiéndola a capa y espada. Evidencio el acto de la promoción de la lectura y la escritura como circunstancias de un imaginario cultural, para que a futuro, sombras milenarias de aquello que hoy es retoño, nos amenice los mediodías calurosos de este trópico Tairona y Caribe.
Gustavo H. Arrieta López
Octubre 10 de 2.008
PRÓLOGO A "REGRESEMOS A QUE NOS MATEN AMOR" de Adolfo A. Ariza
REGRESAR ES VIVIR… por Gustavo H. Arrieta López
Para los colombianos que no vivimos directamente el “conflicto” (entiéndase por conflicto y no se olvide nunca, las masacres - imágenes como latigazos-, las desapariciones, los desplazamientos, el narcotráfico, la corrupción -no me atrevo a utilizar el etcétera-, las extorsiones, los asesinatos selectivos… -y todo para mantener la democracia tal cual como está-); para muchos de nosotros, como los poetas, los que no le aullamos a la luna, este estado de cosas nos lleva a desear ser como los superhéroes de la tele y nos preparamos siempre, con el lenguaje, para la “batalla” -con armas tan poderosas hechas de palabras… ¡Cómo le tienen miedo los violentos a las palabras!. Cuántos de nosotros, como el poeta Joaquín Vizcaíno Vizcaíno a quien menciona el autor, no han inmortalizado sus versos y su nombre frente a la injusticia y la cobardía de los demás.
Qué arma bélica son las palabras en los altos recintos cuando no se ha podido o no se ha querido acabar con la gallinita de los huevos de oro, pero si con los que le echan el maíz; qué objeto contundente resultan las palabras en cualquier calle de cualquier ciudad, de las nuestras, cuando las voces no alcanzan el grito-fruto deseado; qué cosa representan las palabras escritas versos entre las páginas selectas e inexploradas de tantos libros de poesía.
Adolfo Antonio Ariza Navarro debe cargar sus poemas cual cruz a cuestas, no sólo por su homenaje, a modo de minuto de silencio, al extinto municipio de Avianca (Magd.) con el que presenta su trabajo sino también porque al evocar lo ocurrido, está apuntándole a aquellos violentos de algún modo, y amenazándolos: “regresaremos a que nos maten”…
Luego ese tono impersonal con el que asume a varios de sus protagonistas… a Anael, “Cerremos el baúl con los antiguos recuerdos / y abramos uno nuevo, / con el viento y el olvido a nuestro favor.”; a el ahijado, “Lo buscamos para saber si seguimos existiendo, / o para saber si nos colocamos el vestido de luto.”; a Jairo José, el paramilitar, “Tenía miedo Jairo José, lo sé, nos temía a nosotros; pobrecitos ingenuos, pobrecitos inocentes.”; a el Murciélago, “Con el primer impacto de la mano de pilón, / “El Murciélago” perdió el radar, / Se le salieron los ojos.”; a Viloria, “Viloria se murió del corazón después que los hombres le pidieron mil disculpas por haberse equivocado.”; a Ramiro el ciego, “decidió quedarse el día que todos abandonamos el pueblo.”; a el viejo Miguel, “Y la muerte, un fruto marchito que recogían los más viejos para rejuvenecer el alma y acercarse a Dios.”; ah sobre todo a el verdugo, “¿Qué harías tú, si fuera yo / El que blandiera el hacha…”, no son más que “heterónimos”, de un país con sus miles de víctimas delimitando la geografía nacional… y que el poeta las asume en carne propia, en el miedo, en el grito con su golpe y viceversa y si acaso también en el paisaje que cada uno reflejara en todas las células, “yo vi la luna triste el martes de carnaval”.
Si acaso entonces, la solución no la tendrá quien lance la primera piedra, sino quien desde sus versos de un “Poema Inicial” aproveche que Dios haga la siesta y que los poetas duerman… para que su voz edifique, como ya lo dijo Shakespeare: “el mundo está hecho de la misma materia con que se hacen los sueños”.
Gustavo H. Arrieta López Enero 19 de 2.009
PRÓLOGO... A BOLSA DE VALORES de Martiniano Acosta A.
SI EL AMOR FUERA ASÍ COMO SUMAR BESOS Y CARICIAS, RESTAR SOLEDADES Y FRACASOS, DIVIDIR RENCORES Y OLVIDAR INFIDELIDADES, MULTIPLICAR DESEOS, PASIONES. (M.A.A.) por Gustavo H. Arrieta López
¿Para dónde va este mundo en sus vueltas y vueltas, rotándose-trasladándose, cuando las dinámicas socioeconómicas y culturales transforman al individuo en un ser mercantilista, mecanizado, metalizado, materializado en afanes con sus logros y frustraciones a la orden del día? ¿Quiénes son los que giran la rueca y con qué fines? ¿Podrán las humanidades frenar la velocidad luz de la hecatombe?
¿Deberíamos acaso, “los amorosos”, crearnos un planeta donde los sentimientos y las emociones puedan fluir libremente sin el control remoto del Nuevo Orden Mundial?
En “Bolsa de Valores”, Martiniano Acosta Acosta versa algunas claves de cómo interpreta una relación de pareja en el nuevo milenio. Más que poemas de amor en el lenguaje técnico de los negocios internacionales, son como breves tratados insospechados a salvo de las fauces de las macroeconomías del orbe, para ser firmados con cada lectura y regidos por quienes, en sus ideologías, prefieren ejercer valores éticos y morales para enfrentar a la sociedad de consumo… “Allí, donde el flujo de la nostalgia se manosea en la soledad de un domingo cualquiera de ciudad habitada por largas y alarmantes reformas tributarias.”
Pero realmente el amor es otra cosa; lo pretendo sin jergas ni intereses, a través del decanto de los años. Sin embargo, estamos antes el avasallamiento de generaciones que para nada ostentan dignidad… “Situación y emoción que como un nudo apretarán mi corazón porque dejarás de ser ese amor provinciano para irte descalza por las rutas de las ciudades a deambular…a comprar… y vender…no sé qué baratijas de caricias.”
Pero en el juego semántico ambiguo del concepto “Bolsa de Valores”, podríamos coincidir con el autor: “si el amor fuera así como sumar besos y caricias, restar soledades y fracasos, dividir rencores y olvidar infidelidades, multiplicar deseos, pasiones.” Para calcular si se trata de… “la organización privada que brinda las facilidades necesarias para que sus miembros, atendiendo los mandatos de sus clientes, realicen negociaciones de compra venta de valores, tales como acciones de sociedades o compañías anónimas, bonos públicos y privados, certificados, títulos de participación y una variedad de instrumentos de inversión.” http://es.wikipedia.org/wiki/Bolsa_de_valores ) o de una bolsa, ya de papel o plástico repleta de todo aquello que estamos perdiendo o ya hemos perdido y que ni siquiera el amor podrá redimir.
DE LOS BRAZOS CRUZADOS... (no hay camino, se hace al andar)
he caminado detrás de ti
he sorteado los senderos de Altascumbres
te has alejado cada milímetro
sospecha, evidencia, desparpajo
para el lenguaje de la inmundicia
tuércele el cuello como escurres la ropa
o crúxate de braxos
cuélgate en el tendedero
a que el sol te de pleno
ah, no olvides hacerle el quite
a los "amigos".
he sorteado los senderos de Altascumbres
te has alejado cada milímetro
sospecha, evidencia, desparpajo
para el lenguaje de la inmundicia
tuércele el cuello como escurres la ropa
o crúxate de braxos
cuélgate en el tendedero
a que el sol te de pleno
ah, no olvides hacerle el quite
a los "amigos".
BUENA PREGUNTA
¿me regalas un segundo?
relativa dimensión del universo que eres
insignificancia del tiempo que padecemos
pétalo del no me quiere, diente de leche para el ratoncito pérez,...
relativa dimensión del universo que eres
insignificancia del tiempo que padecemos
pétalo del no me quiere, diente de leche para el ratoncito pérez,...
नाडा अ मिएदो टेंगो
mano de papá que en vida
destruyó cosas de este y del otro mundo
me asustan sus dedos
entre los charcos de un agua
que limpiaba sus zapatos
paso del viento en su manga de camisa
los ladridos no dejan ver al perro
los autos no dejan ver a la gente
la fuerza no deja que la memoria
sea el camino final.
destruyó cosas de este y del otro mundo
me asustan sus dedos
entre los charcos de un agua
que limpiaba sus zapatos
paso del viento en su manga de camisa
los ladridos no dejan ver al perro
los autos no dejan ver a la gente
la fuerza no deja que la memoria
sea el camino final.
EL FRUTO QUE RECONOCEÍS...
Yo que he sido fruta caída del árbol
sé de mi esencia desde la raíz de la tierra
descubrí en el ramaje del cielo su abrazo
y el misterioso vuelo de nubes y aves
Yo no sé si los vegetales conjugen los lazos
de los seres familiares; pero soy mango, aguacate o guayaba
dulce sabor de mi madre en el cosecharme al verano
¿De qué más estoy hecho si no es de la pulpa de tu llanto
amor puro y néctar que me formó a semejanza?
Madre piña, papaya, pitaya
vístete cada día del beso de tu hijo en regazo
que se aleja de ti pero no se distancia
O que ya te olvidó
y sigue siendo tu reflejo.
sé de mi esencia desde la raíz de la tierra
descubrí en el ramaje del cielo su abrazo
y el misterioso vuelo de nubes y aves
Yo no sé si los vegetales conjugen los lazos
de los seres familiares; pero soy mango, aguacate o guayaba
dulce sabor de mi madre en el cosecharme al verano
¿De qué más estoy hecho si no es de la pulpa de tu llanto
amor puro y néctar que me formó a semejanza?
Madre piña, papaya, pitaya
vístete cada día del beso de tu hijo en regazo
que se aleja de ti pero no se distancia
O que ya te olvidó
y sigue siendo tu reflejo.
SOBRE LO ARRANCADO (borrador 1)
sabría sostenerme de un estornudo
y es a duras penas lo que tengo;
producto de una alergia,
a los amaneceres quizá...
todo el caracol que me contiene
es un castillo -fortaleza interior-
donde ahora las hadas-madrinas
sobre pasan duendes del pantano
ja...
la luz que habita mis venas
el sendero que restaura mis pies
la mujer amor-amada y su almohada
la semilla blanca en sus orgasmos
el cuenco de frugal onirismo
el laberinto de palabras y su podio
lo arrancado se incrusta en mis uñas
déjame esta parcela intacta
para cuando la felicidad florezca
y es a duras penas lo que tengo;
producto de una alergia,
a los amaneceres quizá...
todo el caracol que me contiene
es un castillo -fortaleza interior-
donde ahora las hadas-madrinas
sobre pasan duendes del pantano
ja...
la luz que habita mis venas
el sendero que restaura mis pies
la mujer amor-amada y su almohada
la semilla blanca en sus orgasmos
el cuenco de frugal onirismo
el laberinto de palabras y su podio
lo arrancado se incrusta en mis uñas
déjame esta parcela intacta
para cuando la felicidad florezca
COMIENZO Y FINAL...
morderse la cola la serpiente
como el universo que es
¿acaso el eje sobre el cual gira el mundo...
no se traslada a pesar de sí mismo?
ja... el beso que no termina de darse
el roce de silencio que es canción épica
la puerta en su fisura
los rastros en su albedrio.
como el universo que es
¿acaso el eje sobre el cual gira el mundo...
no se traslada a pesar de sí mismo?
ja... el beso que no termina de darse
el roce de silencio que es canción épica
la puerta en su fisura
los rastros en su albedrio.
loca tuca de dios... fito paez
Composição: Fito Páez
Solo un touch
y se fue
Loca tuca de Dios
pude ver me hizo ver
su infinito dolor
y al hablarme,
solo y ciego frente al mar
su ocaso
nena, nadie presiente el final
Caminé por ahí,
bajo el sol, bajo el sol
me reí, me reí,
de mi absurda pasión
y al cruzarme
con mi vieja y el zaguán
de casa me piantó un lagrimón,
y voló, voló
Lo que tengas ahí
necesito besar
tu sonrisa sin fin
y mi miedo mortal
ya lo sé, ya lo sé,
no te quiero cansar
con mi tango feliz,
con mi herida letal
y así fue,
fue que pasamos la vidaÂ…
En la orilla de él
nada nuevo pasó
ella amaba su piel;
se abrazó, se abrazó
pero un día no sabe qué pasó
sus alas se quebraron,
y algo se quebró
Nadie va a devolver lo que el viento llevó,
y a mis pies quiero ver,
un hermoso león ,
ya cansado de lamer su corazónÂ…
en llamas
se devora en su amargo rencor.
Lo que tengas ahi
necesito besar
tu sonrisa sin fin
y mi miedo mortal
ya lo sé, ya lo sé,
no te quiero cansar
con mi tango feliz,
con mi herida letal
y así fue,
fue que pasamos la vida…
Loco, loco...
Solo un touch
y se fue
Loca tuca de Dios
pude ver me hizo ver
su infinito dolor
y al hablarme,
solo y ciego frente al mar
su ocaso
nena, nadie presiente el final
Caminé por ahí,
bajo el sol, bajo el sol
me reí, me reí,
de mi absurda pasión
y al cruzarme
con mi vieja y el zaguán
de casa me piantó un lagrimón,
y voló, voló
Lo que tengas ahí
necesito besar
tu sonrisa sin fin
y mi miedo mortal
ya lo sé, ya lo sé,
no te quiero cansar
con mi tango feliz,
con mi herida letal
y así fue,
fue que pasamos la vidaÂ…
En la orilla de él
nada nuevo pasó
ella amaba su piel;
se abrazó, se abrazó
pero un día no sabe qué pasó
sus alas se quebraron,
y algo se quebró
Nadie va a devolver lo que el viento llevó,
y a mis pies quiero ver,
un hermoso león ,
ya cansado de lamer su corazónÂ…
en llamas
se devora en su amargo rencor.
Lo que tengas ahi
necesito besar
tu sonrisa sin fin
y mi miedo mortal
ya lo sé, ya lo sé,
no te quiero cansar
con mi tango feliz,
con mi herida letal
y así fue,
fue que pasamos la vida…
Loco, loco...
SEÑORES TURISTAS
una vez más
cae el viento desde los árboles
perdiendo otoños
todas las hojas: besos de la tarde
circundan el horizonte de la bahía
existen aves indeseables...
-maríalucías como cuervos
esta remodelación nos cuesta
sintiéndose la herida abierta
mañana por la tarde
cuando pase por el parque
estaré a la espera
señor turista
aquí hubo la historia
de los indígenas muertos
sepultada
caven, caven más hondo
cae el viento desde los árboles
perdiendo otoños
todas las hojas: besos de la tarde
circundan el horizonte de la bahía
existen aves indeseables...
-maríalucías como cuervos
esta remodelación nos cuesta
sintiéndose la herida abierta
mañana por la tarde
cuando pase por el parque
estaré a la espera
señor turista
aquí hubo la historia
de los indígenas muertos
sepultada
caven, caven más hondo
PIGMENTO...
pregúntenle
a la luz
que nos espeja
en el reflejo
de la carta magna
brota de las dermis
un líquido en suspenso
a la luz
que nos espeja
en el reflejo
de la carta magna
brota de las dermis
un líquido en suspenso
LA CEBOLLA...
desviste las pieles
despoja el dolor
suma las células adecuadas
recomendación: pelar cebolla
bajo un "chorro" de agua
despoja el dolor
suma las células adecuadas
recomendación: pelar cebolla
bajo un "chorro" de agua
en construcción...
se pierde en la fugaz búsqueda de algún punto de apoyo
gira, se deslumbra, pero siente siente en lo apresurado del día
deglute enteras las sonrisas ajenas
gira, se deslumbra, pero siente siente en lo apresurado del día
deglute enteras las sonrisas ajenas
QUE CARAJOS...
acceso directo al entorno
cavilación bajo el aguacero
quÉ carajos
que caigan todas las verguenzas del cielo
o que se eleven las mierdas de la carne
que te acerques pronto a la imagen desigual y superficial recibas a manos llenas
favores desde el más allá... remunerados en la tarifa expedida por este gobierno; inquieta la forma de brillar de las dermis a contra luz sin ese rostro ignorado sobre la almohada...
quÉ carajos
que caigan aquellas mentiras que son más verdaderas que las verdades sobre los planos cartesianos para los más doctos en promedios y porcentajes, ESCRIBAN SUS TRATADOS SOBRE LA FELICIDAD y mi mayordomo salude en su acento francés...
tan sólo déjame reirme de tu columna recta y de tu bípeda manera de soñar
tan sólo déjame rascarme la cabeza cuando pienso en que no debo, pero si
quÉ carajos, atrás quedarán todas las huellas
cavilación bajo el aguacero
quÉ carajos
que caigan todas las verguenzas del cielo
o que se eleven las mierdas de la carne
que te acerques pronto a la imagen desigual y superficial recibas a manos llenas
favores desde el más allá... remunerados en la tarifa expedida por este gobierno; inquieta la forma de brillar de las dermis a contra luz sin ese rostro ignorado sobre la almohada...
quÉ carajos
que caigan aquellas mentiras que son más verdaderas que las verdades sobre los planos cartesianos para los más doctos en promedios y porcentajes, ESCRIBAN SUS TRATADOS SOBRE LA FELICIDAD y mi mayordomo salude en su acento francés...
tan sólo déjame reirme de tu columna recta y de tu bípeda manera de soñar
tan sólo déjame rascarme la cabeza cuando pienso en que no debo, pero si
quÉ carajos, atrás quedarán todas las huellas
HURACÁN GUSTAV...
estos alfileres que caen
desde mi particular lluvia,
este sudor que se confunde en
la sangrante piel del horizonte.
los charcos y arroyitos
entre los mismos ojos de ayer
chapoteo...
la tripulación de
mis esperanzas de papel
fueron lombrices
las polizontes
hoy con trópicas islas
en playas desnudas
ven pasar huracanes con mi nombre.
desde mi particular lluvia,
este sudor que se confunde en
la sangrante piel del horizonte.
los charcos y arroyitos
entre los mismos ojos de ayer
chapoteo...
la tripulación de
mis esperanzas de papel
fueron lombrices
las polizontes
hoy con trópicas islas
en playas desnudas
ven pasar huracanes con mi nombre.
BITÁCORA... día 11
Dormido volcán que rompe el cielo del paisaje a lo lejos.. mientras la llovizna de ceniza se eleva, gira y cruje.. Duermo luego del sexo: su piel fue lava evaporando dulcemente los líquidos de vinos, de sudores, de salivas, y demás fluidos. Desde este balcón que es ventana y lienzo, cráter al fin, irrumpimos como la luz caledoscópica hacia el vacío de las distancias: velocidad luz, espectro magnético, relámpagos, polo a tierra, gravedad entre los cuerpos. Locura.
BITÁCORA... día 7
alguna vez me enteré sobre "lo subjetivo" de los obstáculos que las personas no creamos en nuestras mentes... tan peligrosos como lanzarse de un avión sin paracaidas.. desde entonces no creo en ellos y le temo a los vuelos comerciales.
BITÁCORA... día 4
ya sin máscaras aspira uno a que los velos de los demás desaparezcan también.. vivir deber ser eso.. un baile de octubre donde todos nos conocemos más allá del desmesuramiento sibarita y nocturno.. saberte una, atravéz de los disfraces, poses y ademanes.. saberte una, en las copas y en la sed.
BITÁCORA...día 3
al encuentro con la EXCLUSIVIDAD.. (el que es caballero... el cuento ahora es con la exclusiva; con el deseo alcanzable de ser y/o estar.. cotidiano en los actos que nos amalgaman hasta el bello cansancio de los años juntos, cotidiano en las palabras que alcanzan a semillarse por eso terrenos escabrosos y dulces de miradas y caricias sino roces de los aniversarios y golpes de esta pta vida... donde el placebo se nos debe por sobredosis.
BITÁCORA...día 2
ahora que vuelvo a ver tus ojos y a respirarte tan de cerca.. ahora que eres coincidencia entre mis sueños de libertad y mi cáncer de esta vida, ya no hay vuelta atrás, sé que significas la puerta al más allá
BITÁCORA... día 1
reencontarte esta vez en serio, entre mis abrazos ahora de marmol y mi saliva de sabio café.. descubrir que estuviste latente siempre y que quise engañarme con los reflejos de los paraisos días caribes; soportando los caledoscopios en sus giros de pieles y mordiscos. Saberte, ahora del latido, que bien podría parar ya mismo sin importar, porque lo supe desde entonces y no hubo necesidad de tocarte el hombro y decir los "te lo dije"..
La Ley y Amaral - Más allá...
escrúpulos o la deformación del amor
improbables máscaras en la acusación del amor
improbables máscaras en la acusación del amor
Ordinary world- Duran Duran
Pasión o coincidencia
Una vez te incité a decir
"El orgullo nos separará"
bien, ahora el orgullo
se fue por la ventana
cruzó las azoteas se escapó
me ha dejando en el vacío de mi corazón
¿Qué me está pasando?
Loco, algunos dirían
Pero no lloraré por el ayer
Hay un mundo común
De alguna forma tengo que encontrar
Y mientras intento hacer mi camino
Al mundo común
Aprenderé a sobrevivir
Papeles a la orilla del camino
Una vez te incité a decir
"El orgullo nos separará"
bien, ahora el orgullo
se fue por la ventana
cruzó las azoteas se escapó
me ha dejando en el vacío de mi corazón
¿Qué me está pasando?
Loco, algunos dirían
Pero no lloraré por el ayer
Hay un mundo común
De alguna forma tengo que encontrar
Y mientras intento hacer mi camino
Al mundo común
Aprenderé a sobrevivir
Papeles a la orilla del camino
FONSECA.. paraiso travel
te inventario..
en el cataclismo de los años
luego que el dolor fuera aire.
recorridos de la piel
que no se mudan
de mi arena disoluble
en el mar de tus altares
que te sobro
que te falto
que te invento
que tiempo este.. como el río
en el cataclismo de los años
luego que el dolor fuera aire.
recorridos de la piel
que no se mudan
de mi arena disoluble
en el mar de tus altares
que te sobro
que te falto
que te invento
que tiempo este.. como el río
Ya No Sé Que Hacer Conmigo... Cuarteto de Nos
vivo un sólo día estático
nada hago en-por los segundos
repitiéndome
con los mismos pasos
quizá en círculos
doblo las esquinas
pateo gatos que atraviesan
cuando la noche siempre
es parda
ya esto resulta
el gran deja vu...
nada hago en-por los segundos
repitiéndome
con los mismos pasos
quizá en círculos
doblo las esquinas
pateo gatos que atraviesan
cuando la noche siempre
es parda
ya esto resulta
el gran deja vu...
DRUNK...
no sólo letras-palabras
inscriben al poema que me persigue y arremete
sin razón ni causa...
están, quizá aquellos labios
que se ofrecen
bajo la azul cinta de su pelo
o las luces titilantes
al rededor de tu párpados.
ja..
está la luna
sólo eso
que bebe en mis dedos y enumera
este verso que enmudece ante la noche
porque te quedas.
Another Brick In The Wall
"falsa moneda que
de mano en mano va y
ninguno se la queda..."
MI SUEÑO (interprete W.Colón)
Yo quiero esconderme nena,
Bajo de tu saya Para huir del mundo.
Pretendo también suavizar
El enredado de tus cabellos
Darle una transfusión de sangre
A este corazón que es tan vagabundo.
Mas dejo de hacer mis dengos
Y prenderte velas para mis anhelos
Mas dejo mi alucinamiento
De hacer trabajos para mis afectos.
Se va, se va, se fué - Jorge Drexler
Con el anhelo dirigido hacia ti
yo estaba sólo, en un rincón del café
cuando de pronto oí unas alas batir,
como si un peso comenzara a ceder,
se va,se va, se fue…
Tal vez fue algo de la puesta de sol,
o algún efecto secundario del té,
pero lo cierto es que la pena voló
y no importó ya ni siquiera porqué,
se va, se va, se fue…
Algunas veces, mejor no preguntar,
por una vez que algo sale bien,
si todo empieza y todo tiene un final,
hay que pensar que la tristeza también
se va, se va, se fue…
yo estaba sólo, en un rincón del café
cuando de pronto oí unas alas batir,
como si un peso comenzara a ceder,
se va,se va, se fue…
Tal vez fue algo de la puesta de sol,
o algún efecto secundario del té,
pero lo cierto es que la pena voló
y no importó ya ni siquiera porqué,
se va, se va, se fue…
Algunas veces, mejor no preguntar,
por una vez que algo sale bien,
si todo empieza y todo tiene un final,
hay que pensar que la tristeza también
se va, se va, se fue…
RELOJ DE ARENA... la playa
Se genera la espera
como un pacto del tiempo.
alguno de los dos
sólo uno
se filtra entre los segundos
hay otro
quizá quien ejerce distancias
ganando los 100 metros planos
cada minuto...
para que los ceniceros
sean los diccionarios
de las respuestas:
fogata de las dudas
transeuntes arbitrarios
fluídos en un espacio
llamado hamaca...
hay uno
descubrirlo en el oráculo
toma la eternidad.
llegada tras las jornadas
resuelve los acertijos:
tocarse
tenerse
batallas de insulsas guerras.
como un pacto del tiempo.
alguno de los dos
sólo uno
se filtra entre los segundos
hay otro
quizá quien ejerce distancias
ganando los 100 metros planos
cada minuto...
para que los ceniceros
sean los diccionarios
de las respuestas:
fogata de las dudas
transeuntes arbitrarios
fluídos en un espacio
llamado hamaca...
hay uno
descubrirlo en el oráculo
toma la eternidad.
llegada tras las jornadas
resuelve los acertijos:
tocarse
tenerse
batallas de insulsas guerras.
coraxón delator..SODA
a primera vista
-confabulación de los astros,
alineación de los dioses-
en el sin palabras
en el aroma
en el tacto
en el agua tersa
en el ritmo antiguo
de las coincidencias
en la eternidad dedicada
en cada poro inspeccionado
en un nombre para decir
en un nombre para esculpir
en el impacto de necesidades
en el azar de las iniciativas
a primera vista
-confabulación de los astros,
alineación de los dioses-
en el sin palabras
en el aroma
en el tacto
en el agua tersa
en el ritmo antiguo
de las coincidencias
en la eternidad dedicada
en cada poro inspeccionado
en un nombre para decir
en un nombre para esculpir
en el impacto de necesidades
en el azar de las iniciativas
a primera vista
TORRE DE BABEL..(perorata)
fuese más claro si tuviese algo que decirte
ni un si... ni un no...
paradigma de la sol-edad
yo en cambio no tengo justificaciones
ninguna lógica
salvo la circunstancia
cuando ya no se espera
ni siquiera de la muerte
soy un ente fraccionado
por un espacio económico
zombie arquetipo
testigo de las horas.
insítame por favor a la vida
con aquello que no posees de más
tengo el alma tendida
como mano de mendigo
tengo los verbos ajenos, exactos, intactos
y no los quiero
fuese más sencillo sin las iniciativas
-hagale mija la trenza postiza a su sonrisa.
ni un si... ni un no...
paradigma de la sol-edad
yo en cambio no tengo justificaciones
ninguna lógica
salvo la circunstancia
cuando ya no se espera
ni siquiera de la muerte
soy un ente fraccionado
por un espacio económico
zombie arquetipo
testigo de las horas.
insítame por favor a la vida
con aquello que no posees de más
tengo el alma tendida
como mano de mendigo
tengo los verbos ajenos, exactos, intactos
y no los quiero
fuese más sencillo sin las iniciativas
-hagale mija la trenza postiza a su sonrisa.
JULIO IGLESIAS- NI TE TENGO NI TE OLVIDO
MONÓLOGO DEL PREMATURO
Abrí la caja
tras haber soñado el juguete
pero la caja no se paga con master card
-o no tiene precio
sin ruedas ni prederías
sin cubiertos de restaurant de plata
sin armas a las espaldas o aroma embaucador
Abrí la caja
tras haber pagado con creces
es el juego de la vida que te devuelve
al mismo punto de ruptura
en donde tomas la s decisiones correctas para ti
pero lo correcto no hace escuela...
BISNIETO.. BISIESTO.. BICICLETA... BITACORA..
ola... saludos de añobisiesto.. que nos atrapa en ese día que no sabemos a dónde se va... ¿a dónde se va el 29 de febrero durante tres años?
LUCHA DE GIGANTES...nacha pop
el perro pasa al lado..
ladra..
como alguna noche
sin fluido eléctrico
yo soy el otro extremo
y voy mordiendo transeuntes
en los umbrales opacos..
tan ciego, tan evidente
por oficiar de mendigo
junto a pobres corazones
por la calle eterna
ladra..
como alguna noche
sin fluido eléctrico
yo soy el otro extremo
y voy mordiendo transeuntes
en los umbrales opacos..
tan ciego, tan evidente
por oficiar de mendigo
junto a pobres corazones
por la calle eterna
CIENAGA.. (otra vez)
a veces te veo tan lejos
de mis galanteos
a veces tan dentro de ti me siento
-mundo que se apila como harina
yo uno solo
por la sombra del abismo
doy el último paso ciego
a veces el poema
atraviesa el cielo que naufragamos
y es el ala que nos salva
resta reescribirme en
el lenguaje que no sé
para que tu rompas los papeles
legales del azar...
de mis galanteos
a veces tan dentro de ti me siento
-mundo que se apila como harina
yo uno solo
por la sombra del abismo
doy el último paso ciego
a veces el poema
atraviesa el cielo que naufragamos
y es el ala que nos salva
resta reescribirme en
el lenguaje que no sé
para que tu rompas los papeles
legales del azar...
TRABALENGUAS OFF...
un tequila para una boca fresa
un beso para una boca tequila
una noche para una boca beso
un deseo para una boca noche...
un labial de brillo para una boca deseo
en esta noche que se crece
en el ansia de trascender
mientras nos perdemos en el
tequila, en el
beso, en la
noche, en el
deseo, en el
labial de brillo
fresa...
un beso para una boca tequila
una noche para una boca beso
un deseo para una boca noche...
un labial de brillo para una boca deseo
en esta noche que se crece
en el ansia de trascender
mientras nos perdemos en el
tequila, en el
beso, en la
noche, en el
deseo, en el
labial de brillo
fresa...
aprendiz
qué espera la noche..
cuando las sombras se pierden
por los andenes estériles del glamour?
es como la vida.. se mira desde afuera.
nado por este dios azul de agua..
visitaré a los seres ajenos del dolor.
-cataratas submarinas
desnudez desvestida por la libertad
de piel agalla-
mi veneno no me distancia del plancton
o del feliz cetáceo...
dios que somos, líquido amniótico de las palabras..
moneda al fondo frío de los deseos..
centro dios entorno.
cuando las sombras se pierden
por los andenes estériles del glamour?
es como la vida.. se mira desde afuera.
nado por este dios azul de agua..
visitaré a los seres ajenos del dolor.
-cataratas submarinas
desnudez desvestida por la libertad
de piel agalla-
mi veneno no me distancia del plancton
o del feliz cetáceo...
dios que somos, líquido amniótico de las palabras..
moneda al fondo frío de los deseos..
centro dios entorno.
PROPOSICIÓN OTRA VEZ..
Desde...
y la instancia de las palabras
sucumben a la acción
-férrea voluntad de la inconciencia
desbordándose al latido que es bitácora
del viaje..
A veces se ofrecen conceptos
equidistantes y ceder perturba,
duele, enajena..
A veces un si inesperado
o un no rotundo
contra el poder del beso.
y la instancia de las palabras
sucumben a la acción
-férrea voluntad de la inconciencia
desbordándose al latido que es bitácora
del viaje..
A veces se ofrecen conceptos
equidistantes y ceder perturba,
duele, enajena..
A veces un si inesperado
o un no rotundo
contra el poder del beso.
idilio...(willycolon)
I
Jugar al amor sin sentirlo es la reafirmación del desierto por los oasis del alma... esa señora joven que está ahí a la espera de que no llegué nunca Odiseo y le teje la ardid al mundo para vestirlo a la manera sensual de lo estéril, perdió el sueño onírico y duerme y duerme y los besos encantados no la inmutan... pero el gran ojo nunca dirá nada porque no le interesa lo efímero e insignificante y nada es y nada fue... sin la sonrisa que dejasen los besos, sin el calor de la caricia que anida y crece hasta la flor... pobre señora, pobrecita la niña que se escabulló dentro del árbol equivocado, aunque el sendero era del mismo color y todo los conejos se parecían... la quiero, la amo... y ahora es enfermedad, veneno que disfraza los acontecimientos de su personalidad histriónica.. no canciones, no poesías ni paraisos...
II
y sin embargo, después de tanto tambaleo, del agua que le entra al bote, se naufraga en el acontecimiento principal de los cuerpos y mi lenguaje no puede ocultarse ante la ceguera y la herida que siempre duele del amor... hace costra y nadie se desangra aún en el abrazo que amanece con el día en penumbra... báñame como al niño, renueva esta piel que lames...
III
para que luego se claudique.. en la reinvindicación del caminar en círculos y tropezar la misma piedra y la lección que parecía aprendida resulte con apéndices y otros tratados.. huir o esconderse.. es el amor
REPETIR AMANTES CAMINAR EN CÍRCULOS...
a la velocidad que se anda,
la estelaatrás prefigura
dejar resagadas otras historias
que apelan huellas o migajas de algo
no se requieren mapas entonces,
hacer pausas, dejar cicatrices...
correr, saltar, volar,
infringir leyes químicas o cuánticas...
nada, nadie en las vias rápidas
de la soledad...
suspensión del afán,
será la clave..
la estelaatrás prefigura
dejar resagadas otras historias
que apelan huellas o migajas de algo
no se requieren mapas entonces,
hacer pausas, dejar cicatrices...
correr, saltar, volar,
infringir leyes químicas o cuánticas...
nada, nadie en las vias rápidas
de la soledad...
suspensión del afán,
será la clave..
¿dónde están las estrellas de
estos oscuros vínculos con la verdad?
podemos seguir a tientas
no sólo macabra sonrisa
de la belleza nos queda...
-los cadáveres obesos
van lentos al encuentro-
y vuelvo a la cuestión:
¿dónde la opaca luz de mi ser
se reflejará?
una tez, una blusita verde oliva
unos cabellos selva ventura,
esa falda suspendida de suspiros
y qué ojos bien puestos en su mirar
en ella, que sobrevive
a lo etéreo
se encenderán soles
estos oscuros vínculos con la verdad?
podemos seguir a tientas
no sólo macabra sonrisa
de la belleza nos queda...
-los cadáveres obesos
van lentos al encuentro-
y vuelvo a la cuestión:
¿dónde la opaca luz de mi ser
se reflejará?
una tez, una blusita verde oliva
unos cabellos selva ventura,
esa falda suspendida de suspiros
y qué ojos bien puestos en su mirar
en ella, que sobrevive
a lo etéreo
se encenderán soles
VÍNCULOS DE ARROZZZZZ...
que tan oscuro
que tan poca luz
del sol reflejo
en medio de lo reluciente
y mundano
la sombra crece enmascarada
ante mí
-oculto de mar de seis
sin el mercurio-
triste va la rosa a la deriva,
cuando oficio de maestro naúfrago
que tan opaco, lágrima en fe
resulto ser del astio
si la noche nos atrapa
con su espejismo
queda arrancarle auroras
como pétalos.
que tan poca luz
del sol reflejo
en medio de lo reluciente
y mundano
la sombra crece enmascarada
ante mí
-oculto de mar de seis
sin el mercurio-
triste va la rosa a la deriva,
cuando oficio de maestro naúfrago
que tan opaco, lágrima en fe
resulto ser del astio
si la noche nos atrapa
con su espejismo
queda arrancarle auroras
como pétalos.
Casi...
Letargo de tu llanto negro por fantasmas
vagabundos y míseros. Presiento tus sollozos
en los rincones del silencio cada vez que
bajas la mirada ante el espejo y el ave rapaz
memoriza las noches en los portales músicos
y te espera...
ah tus pobres uñas sin inocencia,
tu largo y rubio cabello remendado, tus pasos de sombra por mi pecho..
THE BLACK CATS... jojojojo... jo
Un maullido recorre
desde mi laberinto todo mi oído
a resonar eco por la noche;
vestido de sombras pardas
edgar allan me persigue.
Entonces,
yo me le bifurco al infinito.
Cada día acaba con alguno
mientras sólo queda el séptimo
que ya no soy yo.
desde mi laberinto todo mi oído
a resonar eco por la noche;
vestido de sombras pardas
edgar allan me persigue.
Entonces,
yo me le bifurco al infinito.
Cada día acaba con alguno
mientras sólo queda el séptimo
que ya no soy yo.
OTROS PALIMpSESTOS
CUBRE CON SÁBANAS
TUS ESPEJOS
CADA VEZ QUE LLUEVA
ASÍ NO PODRÉ
ENTRAR Y QUEDARME
EN TUS MIEDOS ASÍ
TENDRÁS UNA SEGURIDAD
QUÉ YO ESPERARÉ ALLÁ AFUERA ENTRE NUBES
POSITIVO-MAGNETO
ANSIOSO SIN
AFANESMISTERIOSOS-VOLTAJE
AHORA...
SABES QUË ES LO QUERABIA ?
QUE LLUEVA Y YO NO ESTÉ
ALLÍ
AL OTRO LADO DEL VIDRIO
DE TU NOSTALGIA...
LA TRISTEZA
DE LAS VENTANAS ESTÁN
EN ESTE CORAZÓN
TUS ESPEJOS
CADA VEZ QUE LLUEVA
ASÍ NO PODRÉ
ENTRAR Y QUEDARME
EN TUS MIEDOS ASÍ
TENDRÁS UNA SEGURIDAD
QUÉ YO ESPERARÉ ALLÁ AFUERA ENTRE NUBES
POSITIVO-MAGNETO
ANSIOSO SIN
AFANESMISTERIOSOS-VOLTAJE
AHORA...
SABES QUË ES LO QUERABIA ?
QUE LLUEVA Y YO NO ESTÉ
ALLÍ
AL OTRO LADO DEL VIDRIO
DE TU NOSTALGIA...
LA TRISTEZA
DE LAS VENTANAS ESTÁN
EN ESTE CORAZÓN
DÍA DE DIFUNTOS...
Y si de repente descubrimos
Que nuestro muertos
Siguen allí
Esperando a que aprendamos
El lenguaje de la muerte
La visión del más allá
La clariaudiencia del silencio
La caricia de su esencia
Atravesándonos poseyéndonos
Aún con sus sabios consejos
Con sus risas… desesperados
Si nos deshicimos de sus cosas
Buscándolas
Si los desfotografiamos del recuerdo…
Y si tal vez los abuelos
Siguen allí por la casa donde enraizaron
Lo que creímos su despedida
Y nos mudamos y los dejamos sólos.
Que nuestro muertos
Siguen allí
Esperando a que aprendamos
El lenguaje de la muerte
La visión del más allá
La clariaudiencia del silencio
La caricia de su esencia
Atravesándonos poseyéndonos
Aún con sus sabios consejos
Con sus risas… desesperados
Si nos deshicimos de sus cosas
Buscándolas
Si los desfotografiamos del recuerdo…
Y si tal vez los abuelos
Siguen allí por la casa donde enraizaron
Lo que creímos su despedida
Y nos mudamos y los dejamos sólos.
SOLO.. EN MIS COINCIDENCIAS
nada... en la forma y fondo
de una distancia mental que perturba.
lo que es carne carne se consuma.
lo que es palabra promesa o no existe se diluya.
dame entonces por derecho lo que
el destino dispone.
el olvido hará de las suyas
cuando el interés devalue el último encuentro...
así nos trata este tiempo de oro
implacable y desolador pero es nada al fin
todo es lo mismo, tanto tú y yo
tanto la rosa negra de las coincidencias.
ANALGÉSICOS...
este dolor que soy
y es la vida
este largo dolor
con sus placebos contados
alguien a mi lado
ceros a mi derecha
nada por aparentar...
envenenarse del aire
para padecerlo enmascarado
y armadura
desentrañar la esencia
la divinidad que éramos
bípedos mortales del tiempo
duelo en el sacrificio de soñar
el ayer
de recordar lo que no sucede
y es la vida
este largo dolor
con sus placebos contados
alguien a mi lado
ceros a mi derecha
nada por aparentar...
envenenarse del aire
para padecerlo enmascarado
y armadura
desentrañar la esencia
la divinidad que éramos
bípedos mortales del tiempo
duelo en el sacrificio de soñar
el ayer
de recordar lo que no sucede
PIROPO...
2.651 niñas lindas en nuestra U
2.651 contando contigo
tú, la número 2.652
2.652... qué cifra para nunca olvidar
o para jugársela en el balotto
y ganarse el premio mayor
en miradas y sonrisas tuyas...
2.651 contando contigo
tú, la número 2.652
2.652... qué cifra para nunca olvidar
o para jugársela en el balotto
y ganarse el premio mayor
en miradas y sonrisas tuyas...
TRAVELES...
pobrecita...
creemos que somos libres
y nos desprendemos del suelo
para andar
por las tierras prometidas
errantes del sueño
y del espanto.
-negado al fin
pobre viejecita...
estamos seguros
de las raices cimentadas
con un fuego fatuo
y casi azul
exquisitan a la fruta
exageradamente roja de los años
que nos esclavizan
a una felicidad de mentiritas...
creemos que somos libres
y nos desprendemos del suelo
para andar
por las tierras prometidas
errantes del sueño
y del espanto.
-negado al fin
pobre viejecita...
estamos seguros
de las raices cimentadas
con un fuego fatuo
y casi azul
exquisitan a la fruta
exageradamente roja de los años
que nos esclavizan
a una felicidad de mentiritas...
EN ESE ESPACIO...
en ese espacio del sin palabraS hay imágenes que denotan y detonan cuando la realidad supera la ficción y cuando muchos se dan golpes de pecho asumiendo las ilusiones de los otros como caballitos de batalla... no creo que sea el tiempo de recordar todo lo ocurrido a las generaciones; pero en cuanto a la política, por ejemplo, no se trata de un partido de futbol, nosotros no debemos ser hinchas fanáticos de nuestro destino, ni tampoco podemos seguir pensando que en algunos momentos somos juez de negro con un pito en la boca... En este "estadio" de cosas y al "precio" que vamos nos estamos hundiendo, así lo siento en un mar de olas de gentes que celebran los autogoles en contra... pilas... por favor, pilas...
todos deberíamos ser los candidatos de nuestros propios comisios... tomar ese, al parecer "insignificante" voto y convertirlo en un voto vivo, oral -grito- de siempre, y no sólo de octubre o de cada vez... administrarlo no como a una esperanza que se deposita sino con la certeza de una meta que se persigue y que se debe defender tras cada abuso, tras cada acto contra la patria y el pueblo...
porque no son reyes gobernantes de propios o ajenos intereses... son servidores públicos a los que elegimos para que nos representen desde la búsqueda de un estado de bienestar para todos. Ojo, pilas que todos los conocemos... sabemos quienes son y con quienes y en qué andan.. lo sabemos.
y si por x o y son los mismos, y se equivocan las máquinas sumadoras... nos queda el poder de exigir... si ya lo sé, soy ingenuo, pero también soy una gota en la copa que se rebozará algún día y espero estar vivo para tirar la primera piedra... (esta historia continuará) GUstavO H. ARrietA LÓpeZ
IBRACO CONCURSO... no comparto el fallo del jurado
LA LLAMA DOBLE… EL AMOR Y LA MUERTE
“Esta historia de amor —por curiosa coincidencia, como diría doña Arminda— comenzó el mismo día claro, de sol primaveral, en que el hacendado Jesuíno Mendonça acabó, a tiros de revolver, con Doña Sinhazinha Guedes Mendonça, su esposa, personalidad ilustre de la sociedad local, morena tirando a gorda, muy dada a las fiestas de la iglesia, y con el Doctor Osmundo Pimentel, dentista llegado a Ilhéus hacía pocos meses, mozo elegante, con pretensiones de poeta…” Jorge Amado
...pero la vergüenza de la infidelidad quedó relegada a segundo plano frente a las circunstancias de los cuerpos, eróticos al desnudo como las formas naturales del universo que conspiró tanto para el idilio como para el crimen.
También, como ella misma diría, hasta el sol padeció ante el sacrilegio, se fue sumiendo en su manto de nubes mientras la atmósfera se tornaba áspera y gris y luego oscura tormenta, -cual represión mental de una poderosa pasión truncada que buscaría refugio en otros corazones ávidos, igual de impetuosos y aún no declarados.
Sonia Santos llegaría con su madre poco antes de arreciar el primer aguacero de una mala racha primaveral y poco después que la noticia del doble asesinato empezara a recorrer el pueblo tan rápido como los balazos del fuego impotente y celoso. Su madre era puta y de las mejores, y Sonia el fruto de esos veinticuatro años de ejercer el oficio tras las bonanzas de cada puerto. Pero a ella, el nombre Ilhéus le causaba conmoción, desde mucho antes de los preparativos del viaje… lo escribía en la arena de la playa y soñaba con aquel hombre que se había ido inventando y que perfeccionaba noche a noche. Y al llegar allí, pisado el suelo de su maremagnun, descubrió que su hombre olería a eso, a Ilhéus.
Entre los estertores de la muerte, Sinhazinha se aferraba a Osmundo, a esas heridas como ventanas por donde podía entrar y salir buscando explicación a una especie de alegría indescifrable que trajo el dolor de la muerte de su amado, el dolor infame de la muerte, y recordó un verso de Quevedo que él le leía insistente de aquel poema conjetural y oráculo… “Alma a quien todo un Dios prisión ha sido, / venas de humor a tanto fuego ha dado, / médulas que han gloriosamente ardido:” El suyo era un amor equidistante al odio hacia su marido pero era un odio que complementaba la emoción –el equilibrio celestial del ama y aborrece-.
Caetano, salía de la taberna, como de costumbre, a pasarse por la Mansión del Rojo le había llegado el rumor de la nueva mercancía y eso lo excitaba más que nada, las nuevas… ¿A qué olerán? ¿Qué otras noches de ciudad se habrán impregnado en sus cabellos y pieles? Pero al doblar la esquina equivocada o del destino que nunca avisa del infortunio, un asalto a mano armada explotó en descargas de escopetas y revólveres muy cerca de la Mansión y el mismo proyectil que atravesó a la madre de Sonia se le encajó en el pecho, sacudiéndole el corazón, ella que corría en dirección del espanto cayó justo en sus brazos; fue cuando escucharía ese nombre como por primera vez, de los labios de quien se iba liberando, santificada al milagro de esta muerte.
En medio del beso postrero y ensangrado que Osmundo no alcanzó a otorgarle a su amante mujer ajena, Sinhazinha lo atajó en la luz pirotecnia del fin de su vida y en ese flash de los recuerdos cifrados volvió la imagen poética de Blake: “la eternidad está enamorada de las obras del tiempo”.
Pero Sonia Santos estaba viva golpeada en las certezas que siempre tuvo como la de que su madre gozaba de la juventud eterna y nunca se alejaría de ella; pero llena de la angustia, del impacto en el músculo del dolor de la muerte, golpeaba el último aliento imperceptible de su madre, quien se despedía sin voz, sin tacto, sin nada.
Caetano fuerte en su raza y terquedad fue sostenido justo en el umbral escabroso por un nombre que era todo en la nada y yacía de rabia al otro lado de la sala de urgencias del hospital desde donde un aroma nuevo, reconocido en una espera compartida, le atraía en espiral ya hacia el final feliz de sus días… Sonia en el buceo de sus lágrimas, con la nariz roja de payaso luego de la función, tembló tanto como el rayo que partió el purgatorio en dos y dejó sin electricidad por el resto de la noche a todo Ilhéus y en medio de la oscuridad empezarían a caminar hasta el ojo del huracán desatado por la llama doble del amor y de la muerte.
“Esta historia de amor —por curiosa coincidencia, como diría doña Arminda— comenzó el mismo día claro, de sol primaveral, en que el hacendado Jesuíno Mendonça acabó, a tiros de revolver, con Doña Sinhazinha Guedes Mendonça, su esposa, personalidad ilustre de la sociedad local, morena tirando a gorda, muy dada a las fiestas de la iglesia, y con el Doctor Osmundo Pimentel, dentista llegado a Ilhéus hacía pocos meses, mozo elegante, con pretensiones de poeta…” Jorge Amado
...pero la vergüenza de la infidelidad quedó relegada a segundo plano frente a las circunstancias de los cuerpos, eróticos al desnudo como las formas naturales del universo que conspiró tanto para el idilio como para el crimen.
También, como ella misma diría, hasta el sol padeció ante el sacrilegio, se fue sumiendo en su manto de nubes mientras la atmósfera se tornaba áspera y gris y luego oscura tormenta, -cual represión mental de una poderosa pasión truncada que buscaría refugio en otros corazones ávidos, igual de impetuosos y aún no declarados.
Sonia Santos llegaría con su madre poco antes de arreciar el primer aguacero de una mala racha primaveral y poco después que la noticia del doble asesinato empezara a recorrer el pueblo tan rápido como los balazos del fuego impotente y celoso. Su madre era puta y de las mejores, y Sonia el fruto de esos veinticuatro años de ejercer el oficio tras las bonanzas de cada puerto. Pero a ella, el nombre Ilhéus le causaba conmoción, desde mucho antes de los preparativos del viaje… lo escribía en la arena de la playa y soñaba con aquel hombre que se había ido inventando y que perfeccionaba noche a noche. Y al llegar allí, pisado el suelo de su maremagnun, descubrió que su hombre olería a eso, a Ilhéus.
Entre los estertores de la muerte, Sinhazinha se aferraba a Osmundo, a esas heridas como ventanas por donde podía entrar y salir buscando explicación a una especie de alegría indescifrable que trajo el dolor de la muerte de su amado, el dolor infame de la muerte, y recordó un verso de Quevedo que él le leía insistente de aquel poema conjetural y oráculo… “Alma a quien todo un Dios prisión ha sido, / venas de humor a tanto fuego ha dado, / médulas que han gloriosamente ardido:” El suyo era un amor equidistante al odio hacia su marido pero era un odio que complementaba la emoción –el equilibrio celestial del ama y aborrece-.
Caetano, salía de la taberna, como de costumbre, a pasarse por la Mansión del Rojo le había llegado el rumor de la nueva mercancía y eso lo excitaba más que nada, las nuevas… ¿A qué olerán? ¿Qué otras noches de ciudad se habrán impregnado en sus cabellos y pieles? Pero al doblar la esquina equivocada o del destino que nunca avisa del infortunio, un asalto a mano armada explotó en descargas de escopetas y revólveres muy cerca de la Mansión y el mismo proyectil que atravesó a la madre de Sonia se le encajó en el pecho, sacudiéndole el corazón, ella que corría en dirección del espanto cayó justo en sus brazos; fue cuando escucharía ese nombre como por primera vez, de los labios de quien se iba liberando, santificada al milagro de esta muerte.
En medio del beso postrero y ensangrado que Osmundo no alcanzó a otorgarle a su amante mujer ajena, Sinhazinha lo atajó en la luz pirotecnia del fin de su vida y en ese flash de los recuerdos cifrados volvió la imagen poética de Blake: “la eternidad está enamorada de las obras del tiempo”.
Pero Sonia Santos estaba viva golpeada en las certezas que siempre tuvo como la de que su madre gozaba de la juventud eterna y nunca se alejaría de ella; pero llena de la angustia, del impacto en el músculo del dolor de la muerte, golpeaba el último aliento imperceptible de su madre, quien se despedía sin voz, sin tacto, sin nada.
Caetano fuerte en su raza y terquedad fue sostenido justo en el umbral escabroso por un nombre que era todo en la nada y yacía de rabia al otro lado de la sala de urgencias del hospital desde donde un aroma nuevo, reconocido en una espera compartida, le atraía en espiral ya hacia el final feliz de sus días… Sonia en el buceo de sus lágrimas, con la nariz roja de payaso luego de la función, tembló tanto como el rayo que partió el purgatorio en dos y dejó sin electricidad por el resto de la noche a todo Ilhéus y en medio de la oscuridad empezarían a caminar hasta el ojo del huracán desatado por la llama doble del amor y de la muerte.
DE ALTA COSTURA
“el mundo está hecho de la misma materia
con que se hacen los sueños…”
W. Shakespeare
Cósame el cuerpo de hilos y agujas
Bórdeme usted en la piel lunares precisos
Con mostacillas y lentejuelas
Para que se descifre este destino estampado por el roce de sus manos
-sólo ellas intuían las medidas exactas de mis profundas fronteras de satín-
Hilvane besos en lugar de sedosos “te quiero”
Teja silencios de franela en vez de promesas de mink
Porque ya no tenemos oportunidad
El desfile final se acerca
Y esos trajes de gala a mí no me van
O tan sólo confeccioneme
sus recuerdos por donde quiera
Para que esta memoria harapienta se vista
con cualquier sonrisa suya
Y a la moda.
con que se hacen los sueños…”
W. Shakespeare
Cósame el cuerpo de hilos y agujas
Bórdeme usted en la piel lunares precisos
Con mostacillas y lentejuelas
Para que se descifre este destino estampado por el roce de sus manos
-sólo ellas intuían las medidas exactas de mis profundas fronteras de satín-
Hilvane besos en lugar de sedosos “te quiero”
Teja silencios de franela en vez de promesas de mink
Porque ya no tenemos oportunidad
El desfile final se acerca
Y esos trajes de gala a mí no me van
O tan sólo confeccioneme
sus recuerdos por donde quiera
Para que esta memoria harapienta se vista
con cualquier sonrisa suya
Y a la moda.
DE MIS NENÚFARES...
y mientras la princesa besaba al sapo, una historia empezaba a entrelazarse en las fría aguas nenufaradas del amor... porque esta vez sería ella la hechizada.
OFICIADOR DE OLVIDOS... (borrador2)
http://www.flickr.com/photos/18257638@N00/
no tener que contar. NADA.
ni flores ni centavos
ni aventuras graves o pasajeras
como si mi vida suspendida
no tuviera final
- inmortalidad oscura y trágica -
nada que respalde
lo que ahora ya no soy
entonces
me autismo en el vaivén
de mí mismo como ola en la roca
no tengo nada que contarte... nada
excepto que hoy, que ya, me acordé de ti
fui pasado por el hoy... y ya hoy ya no soy nada
nada
tuve cuchillos afilados
pulmones que marchitaba
sogas que anudaba
botellas navegantes y naúfragas
ardides damas que amaban
hijos que mataba
pero ya hoy nada
como oficiador de olvidos
me deshice de todo estorbo
pues aprendí a no esperar nada
y fui ejerciendo monotonía
para salir ileso, entero...
PALIMPSESTOS...
PERORATA
Y en la playa me abrazas
con tus piernas en la ingravidez
a favor del sensual que ejercemos...
ola tras ola en el caribe sol de los dioses.
Mientras la muerte se baña,
la tragedia se avecina
como música de guitarra española...
Sombra que veo
en la arena nocturna de tu playa.
Las distancias no apartan ciudades.
No sembrar palabras que no quieres cosechar.
Cogernos mientras suena el teléfono
y del otro lado resulta que es él
quien se cela...
y la bailarina en la pecera me recuerda
aquellas cajitas musicales
donde una de ballet daba vueltas y vueltas
SEMÁFORO
Soy verde en el reflejo de la luz que cambia de revoluciones por minuto y deja la huella en el tiempo. Soy amarillo de espanto con la prevención alicorada del último modelo por las vías serpenteantes de la desidia... Pero fui rojo sobre los límites del sonido en la luna ignorada y eclipse, en la mancha, en el grito, en el cinturón suelto, en los miles fragmentos de una verdad esperada oscura que se desborda ahora contra el asfalto, donde alguno pisará la sangre de una estrella negra como cruces.
MUJERES
Y aunque use los arcanos secretos... descubrí que todas las mujeres del mundo nunca podrían ser mias y claudiqué en la idea... Cuestión, tal vez, de cierta ética me permitiría evitar a insulsas ególatras del complejo... A evocadoras irresistibles frígidas de la muerte, o a ti y etc.
Y en la playa me abrazas
con tus piernas en la ingravidez
a favor del sensual que ejercemos...
ola tras ola en el caribe sol de los dioses.
Mientras la muerte se baña,
la tragedia se avecina
como música de guitarra española...
Sombra que veo
en la arena nocturna de tu playa.
Las distancias no apartan ciudades.
No sembrar palabras que no quieres cosechar.
Cogernos mientras suena el teléfono
y del otro lado resulta que es él
quien se cela...
y la bailarina en la pecera me recuerda
aquellas cajitas musicales
donde una de ballet daba vueltas y vueltas
SEMÁFORO
Soy verde en el reflejo de la luz que cambia de revoluciones por minuto y deja la huella en el tiempo. Soy amarillo de espanto con la prevención alicorada del último modelo por las vías serpenteantes de la desidia... Pero fui rojo sobre los límites del sonido en la luna ignorada y eclipse, en la mancha, en el grito, en el cinturón suelto, en los miles fragmentos de una verdad esperada oscura que se desborda ahora contra el asfalto, donde alguno pisará la sangre de una estrella negra como cruces.
MUJERES
Y aunque use los arcanos secretos... descubrí que todas las mujeres del mundo nunca podrían ser mias y claudiqué en la idea... Cuestión, tal vez, de cierta ética me permitiría evitar a insulsas ególatras del complejo... A evocadoras irresistibles frígidas de la muerte, o a ti y etc.
MANIFIESTO DE LUZ Y OSCURIDAD
Descubre que la oscuridad podría ser infinita aun entre la luz del alba.
Satisfecho entre las tinieblas que te permiten momentos de lucidez.
Te induces al estado superior de la contemplación de las verdades.
El sexo opuesto tan mágico, se torna fuerza, fuego, viento abrazador.
En el mismo sexo, tan cómodo en la sangre ajena, no se cree, no se piensa.
Construir el círculo como al firmamento en sus estrellas y llorar.
Satisfecho entre las tinieblas que te permiten momentos de lucidez.
Te induces al estado superior de la contemplación de las verdades.
El sexo opuesto tan mágico, se torna fuerza, fuego, viento abrazador.
En el mismo sexo, tan cómodo en la sangre ajena, no se cree, no se piensa.
Construir el círculo como al firmamento en sus estrellas y llorar.
de la ventana pa`lla eso soy...
...eso quiero...
como un ensancharse
de tus poros para asumir al paisaje
y no hagan falta alas ni vuelo...
uno a favor dos en contra...
y todo termina siendo una gran apuesta contra ti mismo... escoger la noche... llamar a alguien como ella o a ella... ubicar el sitio... destapar la botella del fino elixir y dejar que la música haga el resto... el equilibrio te tambalea mientras llegan las bocas a morderse... como comerse las vidriosas copas... el cielo raso del cerebro se "resquebraja"... el auto desenfrenado de la lluvia a toda velocidad inunda las luces rojas... y suuazz... impacto de los dos... acccidentales del exceso de todo.. millas por horas... contrabando... atropello...
Comenzaré por tan blancos pies
con los dedos lentamente
saboreando el color de uñas y lunares
en la reflexología afrodisia ascendente
me detendré en tan blancos muslos
en la entrepierna lampiña y exquisita
oscuridad donde enciendes los ojos
niega todo menos los aromas
y la adrenalina...
La oscuridad es impacto de luz
absorción...
Desde aquí el abismo
mirar hacia abajo, verte pequeña y sumisa
doblegados al instinto
anclada a qué columnas mármol
sosteniéndome para no despegar
aéreo de tu boca
desde aquí alta cima y precipicio
venero el labial rojo prostituta
labios generosos de incubus y sucubos
que por completo vacían el poema...
luz que has de existirme...
ven cuerpito frágil y dotado..
en la sensualidad de lo erótico que se aprende a amar y a deleitarse...
curiosea por mi vida en el sexo permitido o no...
niña mujer en su edad promiscua ardorosa...
acaba de vestirte a la rutina
-nos devuelve cuerdos a la ciudad de no tenernos al aire suelto de todos...
una prenda a la vez y filósofa del movimiento...
con las bragas deslizándose arriba,
con el jean en sus contornos curvos límites
y esa blusita transparencia de lo que somos...
quédate descalza luego un largo rato
para que aparezca eterno el adiós,
eterno el aroma eco de tu presencia en mi habitación
del hasta mañana o del hasta luego,
que la realidad no deja ver...
luces de la vida inmersas en lo vacío
cuando aun soñar instaura más verdades que certezas...
creo mirarte ahora venir y es mi razón
en la ilusoria del beso abismo
mientrás algo parecido al silencio
funda eso lo cual no interpreto...
qué es real si no es duradero.
Amor Líquido... Zygmunt Bauman
El amor no encuentra su sentido en el ansia de cosas ya hechas, completas y terminadas, sino en el impulso a participar en la construcción de esas cosas.
+++
Todos hemos visto, oído, y aun escuchado a pesar nuestro, a pasajeros del tren que, a nuestro lado, hablan sin parar por sus teléfonos. (...) Uno diría que están contando los minutos que los separan de sus seres queridos y que no ven la hora de poder mantener esas conversaciones cara a cara. Pero quizás no haya pensado que muchas de esas charlas por celular que usted escuchó por azar no eran el prolegómeno de una conversación más sustancial a producirse al llegar, sino un sustituto de ella. Que esas charlas no preparaban el terreno para algo real, sino que eran lo real en sí... Que muchos de esos jóvenes anhelantes de informar a sus invisibles interlocutores acerca de su paradero, ni bien lleguen a sus hogares correrán a sus cuartos a cerrar la puerta con llave detrás de sí.
http://www.lafabulaciencia.com/archivo/05/nov2.html
gracias a las amigas y a un trago de más...
la noche que se aparece
como una sábana negra
como una trago del whisky
como un beso caliente
como un fajo de billetes
como un auto deportivo
como una carretera sin obstáculos
como una playa erótica
como una arena sexuada
como una fantasía...
como una sábana negra
como una trago del whisky
como un beso caliente
como un fajo de billetes
como un auto deportivo
como una carretera sin obstáculos
como una playa erótica
como una arena sexuada
como una fantasía...
aun...
aun cuando los actos conllevan sus pares de palabras en el braile de los dos cuerpos que no se escuchan -algarabía babélica- aun, cuando tu voz es tan cálida y verdadera, aun cuando mi voz germina por tu piel y nos entendemos... la estancia solos y lejanos no desanuda no desnuda no desnida... me faltás...
bittersweet... apocaliptica
necesito encontrarte ahora justo, después de la soledad... creo aclarar el caos que me embargaba, creo cicatrizar los impactos de la guerra y de la battalla y he vencido... la ceguera será temporal... y necesito encontarte... en este espejo roto de imágenes infinitas de la verdad... el dolor aprisiona coharta inhibe.. he perdido la magia de aquellos años cuando empezó toda esta contienda... encontrarte entre tanta luz a veces resulta imposible...
LOS LIBROS Y LAS LECTURAS... deleuze
Dicen: ¿qué es eso del cuerpo sin órganos? ¿qué quiere decir “máquinas deseantes”? Al contrario, quienes saben poco y no están corrompidos por el psicoanálisis tienen menos problemas, y dejan de lado alegremente lo que no comprenden. Esta es una de las razones que nos impulsaron a decir que este libro se dirigía a lectores entre quince y veinte años. Y es que hay dos maneras de leer un libro: puede considerarse como un continente que remite a un contenido, tras de lo cual es preciso buscar sus significados o incluso, si uno es más perverso o está más corrompido, partir en busca del significante. Y el libro siguiente se considerará como si contuviese al anterior o estuviera contenido en él. Se comentará, se interpretará, se pedirán explicaciones, se escribirá el libro del libro, hasta el infinito. Pero hay otra manera: considerar un libro como una máquina asignificante cuyo único problema es si funciona y cómo funciona, ¿cómo funciona para ti? Si no funciona, si no tiene ningún efecto, prueba a escoger otro libro. Esta otra lectura lo es en intensidad: algo pasa o no pasa. No hay nada que explicar, nada que interpretar, nada que comprender. Es una especie de conexión eléctrica. Conozco a personas incultas que han comprendido inmediatamente lo que era el “cuerpo sin órganos” gracias a sus propios “hábitos”, gracias a su manera de fabricarse uno.
Esta otra manera de leer se opone a la precedente porque relaciona directamente el libro con el Afuera. Un libro es un pequeño engranaje de una maquinaria exterior mucho más compleja. Escribir es un flujo entre otros, sin ningún privilegio frente a esos otros, y que mantiene relaciones de corriente y contracorriente o de remolino con otros flujos de mierda, de esperma, de habla, de acción, de erotismo, de moneda, de política, etc. Como Bloom: escribir con una mano en la arena y masturbarse con la otra (¿en qué relación se encuentran esos dos flujos?). En cuanto a nosotros, nuestro Afuera (o al menos uno de nuestros afueras) es una cierta masa de gentes (sobre todo jóvenes) que están hartos del psicoanálisis. Están, para decirlo con tus palabras, “atascados”, porque, aunque siguen psicoanalizándose, piensan de hecho contra el psicoanálisis, pero piensan contra él en términos psicoanalíticos...
Gilles Deleuze: Conversaciones.Carta a un crítico severo, pp. 16-18
Esta otra manera de leer se opone a la precedente porque relaciona directamente el libro con el Afuera. Un libro es un pequeño engranaje de una maquinaria exterior mucho más compleja. Escribir es un flujo entre otros, sin ningún privilegio frente a esos otros, y que mantiene relaciones de corriente y contracorriente o de remolino con otros flujos de mierda, de esperma, de habla, de acción, de erotismo, de moneda, de política, etc. Como Bloom: escribir con una mano en la arena y masturbarse con la otra (¿en qué relación se encuentran esos dos flujos?). En cuanto a nosotros, nuestro Afuera (o al menos uno de nuestros afueras) es una cierta masa de gentes (sobre todo jóvenes) que están hartos del psicoanálisis. Están, para decirlo con tus palabras, “atascados”, porque, aunque siguen psicoanalizándose, piensan de hecho contra el psicoanálisis, pero piensan contra él en términos psicoanalíticos...
Gilles Deleuze: Conversaciones.Carta a un crítico severo, pp. 16-18
put your light on...
por mis venas en maratón
se disputan el corazón
el alcohol y la nicotina...
la mirada cada vez se me pierde
más lejos en la graduación de mis lentes...
esta piel es el reflejo ya
de millares de soles y aguaceros
por los senderos-pasos de
la ciudad, el mar y la sierra
sin descartar la intemperie
de estrellas en colisiones
que tatuaron mi universo de lunares...
se me han perdido
no sólo de la memoria
tantas imágenes-circunstancias
que el presente es mi única evidencia...
como lograrás comprender
eso soy y eso poco queda de este afán
-cambiar ya no lo puedo hacer
dejaría de fumar de beber de andar
de ver menos acá de mis narices
dejar atrás la manía terca del olvido
seguro...
pero
en la irreversibilidad de las cicatrices
te encontrarás con alguién que bien
te quiere que bien...
(abre la pagína ? del libro en tus manos)
fulana en su ropa de letras...
mesa forjada en hierro esclavo... ah y noble
tarde de sábado en la costa que ahora se transita caribe fría
ah y también gris, plomo y modorra
café caliente (de juanvaldez) que se deja fumar
imagen de la nena que lee, no sé qué
a través del ferreo forjado, de la amena jornada
y del cigarro que aroma al tinto
imagen mía que deleita
escribiendo esto y admirándola
en un silencio tan propio como de ella
en su lectura
como de la noche que viene negra y humo
iéndose sola muda
para el lugar donde se pierden
las miradas, los besos, los pasos
del día
aja.. y tú qué ?
olas nocturnas de siete metros
oceáno extraviado y laberinto
qué gota del rocío soy
cuando la tormenta me ignora...
abro mis venas y cesa
amanezco en la arena de playa
con las palmeras burlando al sol
vomito la porción de mí que el mar conjuró
y de allí nace una muchacha de bikini café
para descubrir en las cicatrices
el escaramujo de mi tiempo perdido
-no habrá nombres de la semana para ella-
viene siempre en la telepatia el deseo del beso
o la caricia o la palabra
o la contemplación de un horizonte no fotografiado
y como en el poema lo puedo todo
me invento una felicidad no humana...
como de universo... como de fractal
oceáno extraviado y laberinto
qué gota del rocío soy
cuando la tormenta me ignora...
abro mis venas y cesa
amanezco en la arena de playa
con las palmeras burlando al sol
vomito la porción de mí que el mar conjuró
y de allí nace una muchacha de bikini café
para descubrir en las cicatrices
el escaramujo de mi tiempo perdido
-no habrá nombres de la semana para ella-
viene siempre en la telepatia el deseo del beso
o la caricia o la palabra
o la contemplación de un horizonte no fotografiado
y como en el poema lo puedo todo
me invento una felicidad no humana...
como de universo... como de fractal
Horizonte... Alfonso Gumucio Dagrón
He cambiado de piel tres veces
Me ha costado darle la vuelta al mundo
Para llegar al punto de partida
Mis piernas me sostienen mejor
Tengo una cicatriz en el pecho
Más bien una costura, un bolsillo roto
Acceso directo al corazón
Estoy de regreso de mí mismo
Noches enteras buscando una estrella fugaz
Que me conceda un deseo
Nada extravagante
Tan sólo la habilidad de reconocer
La verdad de la mentira
Es otoño aún y los días son largos
La luz se recuesta cálida sobre la montaña
Quiero decir que el horizonte se distingue
¿El horizonte es una línea firme?
¿Es una pintura mural que cambia cada día
Movida por tempestades de color?
¿Hay un atajo para llegar al horizonte?
Quizás sirva de algo haber adquirido
Una cicatriz en el pecho
Una costura de piel y nervio
Una entrada directa al corazón.
*Alfonso Gumucio Dagrón nació en 1950 en La Paz, Bolivia, es escritor, cineasta, fotógrafo y ejerce como especialista en comunicación para el desarrollo.Primero los estudios y luego el trabajo lo llevaron a viajar por Europa, América, Asia, Africa y Oceanía durante los últimos 25 años.
Me ha costado darle la vuelta al mundo
Para llegar al punto de partida
Mis piernas me sostienen mejor
Tengo una cicatriz en el pecho
Más bien una costura, un bolsillo roto
Acceso directo al corazón
Estoy de regreso de mí mismo
Noches enteras buscando una estrella fugaz
Que me conceda un deseo
Nada extravagante
Tan sólo la habilidad de reconocer
La verdad de la mentira
Es otoño aún y los días son largos
La luz se recuesta cálida sobre la montaña
Quiero decir que el horizonte se distingue
¿El horizonte es una línea firme?
¿Es una pintura mural que cambia cada día
Movida por tempestades de color?
¿Hay un atajo para llegar al horizonte?
Quizás sirva de algo haber adquirido
Una cicatriz en el pecho
Una costura de piel y nervio
Una entrada directa al corazón.
*Alfonso Gumucio Dagrón nació en 1950 en La Paz, Bolivia, es escritor, cineasta, fotógrafo y ejerce como especialista en comunicación para el desarrollo.Primero los estudios y luego el trabajo lo llevaron a viajar por Europa, América, Asia, Africa y Oceanía durante los últimos 25 años.
presencia de gustavo arrieta en la feria del libro 2.007
junto a los compañeros del taller literario de la univrsidad del magdalena y la asociación de escritores del magd.
junto al poeta samario jose luis diaz granados
junto a eduardo pueblo y karen arroyo...
fue una estadía estupenda... wilmer meza, rolando bastidas, gustavo arrieta, jhonny ropero, martiniano acosta y eduardo pueblo
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