PERORATA
Y en la playa me abrazas
con tus piernas en la ingravidez
a favor del sensual que ejercemos...
ola tras ola en el caribe sol de los dioses.
Mientras la muerte se baña,
la tragedia se avecina
como música de guitarra española...
Sombra que veo
en la arena nocturna de tu playa.
Las distancias no apartan ciudades.
No sembrar palabras que no quieres cosechar.
Cogernos mientras suena el teléfono
y del otro lado resulta que es él
quien se cela...
y la bailarina en la pecera me recuerda
aquellas cajitas musicales
donde una de ballet daba vueltas y vueltas
SEMÁFORO
Soy verde en el reflejo de la luz que cambia de revoluciones por minuto y deja la huella en el tiempo. Soy amarillo de espanto con la prevención alicorada del último modelo por las vías serpenteantes de la desidia... Pero fui rojo sobre los límites del sonido en la luna ignorada y eclipse, en la mancha, en el grito, en el cinturón suelto, en los miles fragmentos de una verdad esperada oscura que se desborda ahora contra el asfalto, donde alguno pisará la sangre de una estrella negra como cruces.
MUJERES
Y aunque use los arcanos secretos... descubrí que todas las mujeres del mundo nunca podrían ser mias y claudiqué en la idea... Cuestión, tal vez, de cierta ética me permitiría evitar a insulsas ególatras del complejo... A evocadoras irresistibles frígidas de la muerte, o a ti y etc.
MANIFIESTO DE LUZ Y OSCURIDAD
Descubre que la oscuridad podría ser infinita aun entre la luz del alba.
Satisfecho entre las tinieblas que te permiten momentos de lucidez.
Te induces al estado superior de la contemplación de las verdades.
El sexo opuesto tan mágico, se torna fuerza, fuego, viento abrazador.
En el mismo sexo, tan cómodo en la sangre ajena, no se cree, no se piensa.
Construir el círculo como al firmamento en sus estrellas y llorar.
Satisfecho entre las tinieblas que te permiten momentos de lucidez.
Te induces al estado superior de la contemplación de las verdades.
El sexo opuesto tan mágico, se torna fuerza, fuego, viento abrazador.
En el mismo sexo, tan cómodo en la sangre ajena, no se cree, no se piensa.
Construir el círculo como al firmamento en sus estrellas y llorar.
de la ventana pa`lla eso soy...
...eso quiero...
como un ensancharse
de tus poros para asumir al paisaje
y no hagan falta alas ni vuelo...
uno a favor dos en contra...
y todo termina siendo una gran apuesta contra ti mismo... escoger la noche... llamar a alguien como ella o a ella... ubicar el sitio... destapar la botella del fino elixir y dejar que la música haga el resto... el equilibrio te tambalea mientras llegan las bocas a morderse... como comerse las vidriosas copas... el cielo raso del cerebro se "resquebraja"... el auto desenfrenado de la lluvia a toda velocidad inunda las luces rojas... y suuazz... impacto de los dos... acccidentales del exceso de todo.. millas por horas... contrabando... atropello...
Comenzaré por tan blancos pies
con los dedos lentamente
saboreando el color de uñas y lunares
en la reflexología afrodisia ascendente
me detendré en tan blancos muslos
en la entrepierna lampiña y exquisita
oscuridad donde enciendes los ojos
niega todo menos los aromas
y la adrenalina...
La oscuridad es impacto de luz
absorción...
Desde aquí el abismo
mirar hacia abajo, verte pequeña y sumisa
doblegados al instinto
anclada a qué columnas mármol
sosteniéndome para no despegar
aéreo de tu boca
desde aquí alta cima y precipicio
venero el labial rojo prostituta
labios generosos de incubus y sucubos
que por completo vacían el poema...
luz que has de existirme...
ven cuerpito frágil y dotado..
en la sensualidad de lo erótico que se aprende a amar y a deleitarse...
curiosea por mi vida en el sexo permitido o no...
niña mujer en su edad promiscua ardorosa...
acaba de vestirte a la rutina
-nos devuelve cuerdos a la ciudad de no tenernos al aire suelto de todos...
una prenda a la vez y filósofa del movimiento...
con las bragas deslizándose arriba,
con el jean en sus contornos curvos límites
y esa blusita transparencia de lo que somos...
quédate descalza luego un largo rato
para que aparezca eterno el adiós,
eterno el aroma eco de tu presencia en mi habitación
del hasta mañana o del hasta luego,
que la realidad no deja ver...
luces de la vida inmersas en lo vacío
cuando aun soñar instaura más verdades que certezas...
creo mirarte ahora venir y es mi razón
en la ilusoria del beso abismo
mientrás algo parecido al silencio
funda eso lo cual no interpreto...
qué es real si no es duradero.
Amor Líquido... Zygmunt Bauman
El amor no encuentra su sentido en el ansia de cosas ya hechas, completas y terminadas, sino en el impulso a participar en la construcción de esas cosas.
+++
Todos hemos visto, oído, y aun escuchado a pesar nuestro, a pasajeros del tren que, a nuestro lado, hablan sin parar por sus teléfonos. (...) Uno diría que están contando los minutos que los separan de sus seres queridos y que no ven la hora de poder mantener esas conversaciones cara a cara. Pero quizás no haya pensado que muchas de esas charlas por celular que usted escuchó por azar no eran el prolegómeno de una conversación más sustancial a producirse al llegar, sino un sustituto de ella. Que esas charlas no preparaban el terreno para algo real, sino que eran lo real en sí... Que muchos de esos jóvenes anhelantes de informar a sus invisibles interlocutores acerca de su paradero, ni bien lleguen a sus hogares correrán a sus cuartos a cerrar la puerta con llave detrás de sí.
http://www.lafabulaciencia.com/archivo/05/nov2.html
gracias a las amigas y a un trago de más...
la noche que se aparece
como una sábana negra
como una trago del whisky
como un beso caliente
como un fajo de billetes
como un auto deportivo
como una carretera sin obstáculos
como una playa erótica
como una arena sexuada
como una fantasía...
como una sábana negra
como una trago del whisky
como un beso caliente
como un fajo de billetes
como un auto deportivo
como una carretera sin obstáculos
como una playa erótica
como una arena sexuada
como una fantasía...
aun...
aun cuando los actos conllevan sus pares de palabras en el braile de los dos cuerpos que no se escuchan -algarabía babélica- aun, cuando tu voz es tan cálida y verdadera, aun cuando mi voz germina por tu piel y nos entendemos... la estancia solos y lejanos no desanuda no desnuda no desnida... me faltás...
bittersweet... apocaliptica
necesito encontrarte ahora justo, después de la soledad... creo aclarar el caos que me embargaba, creo cicatrizar los impactos de la guerra y de la battalla y he vencido... la ceguera será temporal... y necesito encontarte... en este espejo roto de imágenes infinitas de la verdad... el dolor aprisiona coharta inhibe.. he perdido la magia de aquellos años cuando empezó toda esta contienda... encontrarte entre tanta luz a veces resulta imposible...
LOS LIBROS Y LAS LECTURAS... deleuze
Dicen: ¿qué es eso del cuerpo sin órganos? ¿qué quiere decir “máquinas deseantes”? Al contrario, quienes saben poco y no están corrompidos por el psicoanálisis tienen menos problemas, y dejan de lado alegremente lo que no comprenden. Esta es una de las razones que nos impulsaron a decir que este libro se dirigía a lectores entre quince y veinte años. Y es que hay dos maneras de leer un libro: puede considerarse como un continente que remite a un contenido, tras de lo cual es preciso buscar sus significados o incluso, si uno es más perverso o está más corrompido, partir en busca del significante. Y el libro siguiente se considerará como si contuviese al anterior o estuviera contenido en él. Se comentará, se interpretará, se pedirán explicaciones, se escribirá el libro del libro, hasta el infinito. Pero hay otra manera: considerar un libro como una máquina asignificante cuyo único problema es si funciona y cómo funciona, ¿cómo funciona para ti? Si no funciona, si no tiene ningún efecto, prueba a escoger otro libro. Esta otra lectura lo es en intensidad: algo pasa o no pasa. No hay nada que explicar, nada que interpretar, nada que comprender. Es una especie de conexión eléctrica. Conozco a personas incultas que han comprendido inmediatamente lo que era el “cuerpo sin órganos” gracias a sus propios “hábitos”, gracias a su manera de fabricarse uno.
Esta otra manera de leer se opone a la precedente porque relaciona directamente el libro con el Afuera. Un libro es un pequeño engranaje de una maquinaria exterior mucho más compleja. Escribir es un flujo entre otros, sin ningún privilegio frente a esos otros, y que mantiene relaciones de corriente y contracorriente o de remolino con otros flujos de mierda, de esperma, de habla, de acción, de erotismo, de moneda, de política, etc. Como Bloom: escribir con una mano en la arena y masturbarse con la otra (¿en qué relación se encuentran esos dos flujos?). En cuanto a nosotros, nuestro Afuera (o al menos uno de nuestros afueras) es una cierta masa de gentes (sobre todo jóvenes) que están hartos del psicoanálisis. Están, para decirlo con tus palabras, “atascados”, porque, aunque siguen psicoanalizándose, piensan de hecho contra el psicoanálisis, pero piensan contra él en términos psicoanalíticos...
Gilles Deleuze: Conversaciones.Carta a un crítico severo, pp. 16-18
Esta otra manera de leer se opone a la precedente porque relaciona directamente el libro con el Afuera. Un libro es un pequeño engranaje de una maquinaria exterior mucho más compleja. Escribir es un flujo entre otros, sin ningún privilegio frente a esos otros, y que mantiene relaciones de corriente y contracorriente o de remolino con otros flujos de mierda, de esperma, de habla, de acción, de erotismo, de moneda, de política, etc. Como Bloom: escribir con una mano en la arena y masturbarse con la otra (¿en qué relación se encuentran esos dos flujos?). En cuanto a nosotros, nuestro Afuera (o al menos uno de nuestros afueras) es una cierta masa de gentes (sobre todo jóvenes) que están hartos del psicoanálisis. Están, para decirlo con tus palabras, “atascados”, porque, aunque siguen psicoanalizándose, piensan de hecho contra el psicoanálisis, pero piensan contra él en términos psicoanalíticos...
Gilles Deleuze: Conversaciones.Carta a un crítico severo, pp. 16-18
put your light on...
por mis venas en maratón
se disputan el corazón
el alcohol y la nicotina...
la mirada cada vez se me pierde
más lejos en la graduación de mis lentes...
esta piel es el reflejo ya
de millares de soles y aguaceros
por los senderos-pasos de
la ciudad, el mar y la sierra
sin descartar la intemperie
de estrellas en colisiones
que tatuaron mi universo de lunares...
se me han perdido
no sólo de la memoria
tantas imágenes-circunstancias
que el presente es mi única evidencia...
como lograrás comprender
eso soy y eso poco queda de este afán
-cambiar ya no lo puedo hacer
dejaría de fumar de beber de andar
de ver menos acá de mis narices
dejar atrás la manía terca del olvido
seguro...
pero
en la irreversibilidad de las cicatrices
te encontrarás con alguién que bien
te quiere que bien...
(abre la pagína ? del libro en tus manos)
fulana en su ropa de letras...
mesa forjada en hierro esclavo... ah y noble
tarde de sábado en la costa que ahora se transita caribe fría
ah y también gris, plomo y modorra
café caliente (de juanvaldez) que se deja fumar
imagen de la nena que lee, no sé qué
a través del ferreo forjado, de la amena jornada
y del cigarro que aroma al tinto
imagen mía que deleita
escribiendo esto y admirándola
en un silencio tan propio como de ella
en su lectura
como de la noche que viene negra y humo
iéndose sola muda
para el lugar donde se pierden
las miradas, los besos, los pasos
del día
aja.. y tú qué ?
olas nocturnas de siete metros
oceáno extraviado y laberinto
qué gota del rocío soy
cuando la tormenta me ignora...
abro mis venas y cesa
amanezco en la arena de playa
con las palmeras burlando al sol
vomito la porción de mí que el mar conjuró
y de allí nace una muchacha de bikini café
para descubrir en las cicatrices
el escaramujo de mi tiempo perdido
-no habrá nombres de la semana para ella-
viene siempre en la telepatia el deseo del beso
o la caricia o la palabra
o la contemplación de un horizonte no fotografiado
y como en el poema lo puedo todo
me invento una felicidad no humana...
como de universo... como de fractal
oceáno extraviado y laberinto
qué gota del rocío soy
cuando la tormenta me ignora...
abro mis venas y cesa
amanezco en la arena de playa
con las palmeras burlando al sol
vomito la porción de mí que el mar conjuró
y de allí nace una muchacha de bikini café
para descubrir en las cicatrices
el escaramujo de mi tiempo perdido
-no habrá nombres de la semana para ella-
viene siempre en la telepatia el deseo del beso
o la caricia o la palabra
o la contemplación de un horizonte no fotografiado
y como en el poema lo puedo todo
me invento una felicidad no humana...
como de universo... como de fractal
Horizonte... Alfonso Gumucio Dagrón
He cambiado de piel tres veces
Me ha costado darle la vuelta al mundo
Para llegar al punto de partida
Mis piernas me sostienen mejor
Tengo una cicatriz en el pecho
Más bien una costura, un bolsillo roto
Acceso directo al corazón
Estoy de regreso de mí mismo
Noches enteras buscando una estrella fugaz
Que me conceda un deseo
Nada extravagante
Tan sólo la habilidad de reconocer
La verdad de la mentira
Es otoño aún y los días son largos
La luz se recuesta cálida sobre la montaña
Quiero decir que el horizonte se distingue
¿El horizonte es una línea firme?
¿Es una pintura mural que cambia cada día
Movida por tempestades de color?
¿Hay un atajo para llegar al horizonte?
Quizás sirva de algo haber adquirido
Una cicatriz en el pecho
Una costura de piel y nervio
Una entrada directa al corazón.
*Alfonso Gumucio Dagrón nació en 1950 en La Paz, Bolivia, es escritor, cineasta, fotógrafo y ejerce como especialista en comunicación para el desarrollo.Primero los estudios y luego el trabajo lo llevaron a viajar por Europa, América, Asia, Africa y Oceanía durante los últimos 25 años.
Me ha costado darle la vuelta al mundo
Para llegar al punto de partida
Mis piernas me sostienen mejor
Tengo una cicatriz en el pecho
Más bien una costura, un bolsillo roto
Acceso directo al corazón
Estoy de regreso de mí mismo
Noches enteras buscando una estrella fugaz
Que me conceda un deseo
Nada extravagante
Tan sólo la habilidad de reconocer
La verdad de la mentira
Es otoño aún y los días son largos
La luz se recuesta cálida sobre la montaña
Quiero decir que el horizonte se distingue
¿El horizonte es una línea firme?
¿Es una pintura mural que cambia cada día
Movida por tempestades de color?
¿Hay un atajo para llegar al horizonte?
Quizás sirva de algo haber adquirido
Una cicatriz en el pecho
Una costura de piel y nervio
Una entrada directa al corazón.
*Alfonso Gumucio Dagrón nació en 1950 en La Paz, Bolivia, es escritor, cineasta, fotógrafo y ejerce como especialista en comunicación para el desarrollo.Primero los estudios y luego el trabajo lo llevaron a viajar por Europa, América, Asia, Africa y Oceanía durante los últimos 25 años.
presencia de gustavo arrieta en la feria del libro 2.007
junto a los compañeros del taller literario de la univrsidad del magdalena y la asociación de escritores del magd.
junto al poeta samario jose luis diaz granados
junto a eduardo pueblo y karen arroyo...
fue una estadía estupenda... wilmer meza, rolando bastidas, gustavo arrieta, jhonny ropero, martiniano acosta y eduardo pueblo
en el abracadabra de una sonrisa de labios negros...
que se desvanecen intereses
y la gente no te nota por la rutina
y te llaman
y te invitan
y te acosan
donde muchos son mesias
y se le huye al tiempo compartido
cuando la soledad es
una mujer de cero en conducta
para el trago de licor
la nicotina y
los placenteros vínculos
de los cuerpos anónimos
me esfumo en el abracadabra
entre el clima adverso de una pesadilla
donde despierto a otra pesadilla y a otra más
como el humo blanco y pesado de los sentidos
cuando no tengo lenguajes
para nada decir ni imágenes que evocar
en las sepias fotografías
de álbumes gastados
y la gente no te nota por la rutina
y te llaman
y te invitan
y te acosan
donde muchos son mesias
y se le huye al tiempo compartido
cuando la soledad es
una mujer de cero en conducta
para el trago de licor
la nicotina y
los placenteros vínculos
de los cuerpos anónimos
me esfumo en el abracadabra
entre el clima adverso de una pesadilla
donde despierto a otra pesadilla y a otra más
como el humo blanco y pesado de los sentidos
cuando no tengo lenguajes
para nada decir ni imágenes que evocar
en las sepias fotografías
de álbumes gastados
intento tinto tonos tontos...
ahora dedicado al yo que no soy pero que satisfacce...
los minutos cobran su peso en oro
y los pago en el compartir gente que abisma soledades
tengo, tomo, tanto, triunfo...
en el todo y nada de
una atmósfera terrestre que ya no desafía
evocar abre una ventana
ficcionar otorga plumas
a veces solo el beso apretado y mordido
levanta de la posición del sexo sudado, ebrio
y luego las miradas que se cazan como presas
son preseas de vez en cuando
y luego la promesa humana que vuelve no corresponde
al destino "celeste"
para buscar el insomne sueño
y balancear las jornadas
sin que éstas suban o bajen
en la cuestión de equilibrio que
no enfrentan a la mujer que ES
y lo ignora...
de la serie... Hall-arTe
I
busco donde ya no está
en la memoria
en sanlorenzo
en los exactos recorridos de la calles
algún bar... todas las fotos
en un aniversario
en la "promesa"
en el teléfono
en mi onirismo miope
no busco más...
en el otro extremo
de esta línea recta
equidistante de mis vivas ganas
dónde?
II
creí necesitar
brújulas... -magnetismo que fue
mapas... -hallazgo del remoto deseo
tristes números telefónicos
fundí distancias... mi mismo
-aleaciones superfluas
desfallecer será la meta
busco donde ya no está
en la memoria
en sanlorenzo
en los exactos recorridos de la calles
algún bar... todas las fotos
en un aniversario
en la "promesa"
en el teléfono
en mi onirismo miope
no busco más...
en el otro extremo
de esta línea recta
equidistante de mis vivas ganas
dónde?
II
creí necesitar
brújulas... -magnetismo que fue
mapas... -hallazgo del remoto deseo
tristes números telefónicos
fundí distancias... mi mismo
-aleaciones superfluas
desfallecer será la meta
III FESTIVAL DE POESIA ALTERNATIVA
18 AL 21 DE OCTUBRE DEL 2007
Riohacha-La guajira
Calle 17 No. 7A-46 Riohacha
7275738-3157892461
Web:http//fundatrapasuenos.50webs.com/
Email: fundatrapasuenos@gmail.com
Riohacha, Febrero 19 del 2007
Poeta
GUSTAVO ARRIETA
Santa Marta
Apreciado poeta:
Es un placer para nosotros invitarle a compartir su poesía con el pueblo de la Guajira durante los días 18 al 21 de Octubre. En el III Festival de Poesía Alternativa.
En nuestra pretensión de construir ciudadanía el festival se dirige a promover la literatura en diversos espacios educativos y culturales. Entre ellos instituciones educativas, universidad de la Guajira, bibliotecas públicas, plazas y comunidad de adultos mayores. Abarcando diversos sectores y poblaciones, entre ellos El Municipio de El Molino, San Juan del Cesar, entre otros. Igualmente en desarrollo del ejercicio promovemos conferencias, ponencias y talleres.
Agradecemos confirmar su asistencia a efecto de conocer el grupo con el que ciertamente contaremos en esta III versión.
La organización se hace cargo de los gastos de alojamiento, alimentación y transporte local.
Cordialmente,
BETSY BARROS NÚÑEZ
Directora Ejecutiva
Riohacha-La guajira
Calle 17 No. 7A-46 Riohacha
7275738-3157892461
Web:http//fundatrapasuenos.50webs.com/
Email: fundatrapasuenos@gmail.com
Riohacha, Febrero 19 del 2007
Poeta
GUSTAVO ARRIETA
Santa Marta
Apreciado poeta:
Es un placer para nosotros invitarle a compartir su poesía con el pueblo de la Guajira durante los días 18 al 21 de Octubre. En el III Festival de Poesía Alternativa.
En nuestra pretensión de construir ciudadanía el festival se dirige a promover la literatura en diversos espacios educativos y culturales. Entre ellos instituciones educativas, universidad de la Guajira, bibliotecas públicas, plazas y comunidad de adultos mayores. Abarcando diversos sectores y poblaciones, entre ellos El Municipio de El Molino, San Juan del Cesar, entre otros. Igualmente en desarrollo del ejercicio promovemos conferencias, ponencias y talleres.
Agradecemos confirmar su asistencia a efecto de conocer el grupo con el que ciertamente contaremos en esta III versión.
La organización se hace cargo de los gastos de alojamiento, alimentación y transporte local.
Cordialmente,
BETSY BARROS NÚÑEZ
Directora Ejecutiva
sombras...
Santamarta sigue asoleándose con el transcurso de tus ojos mientras yo los miro o simplemente te pego un grito de adiós por esas avenidas insoportables del derretirse la espera… A veces también porque cuando o simplemente porque si pero no… entonces luego digo lo mismo sin decir nada…
La ciudad se consume como vela y tu y yo no estamos para verlo... el calor no nos deja detenernos al filo del orgasmo... seguro que tampoco nos contradecimos, yo iba para el centrocomercial y tu para tus clases de equitación... las granadillas de la mesa aroman tu mirada naúfraga... te la reviento contra el pecho y me confundo con los dulces lunares... ja... una algarabía callejera, desde otro tiempo, celebra apoteósica no sé qué pero conicide... ja ja ja
respuesta...
que bueno que me escribas
sobretodo en este momento en el que yo estoy
totalmente consumida por la tesis.... espero sustentar
en más o menos 10 días y estoy como colgada y
preocupada....
pero por lo demás bien
me la paso todo el tiempo en el taller trabajando o
viendo el lugar...
pero cuanto desearía tener el mar cerca la brisa
cerca la arena cerca
todo el tiempo desearía algo de sal, lo que fuera y me
motiva sentir que llevo el mar adentro o afuera o en
la piel o en los sesos, no sé....
viajar al mar morir en el mar vivir en el mar
reencarnar en el mar!!!!
y luego
nada pasa
me he dado cuenta que estoy feliz y amarga al mismo
tiempo
también que me gusta el sol
bogota hierve!!! demasiado calentamiento global
y que casi no duermo
y no me baño para no perder tiempo
y me la paso en bici
chao
un abrazo
desde un lugar muuuuyyyy lejano/a
sobretodo en este momento en el que yo estoy
totalmente consumida por la tesis.... espero sustentar
en más o menos 10 días y estoy como colgada y
preocupada....
pero por lo demás bien
me la paso todo el tiempo en el taller trabajando o
viendo el lugar...
pero cuanto desearía tener el mar cerca la brisa
cerca la arena cerca
todo el tiempo desearía algo de sal, lo que fuera y me
motiva sentir que llevo el mar adentro o afuera o en
la piel o en los sesos, no sé....
viajar al mar morir en el mar vivir en el mar
reencarnar en el mar!!!!
y luego
nada pasa
me he dado cuenta que estoy feliz y amarga al mismo
tiempo
también que me gusta el sol
bogota hierve!!! demasiado calentamiento global
y que casi no duermo
y no me baño para no perder tiempo
y me la paso en bici
chao
un abrazo
desde un lugar muuuuyyyy lejano/a
pregunta...
bueno te escribo en medio de unas jornadas
maratónicas de papeleos y tramites legales para que
el distrito se digne a que trabaje por la educación
de este planeta-país donde me "vindico en el diario
vivir"... jeje...
ufff... lo solté... descanso... jojo
ahora desde una aparente relajación te escribo y
saludo con todos los mejores ánimos para desearte
bienestar... físico y mental... y un largo etc....
con los, las, quienes, aquellos (-as) que te rodean
aunque sospecho no sé, ni importa el por qué o cómo
o cuándo o con quién estás muy bien...
te saludos desde una tarde sofocante y brisosa...
afuera
a dentro las condiciones climáticas corresponden a
una frialdad de pensamiento y circunstancias
que parecen favorables y etc... soliloquio del que
no tiene nada que decir pero quiere contarte que de
cierta manera autómata... transcurro por algo que
acepto como vida... y me creo feliz... aunque
tampoco es que esté de psiquiátrico o balazo...
oye bonita...
que estes... aunque no... que seas... aunque no...
que si aunque si...
que también... aunque tampoco...
que aja... que ups.. o sip..
que...
un beso
un abrazo
que chao
que hasta mañana
o que hasta luego...
maratónicas de papeleos y tramites legales para que
el distrito se digne a que trabaje por la educación
de este planeta-país donde me "vindico en el diario
vivir"... jeje...
ufff... lo solté... descanso... jojo
ahora desde una aparente relajación te escribo y
saludo con todos los mejores ánimos para desearte
bienestar... físico y mental... y un largo etc....
con los, las, quienes, aquellos (-as) que te rodean
aunque sospecho no sé, ni importa el por qué o cómo
o cuándo o con quién estás muy bien...
te saludos desde una tarde sofocante y brisosa...
afuera
a dentro las condiciones climáticas corresponden a
una frialdad de pensamiento y circunstancias
que parecen favorables y etc... soliloquio del que
no tiene nada que decir pero quiere contarte que de
cierta manera autómata... transcurro por algo que
acepto como vida... y me creo feliz... aunque
tampoco es que esté de psiquiátrico o balazo...
oye bonita...
que estes... aunque no... que seas... aunque no...
que si aunque si...
que también... aunque tampoco...
que aja... que ups.. o sip..
que...
un beso
un abrazo
que chao
que hasta mañana
o que hasta luego...
EL AMOR ES UNA COMPAÑÍA...
EL AMOR ES UNA COMPAÑÍA... Fernando Pessoa
" El amor es una compañía,
ya no sé andar solo por los caminos,
porque ya no puedo andar solo.
Un pensamiento visible
me hace andar más a prisa
y ver menos, y al mismo tiempo
gustar de ir viendo todo.
Aun la ausencia de ella
es una cosa que está conmigo,
y yo gusto tanto de ella
que no sé cómo desearla.
Si no la veo, la imagino y
soy fuerte como los árboles altos,
pero si la veo tiemblo,
no sé qué se ha hecho
de lo que siento en ausencia de ella.
Todo yo soy cualquier fuerza que me abandona.
Toda la realidad me mira como un girasol
con la cara de ella en el medio. "
POSIBLE PRÓLOGO..
La ambición es sorprenderme
Descubrir versos como agujas que caen en llovizna o tempestades
Y de repente “corres saltando un charco, / y se te caen los libros,”
Sólo me resta entonces tenerme el corazón pacito
Para no provocarme la muerte por ir corriendo inagotable tras la vida
Y esos buenos momentos con cada uno de sus etcéteras de la poesía
Y de las hermandades esquivas, porque me falta alegría
Para abordar tu libro en los trayectos oscuros
Pero me sobra sorpresa
-de esa donde se ilumina tu sala con la sonrisa de los amigos que te asaltan
la rutina cuando crees llegar nuevamente a casa simple sin nada-
Y son legiones de abrazos que no terminan de asaltarme
Poema tras otro… y es la estirpe del tiempo de la amnesia
Donde todos empezamos a reconocernos en el espejo que somos...
OIRF...
siempre el frío
uno que es trópico y mar caribe
siempre el frío intentándolo
aunque arder es la condición del aire
de las palabras y la piel
siempre el frío
anidado en algún lugar inconcluso
siempre él...
sobrará cobijo cabañas hogueras
sin embargo, siempre el frío
te atrapará en toda capital esbelta
en todo rincón impune
uno que es trópico y mar caribe
siempre el frío intentándolo
aunque arder es la condición del aire
de las palabras y la piel
siempre el frío
anidado en algún lugar inconcluso
siempre él...
sobrará cobijo cabañas hogueras
sin embargo, siempre el frío
te atrapará en toda capital esbelta
en todo rincón impune
¿perdón?
que la noche esperada llegue y te sorprendas como nunca con la presencia de una semidiosa... que la encuentres en tu misma lengua, en las mismas ganas exactas de la soledad y la lujuria. que la noche esperada sea el punto de partida-llegada y cada elemento confluya en el acto de los dos, de conjurar al frío, a la lluvia, a la oscuridad interna, a la silla en medio de las cobijas y al tiempo inhabitado por la esperanza... de una despedida apoteósica...
soy yo quien lo siente... intentar conocerte.. intentar esperar lo inesperado o no intentar lo sufiente para concretarme en mis pálpitos entre los límites y desequilibrios del universo que somos... el perdón que se ofrece no es igual al perdón que se recibe-acepta... como si el error fuese condición... y mientras me conozco y lleno o reemplazo LOS VACÍOS, esos espacios que nos mantendrán siempre separados... sin embargo, así soy y te dejo espinita que atraviesa el ánimo y la ambición.
TIPS... ajá.
LA VIDA ES UN JUEGO DE DOMINÓ...
NO SIEMPRE QUIENES TIENEN
LAS MEJORES FICHAS
VAN GANANDO...
*
está bien... me admito
en conmoción
una espina de aquí
hasta el cabo
hurgó entre mi estupidez
aunque ya no me permito
esas flaquezas
de preguntas y respuestas
actos como el de coger
mangos en mayo
*
ahora que lo sé
que eres la capital de lo que sueño
nada más
el empapelado de lo que escribo
ese deseo ardor de poseerte
lo profeso ante las cualquiera
para que el riesgo sea menor
y la nostalgia virosis no aparezca
*
apareces
como la suerte del prestidigitador
desde mis bolsillos
respondes a lo mismo
y yo creo que sería verdad -esta vez
necesitas de los segundos
para reafirmarte como no eres
prescindo del tiempo para esculpirte
en el truco de mi felicidad
*
ahora vuelve tu voz
a la despedida de esquina y tarde
capital
te desaparecí en una mentira
tuya o mia - de los dos
*
te llamarás fernandadelcarpio
por mis poblaciones macondianas
que poco tras poco te desaparecen
odiarás las mariposas amarillas
que manan de tu boca
el desconsuelo de meme y mauricio
te revolvera entre la mierda
de tu bacínica de oro -heráldica
*
no sé qué te pueda responder tu "soledad"
nunca podrás escuchar a la luna grande
que baja por el horizonte guajiro y madrugada
nunca entederás el propio lenguaje
de tus palabras...
SUPERFLUO...
Concreto
Tanto que me hundo en ese océano de tus palabras
que dices y no te dibujan
O yo no te boceto
De una sola materia–esencia
Ser superfluo, para beneficio y riesgo
Decir del agua primigenia y sudar…
de la fiebre y que un fueguito en el labio superior
Sea el beso que querrías... darme
Importarme médula en el acto de desearte…
que no falte nada
que no sobren puntos en las ies
mas en el lenguaje de los sin palabra
contracciones cardiacas, tics nerviosos,
erecciones, y otras sin razones
no sigas siendo cruel
aunque no tenga problemas con eso…
que lo sepas o no, que lo digas o no,
que lo sientas y contradigas y viceversa
Tanto que me hundo en ese océano de tus palabras
que dices y no te dibujan
O yo no te boceto
De una sola materia–esencia
Ser superfluo, para beneficio y riesgo
Decir del agua primigenia y sudar…
de la fiebre y que un fueguito en el labio superior
Sea el beso que querrías... darme
Importarme médula en el acto de desearte…
que no falte nada
que no sobren puntos en las ies
mas en el lenguaje de los sin palabra
contracciones cardiacas, tics nerviosos,
erecciones, y otras sin razones
no sigas siendo cruel
aunque no tenga problemas con eso…
que lo sepas o no, que lo digas o no,
que lo sientas y contradigas y viceversa
LOTERIA...
sorteo que gira entre los números exactos de la ecuación de nuestra “cacareada felicidad”… nada tengo en contra del azar, nada me alejaría de la seguridad implantada desde los días de la abstinencia de innecesariedades… hoy soy lo que forjaron en mi los abuelos… el exilio, el estar juntos a pesar del otro, el estar con dios, el llegar a la muerte tan cerca del otro… el quedarse enraizados en los recovecos mentales de los demás. Sin embargo, la rueda de la fortuna recorre los senderos de una montaña, el asfalto de las carreteras y el pavimento de lo que soy
BORRADOR DE ENSAYO...
DIOS EN LA POÉTICA DE HÉCTOR ROJAS HERAZO
EN EL ENCUENTRO CON SU ESENCIA
Buscando a Dios me encuentro entre otros con Héctor Rojas Herazo y me descubre en un nuevo paraíso donde “el barro escoge un hombre”… lo señala y madura / le da su resplandor y su fuerza callada / y un poco de ceniza le derrama en la sangre /… Me dice Rojas Herazo que Dios a veces decide olvidar… olvidarse de todo o parcialmente de gente que se le sale de sus omnipresentes manos… “porque en un fino sitio tu voz rema en un aire donde él “Dios” nos olvida”… aunque a veces también hurga como con un palito entre las cenizas del infierno y de allí extrae a uno que otro… Pero a él, a HRH “algo le fue negado desde el comienzo, desde su propio conocimiento”… aunque de niño en su casa entre los robles “algo de Dios, entonces, llegaba a las ventanas / algo que hacía más honda la brisa entre los robles”… entonces a él. A HRH en su “Primera Afirmación Corporal” empieza a descubrirlo en cada célula: “dulce materia mía, lento ruido, / de humo a voz en nervios resbalando…/ de sigilosas venas, de sonidos, / por extraños follajes amparados / Este soy yo, lo sé, lo reconozco, / lo dicen mi volumen y mi sombra /… Este soy yo. Lo digo con mi fuego, / lo afirmo con mi olor y mi latido / y la luz de mi traje lo pregona /… Un hombre oculto, un hombre que camina, / un pueblo celular, desconocido, / con hígado y pulmón tras su mirada.” / Hasta que quizá lo iguala a él, a Dios: “Este soy yo, lo digo simplemente: / un hombre que se muere por la tarde / para encender al alba su garganta, / un hombre que conoce sin saberlo / a todo lo que vive y se incorpora, / a todo lo que muere y resucita, / y a lo que duerme entre la sal y el cielo / no me llamen , siquiera por un nombre / llámenme simplemente / como se llama frío a lo que hiela / o fuego a lo que quema / o viento a lo que esparce y multiplica…
EN EL ENCUENTRO CON SU ESENCIA
Buscando a Dios me encuentro entre otros con Héctor Rojas Herazo y me descubre en un nuevo paraíso donde “el barro escoge un hombre”… lo señala y madura / le da su resplandor y su fuerza callada / y un poco de ceniza le derrama en la sangre /… Me dice Rojas Herazo que Dios a veces decide olvidar… olvidarse de todo o parcialmente de gente que se le sale de sus omnipresentes manos… “porque en un fino sitio tu voz rema en un aire donde él “Dios” nos olvida”… aunque a veces también hurga como con un palito entre las cenizas del infierno y de allí extrae a uno que otro… Pero a él, a HRH “algo le fue negado desde el comienzo, desde su propio conocimiento”… aunque de niño en su casa entre los robles “algo de Dios, entonces, llegaba a las ventanas / algo que hacía más honda la brisa entre los robles”… entonces a él. A HRH en su “Primera Afirmación Corporal” empieza a descubrirlo en cada célula: “dulce materia mía, lento ruido, / de humo a voz en nervios resbalando…/ de sigilosas venas, de sonidos, / por extraños follajes amparados / Este soy yo, lo sé, lo reconozco, / lo dicen mi volumen y mi sombra /… Este soy yo. Lo digo con mi fuego, / lo afirmo con mi olor y mi latido / y la luz de mi traje lo pregona /… Un hombre oculto, un hombre que camina, / un pueblo celular, desconocido, / con hígado y pulmón tras su mirada.” / Hasta que quizá lo iguala a él, a Dios: “Este soy yo, lo digo simplemente: / un hombre que se muere por la tarde / para encender al alba su garganta, / un hombre que conoce sin saberlo / a todo lo que vive y se incorpora, / a todo lo que muere y resucita, / y a lo que duerme entre la sal y el cielo / no me llamen , siquiera por un nombre / llámenme simplemente / como se llama frío a lo que hiela / o fuego a lo que quema / o viento a lo que esparce y multiplica…
NUESTROS MUERTOS...
y si de pronto
descubrimos que nuestros muertos
siguen allí junto a nosotros
esperando a que aprendamos
el lenguaje de la muerte
la visión del más allá
la clariaudiencia del silencio
la caricia de su esencia
a t r a v e s á n d o n o s
p o s e y é n d o n o s
aún con sus sabios o necios consejos
con sus risas desesperados
si nos deshicimos de sus cosas
buscándolas
si los desfotografiamos del recuerdo
y si tal vez
los abuelos siguen allí en la casa de infancia
donde enraizaron lo que creímos su despedida
y nos mudamos y los dejamos solos
descubrimos que nuestros muertos
siguen allí junto a nosotros
esperando a que aprendamos
el lenguaje de la muerte
la visión del más allá
la clariaudiencia del silencio
la caricia de su esencia
a t r a v e s á n d o n o s
p o s e y é n d o n o s
aún con sus sabios o necios consejos
con sus risas desesperados
si nos deshicimos de sus cosas
buscándolas
si los desfotografiamos del recuerdo
y si tal vez
los abuelos siguen allí en la casa de infancia
donde enraizaron lo que creímos su despedida
y nos mudamos y los dejamos solos
RECITAL EN EL MUSEO TAYRONA...
de izq. a der. Adrian Pino, Yo, Evanis Potes y Monique Facuseh el día miércoles 8 de noviembre de 2.006 en la sala del Museo Tayrona en una lectura de poemas de antología.PIMENTÓN ROJO...
Puedo reivindicarme ante las formas que me he perdido de degustar, de deglutir, de desear... puedo concretar en mis manos aquellas siluetas a contra luz que se me desvanecieron entre las pestañas... o simplemente llamarte y confesarte que no me he ido que estoy aún aquí entre tu frío y tus calles largas... como mis ganas...
nada que decir...
mucho por escuchar... y cuando uno deja a la incertidumbre espacios para recrearse empieza a "perder" la visión de la objetividad... esa noche las sensaciones ganaron en certezas, de lo que se podría esperar; yo estuve cercano a los conceptos de los otros sobre la felicidad y eso me supo a licor y a sexo nada más... tu estuviste centrada en los canones pseudo-sociales y pare de contar.
ahora más tarde y lejanos de las circuntancias accidentadas de un encuentro tercer mundista... sé que nos vamos construyendo de esos descubrimientos en personas que viene y van...
Added July 24, 2006
From iciotuba
Uma poesia de minha autoria do que estou Uma poesia de minha autoria do que estou sentindo... o meu dilema.. icio_tuba@hotmail.com direitos reservados.. podem até copiar mas só avisem.. hhe valew ai!!! ... (more) (less)
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Tags Poesia Dilema
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ANTIFAZ...
mientras sigo recriminándote que los espacios creados se esfumaran como vapor de chocolate... olorosamente desde la cocina que llega hasta la ventana de la lluvia junto al balcón abierto y no me atrevo... a escribir la despedida...
LÍMITES...
Entre tanto la velocidad cardiaca se disparaba... podíamos haber estado cruzando la historia del mundo en un par de minutos y sin embargo el cabello de ella se montañarusa lento y bello... el mio raudo y rasta.
Lo que el tiempo mece como en hamaca, los sentidos lo destapa como corcho de botella del vino que uno y dos y tres y pum...
Correr angustiosos por la acera de la noche que ahora está vacía eco y esta mañana plagada de lenguas, esquivar los puñales de las sombras huyéndole al miedo también... pero no, era valentía... de la buena - a una 38 a quemaropa- le huye cualquiera... la agarro fuerte de su mano muerta para que afane su respiración y no nos atrape el Judas sin sus monedas... el sudor hace lo que sabe y esos malditos zapatos que se puso ella hoy le abrirán ampollas en sus preciosos deditos dulces. Doblamos una esquina de acero que casi se trasparenta de lo veloz, nos escondimos en la invisiblilidad de lo feroz del asesino y tras... tras... lo desarmo.... ahora tengo el arma, el poder, la ira concentrada alrededor del cansancio, en los estallidos del corazón... y pum... pum...
lo tengo en la mira... el arma en mi confusión se calienta... lo pateo hasta el fin, busco su cabeza aunque no la encuentro... la voces se aglomeran... le apunto, despeino su calvicie con dos y tres y pum disparos...
Perderse de la memoria del crimen no es fácil... sobre todo convivir con esa calle al borde de la impunidad que me acobija bajo el día que me ve pasar nuevamente y otra vez por la escena del delito.. mientras ella sigue a mi lado yerta, más que él, y no recuerda nada, hasta pienso que fue mentira.
Lo que el tiempo mece como en hamaca, los sentidos lo destapa como corcho de botella del vino que uno y dos y tres y pum...
Correr angustiosos por la acera de la noche que ahora está vacía eco y esta mañana plagada de lenguas, esquivar los puñales de las sombras huyéndole al miedo también... pero no, era valentía... de la buena - a una 38 a quemaropa- le huye cualquiera... la agarro fuerte de su mano muerta para que afane su respiración y no nos atrape el Judas sin sus monedas... el sudor hace lo que sabe y esos malditos zapatos que se puso ella hoy le abrirán ampollas en sus preciosos deditos dulces. Doblamos una esquina de acero que casi se trasparenta de lo veloz, nos escondimos en la invisiblilidad de lo feroz del asesino y tras... tras... lo desarmo.... ahora tengo el arma, el poder, la ira concentrada alrededor del cansancio, en los estallidos del corazón... y pum... pum...
lo tengo en la mira... el arma en mi confusión se calienta... lo pateo hasta el fin, busco su cabeza aunque no la encuentro... la voces se aglomeran... le apunto, despeino su calvicie con dos y tres y pum disparos...
Perderse de la memoria del crimen no es fácil... sobre todo convivir con esa calle al borde de la impunidad que me acobija bajo el día que me ve pasar nuevamente y otra vez por la escena del delito.. mientras ella sigue a mi lado yerta, más que él, y no recuerda nada, hasta pienso que fue mentira.
CORRE-0...
mi cerebro es de plastilina
un hemisferio está vuelto huerta
el otro barro de la creacion escribió:
"hoy es viernes y yo aquí, adentroacaso encerrada
(tengo ganas de nadar y no parar nunca)
acaso ocasoacaso casa (lógicamentedeshabitada)
acaso una línea larga y curva(tengo ganas de dormir y no parar nunca)
acaso tu que no te conozco por ser parecido a mi
-vínculos de aire,
eso somos dos que no son dos por ser siempre ninguna cosa o dos
que son uno por ser la sombra de un mismo cuerpo
ah tengo ganas de no parar de no parar máquina frenética herida abierta niño amamantado madre desierta pulso entre las piernas que va a explotar...
- gustavo, que bien que me escribas-
¿sabias que hoy es viernes? y mañana octubre, en algunos lados otoño y en otros no sé, por ser ignorante en eso del clima, sobre todo el interior.
-que estoy en la universidad y después ire a hacer lo mismo y después lo mismo circulo vicioso de uno-
gustavo mira, tengo en el pantalón de hoy pintado un burrito que se quiere escapar....
R/:
muchas buenas y una mala dado que por el momento
no podré volver a ese pasado donde estuve entre tu atmósfera
surcando regiones de nubes y atardeceres de eclipses
mala porque el afán es constante vital cardiaco
pero no tanto..... dado que el tiempo que profesamos
será el adecuado
bueno que en la U marchen las cosas como quiero
el reto me engrandecerá
la vinculación oficial fue la semana pasada y
el 23 hay homenaje al neruda que conoció mis amores platónicos
bueno que en una empresa de libros
hayan tolerado mi cabello largo y mi jefa me motive lo suficiente
bueno que haya subido dos kilos y se me noten (tan ridículo yo)
bueno que asuma la familia desde la sangre y no la necesidad
que escriba que lea que bicicleto que amisteo que vea teatro y me divierta con todo eso que declame "el viento en la isla" de neruda
que me escribas....
un hemisferio está vuelto huerta
el otro barro de la creacion escribió:
"hoy es viernes y yo aquí, adentroacaso encerrada
(tengo ganas de nadar y no parar nunca)
acaso ocasoacaso casa (lógicamentedeshabitada)
acaso una línea larga y curva(tengo ganas de dormir y no parar nunca)
acaso tu que no te conozco por ser parecido a mi
-vínculos de aire,
eso somos dos que no son dos por ser siempre ninguna cosa o dos
que son uno por ser la sombra de un mismo cuerpo
ah tengo ganas de no parar de no parar máquina frenética herida abierta niño amamantado madre desierta pulso entre las piernas que va a explotar...
- gustavo, que bien que me escribas-
¿sabias que hoy es viernes? y mañana octubre, en algunos lados otoño y en otros no sé, por ser ignorante en eso del clima, sobre todo el interior.
-que estoy en la universidad y después ire a hacer lo mismo y después lo mismo circulo vicioso de uno-
gustavo mira, tengo en el pantalón de hoy pintado un burrito que se quiere escapar....
R/:
muchas buenas y una mala dado que por el momento
no podré volver a ese pasado donde estuve entre tu atmósfera
surcando regiones de nubes y atardeceres de eclipses
mala porque el afán es constante vital cardiaco
pero no tanto..... dado que el tiempo que profesamos
será el adecuado
bueno que en la U marchen las cosas como quiero
el reto me engrandecerá
la vinculación oficial fue la semana pasada y
el 23 hay homenaje al neruda que conoció mis amores platónicos
bueno que en una empresa de libros
hayan tolerado mi cabello largo y mi jefa me motive lo suficiente
bueno que haya subido dos kilos y se me noten (tan ridículo yo)
bueno que asuma la familia desde la sangre y no la necesidad
que escriba que lea que bicicleto que amisteo que vea teatro y me divierta con todo eso que declame "el viento en la isla" de neruda
que me escribas....
wayuu...
...la tierra que se negará siempre a despreciar cada semilla, la lluvia que avivará toda certeza.TABACALEIRA
Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.
Janelas do meu quarto,
Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é
(E se soubessem quem é, o que saberiam?),
Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,
Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,
Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,
Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,
Com a morte a por umidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,
Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.
Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.
Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,
E não tivesse mais irmandade com as coisas
Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua
A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada
De dentro da minha cabeça,
E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.
Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.
Estou hoje dividido entre a lealdade que devo
À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,
E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.
Falhei em tudo.
Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.
A aprendizagem que me deram,
Desci dela pela janela das traseiras da casa.
Fui até ao campo com grandes propósitos.
Mas lá encontrei só ervas e árvores,
E quando havia gente era igual à outra.
Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei de pensar?
Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?
Ser o que penso? Mas penso tanta coisa!
E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!
Gênio? Neste momento
Cem mil cérebros se concebem em sonho gênios como eu,
E a história não marcará, quem sabe?, nem um,
Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.
Não, não creio em mim.
Em todos os manicômios há doidos malucos com tantas certezas!
Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?
Não, nem em mim...
Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo
Não estão nesta hora gênios-para-si-mesmos sonhando?
Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas -
Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -,
E quem sabe se realizáveis,
Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?
O mundo é para quem nasce para o conquistar
E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.
Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.
Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo,
Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.
Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,
Ainda que não more nela;
Serei sempre o que não nasceu para isso;
Serei sempre só o que tinha qualidades;
Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta,
E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,
E ouviu a voz de Deus num poço tapado.
Crer em mim? Não, nem em nada.
Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente
O seu sol, a sua chuva, o vento que me acha o cabelo,
E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.
Escravos cardíacos das estrelas,
Conquistamos todo o mundo antes de nos levantar da cama;
Mas acordamos e ele é opaco,
Levantamo-nos e ele é alheio,
Saímos de casa e ele é a terra inteira,
Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.
(Come chocolates, pequena;
Come chocolates!
Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
Come, pequena suja, come!
Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,
Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)
Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei
A caligrafia rápida destes versos,
Pórtico partido para o Impossível.
Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas,
Nobre ao menos no gesto largo com que atiro
A roupa suja que sou, em rol, pra o decurso das coisas,
E fico em casa sem camisa.
(Tu que consolas, que não existes e por isso consolas,
Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,
Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,
Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,
Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,
Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais,
Ou não sei quê moderno - não concebo bem o quê -
Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!
Meu coração é um balde despejado.
Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco
A mim mesmo e não encontro nada.
Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.
Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,
Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,
Vejo os cães que também existem,
E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,
E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)
Vivi, estudei, amei e até cri,
E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.
Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,
E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses
(Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);
Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo
E que é rabo para aquém do lagarto remexidamente
Fiz de mim o que não soube
E o que podia fazer de mim não o fiz.
O dominó que vesti era errado.
Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
Quando quis tirar a máscara,
Estava pegada à cara.
Quando a tirei e me vi ao espelho,
Já tinha envelhecido.
Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.
Deitei fora a máscara e dormi no vestiário
Como um cão tolerado pela gerência
Por ser inofensivo
E vou escrever esta história para provar que sou sublime.
Essência musical dos meus versos inúteis,
Quem me dera encontrar-me como coisa que eu fizesse,
E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,
Calcando aos pés a consciência de estar existindo,
Como um tapete em que um bêbado tropeça
Ou um capacho que os ciganos roubaram e não valia nada.
Mas o Dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.
Olho-o com o deconforto da cabeça mal voltada
E com o desconforto da alma mal-entendendo.
Ele morrerá e eu morrerei.
Ele deixará a tabuleta, eu deixarei os versos.
A certa altura morrerá a tabuleta também, os versos também.
Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,
E a língua em que foram escritos os versos.
Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.
Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente
Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,
Sempre uma coisa defronte da outra,
Sempre uma coisa tão inútil como a outra,
Sempre o impossível tão estúpido como o real,
Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,
Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.
Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?)
E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.
Semiergo-me enérgico, convencido, humano,
E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.
Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los
E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.
Sigo o fumo como uma rota própria,
E gozo, num momento sensitivo e competente,
A libertação de todas as especulações
E a consciência de que a metafísica é uma consequência de estar mal disposto.
Depois deito-me para trás na cadeira
E continuo fumando.
Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.
(Se eu casasse com a filha da minha lavadeira
Talvez fosse feliz.)
Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou à janela.
O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?).
Ah, conheço-o; é o Esteves sem metafísica.
(O Dono da Tabacaria chegou à porta.)
Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.
Acenou-me adeus, gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo
Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o Dono da Tabacaria sorriu.
LA CIUDAD
La ciudad esos buses basureros
esos bares sombríos de arrabal;
esos bancos de sangre vampiros y usureros,
esos barrios tristes y quiméricos
de barro de miseria;
esas bodas bacanales de opulencia
y de poder; con su hija bastarda la pobreza.
¡La ciudad es burdel del capital!
GONZALO ARANGO
esos bares sombríos de arrabal;
esos bancos de sangre vampiros y usureros,
esos barrios tristes y quiméricos
de barro de miseria;
esas bodas bacanales de opulencia
y de poder; con su hija bastarda la pobreza.
¡La ciudad es burdel del capital!
GONZALO ARANGO
TEIKU
teiku -pequeñitohermanomenor
dorado
vino desde su sueño
a traer el brillo solar
de su magia
desde la intermedia irección celeste
a vestir a los padres del linaje
a señalar el camino
hacia la montaña ceremonial
él oro estuvo con él
y con todos
sólo que ninguno le aprendió a teiku
y regresó solo al sol
dorado
vino desde su sueño
a traer el brillo solar
de su magia
desde la intermedia irección celeste
a vestir a los padres del linaje
a señalar el camino
hacia la montaña ceremonial
él oro estuvo con él
y con todos
sólo que ninguno le aprendió a teiku
y regresó solo al sol
JALLA-E COLOMBIA 2.006
Saludo Gustavo.
Este correo es para informarte que tu poesía ha sido aprobada por los lectores de Jalla-E Colombia 2006. Te solicitamos nos envíes tus datos de contacto para enviarte las invitaciones para gestion de apoyos, caso que puedas venir. Reconocemos que es un poco tardía esta confirmación, y por eso queremos ofrecerte, caso que te sea posible venir a nuestro evento, alojamiento con los ponentes extranjeros a 10 minutos de la Universidad del Valle, para facilitar tu asistencia a nuestro evento. El alojamiento sería en el complejo recreacional campestre Comfandi Pance, en acomodación múltiple, e incluye desayuno. Si estás interesado y es posible tu asistencia, esperamos tu confirmación hasta el 1 de Septiembre, acompañada de tu nombre completo y el número de tu documento de identificación para hacer la reserva.
Te anexo también el breve comentario del comité:
Gustavo Arrieta. La biculturalidad de los poemas se manifiesta a través de su música extraña, de sus ritmos entrecortados, como de melodías desconocidas en nuestros oídos. La inserción de palabras indígenas no crea dificultades en la aprehensión de los contenidos de los poemas: "monólogos interiores con los fantasmas del silencio, con el río y su paisaje, con el cielo y su paisaje, con la gente y su paisaje, con la memoria y mis paisajes". Los poemas pueden leerse en el Recital de JALLA-E 2006.
Esperamos te sea posible participar de nuestro evento. Quedamos pendientes de tus datos y confirmación. Gracias por tu participación en Jalla-E Colombia 2006.
Con sigular aprecio,
Johan Marín Londoño
Coordinador General Jalla-E Colombia 2006
Este correo es para informarte que tu poesía ha sido aprobada por los lectores de Jalla-E Colombia 2006. Te solicitamos nos envíes tus datos de contacto para enviarte las invitaciones para gestion de apoyos, caso que puedas venir. Reconocemos que es un poco tardía esta confirmación, y por eso queremos ofrecerte, caso que te sea posible venir a nuestro evento, alojamiento con los ponentes extranjeros a 10 minutos de la Universidad del Valle, para facilitar tu asistencia a nuestro evento. El alojamiento sería en el complejo recreacional campestre Comfandi Pance, en acomodación múltiple, e incluye desayuno. Si estás interesado y es posible tu asistencia, esperamos tu confirmación hasta el 1 de Septiembre, acompañada de tu nombre completo y el número de tu documento de identificación para hacer la reserva.
Te anexo también el breve comentario del comité:
Gustavo Arrieta. La biculturalidad de los poemas se manifiesta a través de su música extraña, de sus ritmos entrecortados, como de melodías desconocidas en nuestros oídos. La inserción de palabras indígenas no crea dificultades en la aprehensión de los contenidos de los poemas: "monólogos interiores con los fantasmas del silencio, con el río y su paisaje, con el cielo y su paisaje, con la gente y su paisaje, con la memoria y mis paisajes". Los poemas pueden leerse en el Recital de JALLA-E 2006.
Esperamos te sea posible participar de nuestro evento. Quedamos pendientes de tus datos y confirmación. Gracias por tu participación en Jalla-E Colombia 2006.
Con sigular aprecio,
Johan Marín Londoño
Coordinador General Jalla-E Colombia 2006
ROBINSON QUINTERO poema
“SWEET CHILD O´MINE”
Hey nena, conozco bien ese estrecho lugar
en tu corazón donde anudas tanta rabia;
conozco el dulce veneno de tu desnudez
y la frase que ahuyenta los sueños
entre una manada de caballos que viajan en silencio.
Sé de tu noche oscura y prolongada,
de una rota oportunidad exiliada en los recuerdos,
sé que fuiste el lobo que anduvo entre lobos
disfrazados como caperucitas ;
pero esta ciudad no es un bosque,
es algo peor, que se incrusta dentro de la herida.
No todos pueden presentir cada caída;
cada fuga hacia ese lugar vacío
donde todo gira en cámara lenta,
no todos conocen tu canción secreta,
la esquina del ring que nos cuenta los días.
Son pocas cosas en un viaje tan largo
y a través del vidrio empañado de la ventana
el mismo paisaje de siempre :
un mundo triste, escupiendo su abandono.
Hey nena, conozco bien ese estrecho lugar
en tu corazón donde anudas tanta rabia;
conozco el dulce veneno de tu desnudez
y la frase que ahuyenta los sueños
entre una manada de caballos que viajan en silencio.
Sé de tu noche oscura y prolongada,
de una rota oportunidad exiliada en los recuerdos,
sé que fuiste el lobo que anduvo entre lobos
disfrazados como caperucitas ;
pero esta ciudad no es un bosque,
es algo peor, que se incrusta dentro de la herida.
No todos pueden presentir cada caída;
cada fuga hacia ese lugar vacío
donde todo gira en cámara lenta,
no todos conocen tu canción secreta,
la esquina del ring que nos cuenta los días.
Son pocas cosas en un viaje tan largo
y a través del vidrio empañado de la ventana
el mismo paisaje de siempre :
un mundo triste, escupiendo su abandono.
Robinson Quintero
Barranquilla
FILOSO...
"Ahora por fin, uno reencuentra el círculo, uno lo abre, uno deja entrar alguien, o bien uno va uno mismo hacia afuera, uno se lanza. Uno no abre el círculo del lado donde se apresuran las antiguas fuerzas del caos, sino en otra región, creada por el círculo mismo. como si el círculo tendiese él mismo a abrirse sobre un futuro, en función de las fuerzas en que abriga. Uno se lanza, uno arriesga una improvisación. Pero improvisar, es encontar el Mundo o confundirse con él. Uno sale de su casa al paso de una cancioncilla"
Gilles Deleuze (Francia 1925-1995)
Gilles Deleuze (Francia 1925-1995)
CORREO DE ANAMARIA...
No he llegado me he perdido
-dirás que miento
no te digo que me he perdido
(todo lo que pasa en el minuto,
60 segundos de piedra, 72 respiraciones,
no sé cuantos caracteres, un cruce de palabras)
esta pérdida no la reconocerías tu boca dulce
tu olor azul
mira el rostro ya no es rostro los gestos precisos
el lunar que oculta un sollozo nocturno....
quizás la onda me ha borrado todo
el viaje sin rutas, con estaciones de ecos,
con risas, con tiquetes falsos
la lancha flotante anclada a la tierra
- dirás que miento pero estoy descosida toda
pero anudo presencias
pero abotono esa camisa amarilla que no visto por obscena
me he quedado en la nube
que parecía lluvia y sorprendió por incendio
ese vapor delicioso que es tu cuerpo dormido
esa arca profunda sin fin ni comienzo
he sido de todo
he sido de nada
he estado del lado del olvido
pero no: me he perdido
(viajar es reconocer que los pasos llevan consigo un vacío,
es sentir el pulso más fuerte en la sien,
es ser fluir cuando todo se abisma)
- quisiera viajar desde siempre -
dirás que miento
yo sé el silencio del coral es el viaje
la lluvia de la ciudad caliente
el dibujo no trazado
la palabra no dicha
-dirás que miento
no te digo que me he perdido
(todo lo que pasa en el minuto,
60 segundos de piedra, 72 respiraciones,
no sé cuantos caracteres, un cruce de palabras)
esta pérdida no la reconocerías tu boca dulce
tu olor azul
mira el rostro ya no es rostro los gestos precisos
el lunar que oculta un sollozo nocturno....
quizás la onda me ha borrado todo
el viaje sin rutas, con estaciones de ecos,
con risas, con tiquetes falsos
la lancha flotante anclada a la tierra
- dirás que miento pero estoy descosida toda
pero anudo presencias
pero abotono esa camisa amarilla que no visto por obscena
me he quedado en la nube
que parecía lluvia y sorprendió por incendio
ese vapor delicioso que es tu cuerpo dormido
esa arca profunda sin fin ni comienzo
he sido de todo
he sido de nada
he estado del lado del olvido
pero no: me he perdido
(viajar es reconocer que los pasos llevan consigo un vacío,
es sentir el pulso más fuerte en la sien,
es ser fluir cuando todo se abisma)
- quisiera viajar desde siempre -
dirás que miento
yo sé el silencio del coral es el viaje
la lluvia de la ciudad caliente
el dibujo no trazado
la palabra no dicha
HONGO...
"Así como Ustedes no saben lo que puede un cuerpo, así como hay muchas cosas en el cuerpo que Ustedes no conocen, que sobrepaasan su conocimiento, así mismo hay en el alma muchas cosas que sobrepasan su conciencia. He allí la cuestión: qué puede un cuerpo? de qué afectos son Ustedes capaces? Experimenten, pero es necesaria mucha prudencia para experimentar.Gilles Deleuze (Francia, 1.925-1.995)
AJA... ME FUI
.jpg)
me fui
con mis actos íntimos de no estar
en ningún lado
tuve que empacar esas mismas cosas
blue jean roto
tenis rojos
cigarrillos
poemas papel carnal
pero no teléfonos ni ayeres
abandono aniversarios... lugaresimágenes
sonrisas
olores
sal arenalunares
me fui de gentes a empezar de cero
me fui sur frío
luego de bares ciudad grotesca
-enfermedad-
y al llegar nuevamente... me voy
otra vez por siempre -con mi estar
a colonizar nostalgias
con lo difícil de entrañarme a
perseguir... rastrear... hallar otras veces
ANIVERSARIO...
neblina oscura
eso es... eso fuiste
madera húmeda
beso incierto (espejo de algún dolor)
musgo equivocado...
olor
olor
olor
mientras la realidad
me hacía una pausa
y por esa rendija del deseo que se pide
se descubre el poder de los sueños
neblina oscura deseada
madera pirotecnia y cabaña
beso oasis
reflejo mio
musgo dulce
mientras vivo el eco idéntico de lo que fue
(en este aniversario solo)
mientras te pierdes en la luz y
te llamas fulana...
nuevamente bajo caminando
de san lorenzo a la ciudad.
eso es... eso fuiste
madera húmeda
beso incierto (espejo de algún dolor)
musgo equivocado...
olor
olor
olor
mientras la realidad
me hacía una pausa
y por esa rendija del deseo que se pide
se descubre el poder de los sueños
neblina oscura deseada
madera pirotecnia y cabaña
beso oasis
reflejo mio
musgo dulce
mientras vivo el eco idéntico de lo que fue
(en este aniversario solo)
mientras te pierdes en la luz y
te llamas fulana...
nuevamente bajo caminando
de san lorenzo a la ciudad.
Fantasy Art...
Tocarla...
Óleo Lienzo Pincelada
Piel que es memoria de las manos
Sutil roce -espina o pétalo-
Fantasy art... en bocetos
Mujer de espuma azul en el Tayrona de mi pecho
¿Tienes alas a caso y es tu cabello un escudo?
La herida mana
Doble hoja de la espada
Que resplandece como sonrisa
Tras el reflejo
sábado 10 (ella taganga)
viene del mar
con pies de arena
y aretes de coral
ofrece artesanías y
miradas imposibles...
llega me abre el torax
con una palabra cualquiera
mientras su voz entra y se queda
se queda y se va.
...la desnudo de la arena sensual
del misterio dulce que sale de su boca
como lengua... como labios o canción
y regresa a las aguas -de mi océano-
sola tranquila
ostento ahora un collar
de piel... dientes y verso
me ostento yo.. luego de todo eso...
belleza y mortal
INCIDENTES...
sólo la luz verde
una luz verde como algún mar mio
no te pierdas... en la noche
entre semáforos
o la ciudad estrellada y vidrio
-nena cabellos que no huelan a humo y pan-
no te fijes...
veloz en mis dedos tibios
mesura desmesurada y nadie
ahora es roja la avenida
roja... cuagulo... fin
una luz verde como algún mar mio
no te pierdas... en la noche
entre semáforos
o la ciudad estrellada y vidrio
-nena cabellos que no huelan a humo y pan-
no te fijes...
veloz en mis dedos tibios
mesura desmesurada y nadie
ahora es roja la avenida
roja... cuagulo... fin
biografía urgente
.1.jpg)
o muertegrafía...
moriré donde cuando como quiera certeza de
sólo 60 segundos ajeno -eso espero- de toda
viruta de memoria sin los pasos que me eternizaron
en el tayrona y en esos cuantoscorazones sin
las metáforas detrás de las que me escondí sin rostros
sin arrañazos ni bocasrotas sinpelos en el pecho
sin fijaciones ninguna clase de sexuales...
moriré a una vida en la que me reconoceré muerto
para tanta tanta gente que desconocí para
un planeta agua tierra viento fuego desterrado
de títulos o apodos y soles que me acanelaron
el ego de sonrisas que me mortalizaron o
lágrimas que también en el silencio de nadie
solo siendo pezorugavegetalmujer acaso nada
niño siempre anciano otras siempre convertido en
el abel descalabrado por el dios de la abuela en domingosmisa..
esa será entonces mi biografíaurgente para
cuando alguien necesite saber quién fui
pero para cuando tu necesites saber quién soy
abre reflejos ahí donde estás parada de pie en
la vitrinaespejocieloventana sustanciadesatada
desde esta mañana fuerte imperioso emergencio...
por otra parte ingenuo tabla también
virtualreencuentro...
modesto sastre valiente desea remendar saudades (agosto30 de 2.005)
aparto a la tarde por un instante
tan leve y fugaz ocaso
y me ofrezco para coser nostalgias perdidas
para lo que necesito:
algún sueño dali -aguja de reloj sin tiempo-
laberinto en creta
-hilos de ariadna exótica y asumirme minotauro-
una heridagrieta en carne viva
-del amanecer que no llega o se fue-
o tan sólo una palabra tuya
gus ven
sol pan hoy
mar sal pez
ya ya ya dos sin más por
ana voy
col frío
paz
lar una tres más por
NO SE ME IMPORTA UN PITO (Oliverio Girondo, argentino
No se me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de sorportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase, tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?
¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina, volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando, de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"...
y a los pocos segundos, ya me abrazaba con sus piernas de pluma, para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia que nos aproximaba al paraíso; durante horas enteras nos anidábamos en una nube, como dos ángeles, y de repente, en tirabuzón, en hoja muerta, el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera..., aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas! ¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes... la de pasarse las noches de un solo vuelo! Después de conocer una mujer etérea, ¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?
¿Verdad que no hay diferencia sustancial entre vivir con una vaca o con una mujer que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre, y por más empeño que ponga en concebirlo, no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor más que volando.
No se me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de sorportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase, tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?
¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina, volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando, de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"...
y a los pocos segundos, ya me abrazaba con sus piernas de pluma, para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia que nos aproximaba al paraíso; durante horas enteras nos anidábamos en una nube, como dos ángeles, y de repente, en tirabuzón, en hoja muerta, el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera..., aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas! ¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes... la de pasarse las noches de un solo vuelo! Después de conocer una mujer etérea, ¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?
¿Verdad que no hay diferencia sustancial entre vivir con una vaca o con una mujer que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre, y por más empeño que ponga en concebirlo, no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor más que volando.
EFÍMERA VIDA DE VAIVEN
un punto tan infinito como cerrado...
deseo que nace y se desvanece -página no leída- papelquemado con su olor a fuego...
desvario... giro sin eje -carrusel sin caballos alados- bendita palabra empeñada
maldita palabra olvidada
alguien que como yo era reflejo y espejo e imagen...
alguien que como tú sería obra y omisión...
ahora todo es lluvia gris tormenta dura...
un punto tan infinito y canica...
sueño que se van con el viento de la sierra...
qué licor... qué desface de astros y destinos...
qué alucinación rebozará ese vacío...
no sé pero la nada reconforta a veces...
la nada de lo que no se nota...
la nada de lo que no se quiere y se bota...
ahora nosotros si que seremos nada...
que apocaliza... que revienta contratodo
deseo que nace y se desvanece -página no leída- papelquemado con su olor a fuego...
desvario... giro sin eje -carrusel sin caballos alados- bendita palabra empeñada
maldita palabra olvidada
alguien que como yo era reflejo y espejo e imagen...
alguien que como tú sería obra y omisión...
ahora todo es lluvia gris tormenta dura...
un punto tan infinito y canica...
sueño que se van con el viento de la sierra...
qué licor... qué desface de astros y destinos...
qué alucinación rebozará ese vacío...
no sé pero la nada reconforta a veces...
la nada de lo que no se nota...
la nada de lo que no se quiere y se bota...
ahora nosotros si que seremos nada...
que apocaliza... que revienta contratodo
CORREO DE ANAMARIA
Cómo supiste quién te dijoque intentaba cada segundo de vida
cada intersticio
cada rendija
por fin nacer llegar a la vida
(sol incandescente, que hoy se me oculta)
quién te dijo ¿ah?
que estos días son como astros de otro cielo - universo
que se agota que se agota...
hoy estoy llena de reflejos
charcos subterrestres, subcelestes, subacuáticos
como si en medio de cada pliegue hubiera algo que beber
absorta cíclica lumínica aterrada enamorada
y este segundo es como una invocación de mar
o una ola despiada que me arrastra de la arena una niebla
mira, que bueno que me escribas...
me hace falta leerte como un pañuelo blanco
como la brisa que pasa por el corredor de tu casa
como ese piso ajedrezado
o como todo simplemente todo lo que se escribe en silencio.
Carta - poema - texto - prosa
sílabas morfemas palabras bocas rostros gestos
y la misma necesidar de darme luz en tu cueva
Hoy estoy feliz, ¿sabes?
cargada de agua y con mi sobrino al lado
silenciosa con olor a pino
con la idea siempre fija del viaje hacia al cabo
hacia el mar
BESOS BAJO LA CAMA
nunca más se vuelve a mirar bajo la cama
a pesar que hubo muchas camas...
allí se deja la infancia y ahí está intacta
junto a los monstruos vencidos y escapados
en tantas contiendas...
el que fue el último tripulante de la nave argos
la ancló ahí debajo
en la bahía que se formó de lágrimas
nunca más una mirada
y ahora que se atisba sin querer
con esos mismos ojos de antes
se descubren no sólo los naufragios
una pelota de letras, el otro calcetín de rombos,
tres canicas, la cuerda del trompo,
el soldadito de plomo, esa maraña de pelos,
esa eterna herida de enamorarse solo...
el sueño de ser faraón y el primer beso a la vecina
puerta a aquel tiempo -todoposible y omnipresente-
si desaparezco algún día
busquen primero allí
-mas vean como niño... así sin ver...
inventándolo todo... inventándome a mí nuevamente.
a pesar que hubo muchas camas...
allí se deja la infancia y ahí está intacta
junto a los monstruos vencidos y escapados
en tantas contiendas...
el que fue el último tripulante de la nave argos
la ancló ahí debajo
en la bahía que se formó de lágrimas
nunca más una mirada
y ahora que se atisba sin querer
con esos mismos ojos de antes
se descubren no sólo los naufragios
una pelota de letras, el otro calcetín de rombos,
tres canicas, la cuerda del trompo,
el soldadito de plomo, esa maraña de pelos,
esa eterna herida de enamorarse solo...
el sueño de ser faraón y el primer beso a la vecina
puerta a aquel tiempo -todoposible y omnipresente-
si desaparezco algún día
busquen primero allí
-mas vean como niño... así sin ver...
inventándolo todo... inventándome a mí nuevamente.
rodaderolaciudad
KANKURUA
la gran casa ceremonial de la montaña
mantiene sus centros habitados por diversos latidos
a la kankurua - casa ceremonial -
ardiendo en sus cuatro fogones
se le construye doblemente
hacia arriba al sol al aire a la luna
hacia abajo a la tierra a la raíz de la vida
sus padres iniciales
sintana... zeizankua...
aluañuiko... kultsavitabauya...
convocan al pensamiento material
y el kaggaba -gente indígena- lo escucha y obra
la kankurua humeando sus cuatro direcciones
es en el corazón del mundo el centro de cada mama
la reunión inicia arriba
y desciende en aluna - en espíritu
TEYUNA
la ceremonia es dentro del cerro
la penumbra del eclipse
- claroscuro –
señala los puentes de viento
y cubre los rostros de los iniciados
aunque descalzo
- no alcanzo a mi vista -
mis pies no han madurado tanto
deben sus huellas
sé que no son tantas
mi suggi
- poporo calabacito para mambear coca-
parece una estrella
SERENATA
Suenan las canciones que tienen que sonar para que en medio de algo que piensa detrás de mi frente y algo que me late bajo las raíces de los pelos de mi pecho haya una comunión o feliz acuerdo para dejarlo todo e incluso la vida si no te tengo… acaso Fito sabe que cada segundo que te beso giro y giro anhelando ser ese otro que vos ves en mí… para poder ser más cerca de ti la representación de las saudades intactas…
Algo palpita en todos graves…. Violonchelo… no basta, como si sentirlo o pensarlo, al amor, no basta tenerte cerca o recrearme en la psicodelia de tu voz
Algo palpita en todos graves…. Violonchelo… no basta, como si sentirlo o pensarlo, al amor, no basta tenerte cerca o recrearme en la psicodelia de tu voz
jaba gaulshovang
escucho a la anciana jaba gaulshovang
-madre de todas las cosas
tiene el poder sobre la naturaleza
ella es humana el pagamento la protege
produce la vida
ella es la madre
me habla con la lluvia
con el canto de ríos y pájaros
con el viento en el trueno
la escucho sufrir
la tala la quema el veneno
dice su lamento
aún escucho a la anciana
a mariano sauna limaco
indígena kogui de luaka
-madre de todas las cosas
tiene el poder sobre la naturaleza
ella es humana el pagamento la protege
produce la vida
ella es la madre
me habla con la lluvia
con el canto de ríos y pájaros
con el viento en el trueno
la escucho sufrir
la tala la quema el veneno
dice su lamento
aún escucho a la anciana
a mariano sauna limaco
indígena kogui de luaka
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TRESPOEMAS ATEOS
I
Miénteme… sigue mintiéndome
Con la boca llena
Con la boca enferma
Con los vientos que a veces llegan reflejados
En cualquier tarde
Pinocha embustera
Que las verdades ya no me llenan
Miénteme diciendo
O en silencio
Atrevida burlesca
Trastoca inventa enajena
Nada creo porque nada espero
El dulzor de la falsedad
No se sabe dónde termina dónde acaba
Palabras mentiras que acercan
Palabras verdades que alejan
II
Y si de repente descubrimos
Que nuestro muertos
Siguen allí
Esperando a que aprendamos
El lenguaje de la muerte
La visión del más allá
La clariaudiencia del silencio
La caricia de su esencia
Atravesándonos poseyéndonos
Aún con sus sabios consejos
Con sus risas… desesperados
Si nos deshicimos de sus cosas
Buscándolas
Si los desfotografiamos del recuerdo…
Y si tal vez los abuelos
Siguen allí por la casa donde enraizaron
Lo que creímos su despedida
Y nos mudamos y los dejamos sólos
III
No creer
Es libertad… (cárcelycondena)
Estoy libre entre esto que siento y
Podría ir más allá de TODO sentir
Yo me libélulo en los tonos de voz (-s)
No en las palabras
En las miradas…
No en las imágenes-circunstancias
No creerte es des-nudez
Soy mi piel -vivo mi fiesta-
Soplo mis velas libo sangre de dioses
Tolero (-a)… Sopeso (-a)… elijo (-e)…
No necesitás (-o) otras certezas
Fabúla (-o)… croníca (-o)… Mitóma (-o)…
Los dos sobrevivimos paradojas-paralelas
En una isla que aún no conocés (-zco)
-onírica estancia de la conciencia: terca… terca-
Esta realidad no es la esencia
Pero es la llave… la clave… la herramienta
Qué le importa la verdad a la distancia
Créete tú… eso sí
A nadie más…
Yo simplemente de todos modos confío en ti (mí)
Miénteme… sigue mintiéndome
Con la boca llena
Con la boca enferma
Con los vientos que a veces llegan reflejados
En cualquier tarde
Pinocha embustera
Que las verdades ya no me llenan
Miénteme diciendo
O en silencio
Atrevida burlesca
Trastoca inventa enajena
Nada creo porque nada espero
El dulzor de la falsedad
No se sabe dónde termina dónde acaba
Palabras mentiras que acercan
Palabras verdades que alejan
II
Y si de repente descubrimos
Que nuestro muertos
Siguen allí
Esperando a que aprendamos
El lenguaje de la muerte
La visión del más allá
La clariaudiencia del silencio
La caricia de su esencia
Atravesándonos poseyéndonos
Aún con sus sabios consejos
Con sus risas… desesperados
Si nos deshicimos de sus cosas
Buscándolas
Si los desfotografiamos del recuerdo…
Y si tal vez los abuelos
Siguen allí por la casa donde enraizaron
Lo que creímos su despedida
Y nos mudamos y los dejamos sólos
III
No creer
Es libertad… (cárcelycondena)
Estoy libre entre esto que siento y
Podría ir más allá de TODO sentir
Yo me libélulo en los tonos de voz (-s)
No en las palabras
En las miradas…
No en las imágenes-circunstancias
No creerte es des-nudez
Soy mi piel -vivo mi fiesta-
Soplo mis velas libo sangre de dioses
Tolero (-a)… Sopeso (-a)… elijo (-e)…
No necesitás (-o) otras certezas
Fabúla (-o)… croníca (-o)… Mitóma (-o)…
Los dos sobrevivimos paradojas-paralelas
En una isla que aún no conocés (-zco)
-onírica estancia de la conciencia: terca… terca-
Esta realidad no es la esencia
Pero es la llave… la clave… la herramienta
Qué le importa la verdad a la distancia
Créete tú… eso sí
A nadie más…
Yo simplemente de todos modos confío en ti (mí)
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