2.651 niñas lindas en nuestra U
2.651 contando contigo
tú, la número 2.652
2.652... qué cifra para nunca olvidar
o para jugársela en el balotto
y ganarse el premio mayor
en miradas y sonrisas tuyas...
TRAVELES...
pobrecita...
creemos que somos libres
y nos desprendemos del suelo
para andar
por las tierras prometidas
errantes del sueño
y del espanto.
-negado al fin
pobre viejecita...
estamos seguros
de las raices cimentadas
con un fuego fatuo
y casi azul
exquisitan a la fruta
exageradamente roja de los años
que nos esclavizan
a una felicidad de mentiritas...
creemos que somos libres
y nos desprendemos del suelo
para andar
por las tierras prometidas
errantes del sueño
y del espanto.
-negado al fin
pobre viejecita...
estamos seguros
de las raices cimentadas
con un fuego fatuo
y casi azul
exquisitan a la fruta
exageradamente roja de los años
que nos esclavizan
a una felicidad de mentiritas...
EN ESE ESPACIO...
en ese espacio del sin palabraS hay imágenes que denotan y detonan cuando la realidad supera la ficción y cuando muchos se dan golpes de pecho asumiendo las ilusiones de los otros como caballitos de batalla... no creo que sea el tiempo de recordar todo lo ocurrido a las generaciones; pero en cuanto a la política, por ejemplo, no se trata de un partido de futbol, nosotros no debemos ser hinchas fanáticos de nuestro destino, ni tampoco podemos seguir pensando que en algunos momentos somos juez de negro con un pito en la boca... En este "estadio" de cosas y al "precio" que vamos nos estamos hundiendo, así lo siento en un mar de olas de gentes que celebran los autogoles en contra... pilas... por favor, pilas...
todos deberíamos ser los candidatos de nuestros propios comisios... tomar ese, al parecer "insignificante" voto y convertirlo en un voto vivo, oral -grito- de siempre, y no sólo de octubre o de cada vez... administrarlo no como a una esperanza que se deposita sino con la certeza de una meta que se persigue y que se debe defender tras cada abuso, tras cada acto contra la patria y el pueblo...
porque no son reyes gobernantes de propios o ajenos intereses... son servidores públicos a los que elegimos para que nos representen desde la búsqueda de un estado de bienestar para todos. Ojo, pilas que todos los conocemos... sabemos quienes son y con quienes y en qué andan.. lo sabemos.
y si por x o y son los mismos, y se equivocan las máquinas sumadoras... nos queda el poder de exigir... si ya lo sé, soy ingenuo, pero también soy una gota en la copa que se rebozará algún día y espero estar vivo para tirar la primera piedra... (esta historia continuará) GUstavO H. ARrietA LÓpeZ
IBRACO CONCURSO... no comparto el fallo del jurado
LA LLAMA DOBLE… EL AMOR Y LA MUERTE
“Esta historia de amor —por curiosa coincidencia, como diría doña Arminda— comenzó el mismo día claro, de sol primaveral, en que el hacendado Jesuíno Mendonça acabó, a tiros de revolver, con Doña Sinhazinha Guedes Mendonça, su esposa, personalidad ilustre de la sociedad local, morena tirando a gorda, muy dada a las fiestas de la iglesia, y con el Doctor Osmundo Pimentel, dentista llegado a Ilhéus hacía pocos meses, mozo elegante, con pretensiones de poeta…” Jorge Amado
...pero la vergüenza de la infidelidad quedó relegada a segundo plano frente a las circunstancias de los cuerpos, eróticos al desnudo como las formas naturales del universo que conspiró tanto para el idilio como para el crimen.
También, como ella misma diría, hasta el sol padeció ante el sacrilegio, se fue sumiendo en su manto de nubes mientras la atmósfera se tornaba áspera y gris y luego oscura tormenta, -cual represión mental de una poderosa pasión truncada que buscaría refugio en otros corazones ávidos, igual de impetuosos y aún no declarados.
Sonia Santos llegaría con su madre poco antes de arreciar el primer aguacero de una mala racha primaveral y poco después que la noticia del doble asesinato empezara a recorrer el pueblo tan rápido como los balazos del fuego impotente y celoso. Su madre era puta y de las mejores, y Sonia el fruto de esos veinticuatro años de ejercer el oficio tras las bonanzas de cada puerto. Pero a ella, el nombre Ilhéus le causaba conmoción, desde mucho antes de los preparativos del viaje… lo escribía en la arena de la playa y soñaba con aquel hombre que se había ido inventando y que perfeccionaba noche a noche. Y al llegar allí, pisado el suelo de su maremagnun, descubrió que su hombre olería a eso, a Ilhéus.
Entre los estertores de la muerte, Sinhazinha se aferraba a Osmundo, a esas heridas como ventanas por donde podía entrar y salir buscando explicación a una especie de alegría indescifrable que trajo el dolor de la muerte de su amado, el dolor infame de la muerte, y recordó un verso de Quevedo que él le leía insistente de aquel poema conjetural y oráculo… “Alma a quien todo un Dios prisión ha sido, / venas de humor a tanto fuego ha dado, / médulas que han gloriosamente ardido:” El suyo era un amor equidistante al odio hacia su marido pero era un odio que complementaba la emoción –el equilibrio celestial del ama y aborrece-.
Caetano, salía de la taberna, como de costumbre, a pasarse por la Mansión del Rojo le había llegado el rumor de la nueva mercancía y eso lo excitaba más que nada, las nuevas… ¿A qué olerán? ¿Qué otras noches de ciudad se habrán impregnado en sus cabellos y pieles? Pero al doblar la esquina equivocada o del destino que nunca avisa del infortunio, un asalto a mano armada explotó en descargas de escopetas y revólveres muy cerca de la Mansión y el mismo proyectil que atravesó a la madre de Sonia se le encajó en el pecho, sacudiéndole el corazón, ella que corría en dirección del espanto cayó justo en sus brazos; fue cuando escucharía ese nombre como por primera vez, de los labios de quien se iba liberando, santificada al milagro de esta muerte.
En medio del beso postrero y ensangrado que Osmundo no alcanzó a otorgarle a su amante mujer ajena, Sinhazinha lo atajó en la luz pirotecnia del fin de su vida y en ese flash de los recuerdos cifrados volvió la imagen poética de Blake: “la eternidad está enamorada de las obras del tiempo”.
Pero Sonia Santos estaba viva golpeada en las certezas que siempre tuvo como la de que su madre gozaba de la juventud eterna y nunca se alejaría de ella; pero llena de la angustia, del impacto en el músculo del dolor de la muerte, golpeaba el último aliento imperceptible de su madre, quien se despedía sin voz, sin tacto, sin nada.
Caetano fuerte en su raza y terquedad fue sostenido justo en el umbral escabroso por un nombre que era todo en la nada y yacía de rabia al otro lado de la sala de urgencias del hospital desde donde un aroma nuevo, reconocido en una espera compartida, le atraía en espiral ya hacia el final feliz de sus días… Sonia en el buceo de sus lágrimas, con la nariz roja de payaso luego de la función, tembló tanto como el rayo que partió el purgatorio en dos y dejó sin electricidad por el resto de la noche a todo Ilhéus y en medio de la oscuridad empezarían a caminar hasta el ojo del huracán desatado por la llama doble del amor y de la muerte.
“Esta historia de amor —por curiosa coincidencia, como diría doña Arminda— comenzó el mismo día claro, de sol primaveral, en que el hacendado Jesuíno Mendonça acabó, a tiros de revolver, con Doña Sinhazinha Guedes Mendonça, su esposa, personalidad ilustre de la sociedad local, morena tirando a gorda, muy dada a las fiestas de la iglesia, y con el Doctor Osmundo Pimentel, dentista llegado a Ilhéus hacía pocos meses, mozo elegante, con pretensiones de poeta…” Jorge Amado
...pero la vergüenza de la infidelidad quedó relegada a segundo plano frente a las circunstancias de los cuerpos, eróticos al desnudo como las formas naturales del universo que conspiró tanto para el idilio como para el crimen.
También, como ella misma diría, hasta el sol padeció ante el sacrilegio, se fue sumiendo en su manto de nubes mientras la atmósfera se tornaba áspera y gris y luego oscura tormenta, -cual represión mental de una poderosa pasión truncada que buscaría refugio en otros corazones ávidos, igual de impetuosos y aún no declarados.
Sonia Santos llegaría con su madre poco antes de arreciar el primer aguacero de una mala racha primaveral y poco después que la noticia del doble asesinato empezara a recorrer el pueblo tan rápido como los balazos del fuego impotente y celoso. Su madre era puta y de las mejores, y Sonia el fruto de esos veinticuatro años de ejercer el oficio tras las bonanzas de cada puerto. Pero a ella, el nombre Ilhéus le causaba conmoción, desde mucho antes de los preparativos del viaje… lo escribía en la arena de la playa y soñaba con aquel hombre que se había ido inventando y que perfeccionaba noche a noche. Y al llegar allí, pisado el suelo de su maremagnun, descubrió que su hombre olería a eso, a Ilhéus.
Entre los estertores de la muerte, Sinhazinha se aferraba a Osmundo, a esas heridas como ventanas por donde podía entrar y salir buscando explicación a una especie de alegría indescifrable que trajo el dolor de la muerte de su amado, el dolor infame de la muerte, y recordó un verso de Quevedo que él le leía insistente de aquel poema conjetural y oráculo… “Alma a quien todo un Dios prisión ha sido, / venas de humor a tanto fuego ha dado, / médulas que han gloriosamente ardido:” El suyo era un amor equidistante al odio hacia su marido pero era un odio que complementaba la emoción –el equilibrio celestial del ama y aborrece-.
Caetano, salía de la taberna, como de costumbre, a pasarse por la Mansión del Rojo le había llegado el rumor de la nueva mercancía y eso lo excitaba más que nada, las nuevas… ¿A qué olerán? ¿Qué otras noches de ciudad se habrán impregnado en sus cabellos y pieles? Pero al doblar la esquina equivocada o del destino que nunca avisa del infortunio, un asalto a mano armada explotó en descargas de escopetas y revólveres muy cerca de la Mansión y el mismo proyectil que atravesó a la madre de Sonia se le encajó en el pecho, sacudiéndole el corazón, ella que corría en dirección del espanto cayó justo en sus brazos; fue cuando escucharía ese nombre como por primera vez, de los labios de quien se iba liberando, santificada al milagro de esta muerte.
En medio del beso postrero y ensangrado que Osmundo no alcanzó a otorgarle a su amante mujer ajena, Sinhazinha lo atajó en la luz pirotecnia del fin de su vida y en ese flash de los recuerdos cifrados volvió la imagen poética de Blake: “la eternidad está enamorada de las obras del tiempo”.
Pero Sonia Santos estaba viva golpeada en las certezas que siempre tuvo como la de que su madre gozaba de la juventud eterna y nunca se alejaría de ella; pero llena de la angustia, del impacto en el músculo del dolor de la muerte, golpeaba el último aliento imperceptible de su madre, quien se despedía sin voz, sin tacto, sin nada.
Caetano fuerte en su raza y terquedad fue sostenido justo en el umbral escabroso por un nombre que era todo en la nada y yacía de rabia al otro lado de la sala de urgencias del hospital desde donde un aroma nuevo, reconocido en una espera compartida, le atraía en espiral ya hacia el final feliz de sus días… Sonia en el buceo de sus lágrimas, con la nariz roja de payaso luego de la función, tembló tanto como el rayo que partió el purgatorio en dos y dejó sin electricidad por el resto de la noche a todo Ilhéus y en medio de la oscuridad empezarían a caminar hasta el ojo del huracán desatado por la llama doble del amor y de la muerte.
DE ALTA COSTURA
“el mundo está hecho de la misma materia
con que se hacen los sueños…”
W. Shakespeare
Cósame el cuerpo de hilos y agujas
Bórdeme usted en la piel lunares precisos
Con mostacillas y lentejuelas
Para que se descifre este destino estampado por el roce de sus manos
-sólo ellas intuían las medidas exactas de mis profundas fronteras de satín-
Hilvane besos en lugar de sedosos “te quiero”
Teja silencios de franela en vez de promesas de mink
Porque ya no tenemos oportunidad
El desfile final se acerca
Y esos trajes de gala a mí no me van
O tan sólo confeccioneme
sus recuerdos por donde quiera
Para que esta memoria harapienta se vista
con cualquier sonrisa suya
Y a la moda.
con que se hacen los sueños…”
W. Shakespeare
Cósame el cuerpo de hilos y agujas
Bórdeme usted en la piel lunares precisos
Con mostacillas y lentejuelas
Para que se descifre este destino estampado por el roce de sus manos
-sólo ellas intuían las medidas exactas de mis profundas fronteras de satín-
Hilvane besos en lugar de sedosos “te quiero”
Teja silencios de franela en vez de promesas de mink
Porque ya no tenemos oportunidad
El desfile final se acerca
Y esos trajes de gala a mí no me van
O tan sólo confeccioneme
sus recuerdos por donde quiera
Para que esta memoria harapienta se vista
con cualquier sonrisa suya
Y a la moda.
DE MIS NENÚFARES...
y mientras la princesa besaba al sapo, una historia empezaba a entrelazarse en las fría aguas nenufaradas del amor... porque esta vez sería ella la hechizada.
OFICIADOR DE OLVIDOS... (borrador2)
http://www.flickr.com/photos/18257638@N00/
no tener que contar. NADA.
ni flores ni centavos
ni aventuras graves o pasajeras
como si mi vida suspendida
no tuviera final
- inmortalidad oscura y trágica -
nada que respalde
lo que ahora ya no soy
entonces
me autismo en el vaivén
de mí mismo como ola en la roca
no tengo nada que contarte... nada
excepto que hoy, que ya, me acordé de ti
fui pasado por el hoy... y ya hoy ya no soy nada
nada
tuve cuchillos afilados
pulmones que marchitaba
sogas que anudaba
botellas navegantes y naúfragas
ardides damas que amaban
hijos que mataba
pero ya hoy nada
como oficiador de olvidos
me deshice de todo estorbo
pues aprendí a no esperar nada
y fui ejerciendo monotonía
para salir ileso, entero...
PALIMPSESTOS...
PERORATA
Y en la playa me abrazas
con tus piernas en la ingravidez
a favor del sensual que ejercemos...
ola tras ola en el caribe sol de los dioses.
Mientras la muerte se baña,
la tragedia se avecina
como música de guitarra española...
Sombra que veo
en la arena nocturna de tu playa.
Las distancias no apartan ciudades.
No sembrar palabras que no quieres cosechar.
Cogernos mientras suena el teléfono
y del otro lado resulta que es él
quien se cela...
y la bailarina en la pecera me recuerda
aquellas cajitas musicales
donde una de ballet daba vueltas y vueltas
SEMÁFORO
Soy verde en el reflejo de la luz que cambia de revoluciones por minuto y deja la huella en el tiempo. Soy amarillo de espanto con la prevención alicorada del último modelo por las vías serpenteantes de la desidia... Pero fui rojo sobre los límites del sonido en la luna ignorada y eclipse, en la mancha, en el grito, en el cinturón suelto, en los miles fragmentos de una verdad esperada oscura que se desborda ahora contra el asfalto, donde alguno pisará la sangre de una estrella negra como cruces.
MUJERES
Y aunque use los arcanos secretos... descubrí que todas las mujeres del mundo nunca podrían ser mias y claudiqué en la idea... Cuestión, tal vez, de cierta ética me permitiría evitar a insulsas ególatras del complejo... A evocadoras irresistibles frígidas de la muerte, o a ti y etc.
Y en la playa me abrazas
con tus piernas en la ingravidez
a favor del sensual que ejercemos...
ola tras ola en el caribe sol de los dioses.
Mientras la muerte se baña,
la tragedia se avecina
como música de guitarra española...
Sombra que veo
en la arena nocturna de tu playa.
Las distancias no apartan ciudades.
No sembrar palabras que no quieres cosechar.
Cogernos mientras suena el teléfono
y del otro lado resulta que es él
quien se cela...
y la bailarina en la pecera me recuerda
aquellas cajitas musicales
donde una de ballet daba vueltas y vueltas
SEMÁFORO
Soy verde en el reflejo de la luz que cambia de revoluciones por minuto y deja la huella en el tiempo. Soy amarillo de espanto con la prevención alicorada del último modelo por las vías serpenteantes de la desidia... Pero fui rojo sobre los límites del sonido en la luna ignorada y eclipse, en la mancha, en el grito, en el cinturón suelto, en los miles fragmentos de una verdad esperada oscura que se desborda ahora contra el asfalto, donde alguno pisará la sangre de una estrella negra como cruces.
MUJERES
Y aunque use los arcanos secretos... descubrí que todas las mujeres del mundo nunca podrían ser mias y claudiqué en la idea... Cuestión, tal vez, de cierta ética me permitiría evitar a insulsas ególatras del complejo... A evocadoras irresistibles frígidas de la muerte, o a ti y etc.
MANIFIESTO DE LUZ Y OSCURIDAD
Descubre que la oscuridad podría ser infinita aun entre la luz del alba.
Satisfecho entre las tinieblas que te permiten momentos de lucidez.
Te induces al estado superior de la contemplación de las verdades.
El sexo opuesto tan mágico, se torna fuerza, fuego, viento abrazador.
En el mismo sexo, tan cómodo en la sangre ajena, no se cree, no se piensa.
Construir el círculo como al firmamento en sus estrellas y llorar.
Satisfecho entre las tinieblas que te permiten momentos de lucidez.
Te induces al estado superior de la contemplación de las verdades.
El sexo opuesto tan mágico, se torna fuerza, fuego, viento abrazador.
En el mismo sexo, tan cómodo en la sangre ajena, no se cree, no se piensa.
Construir el círculo como al firmamento en sus estrellas y llorar.
de la ventana pa`lla eso soy...
...eso quiero...
como un ensancharse
de tus poros para asumir al paisaje
y no hagan falta alas ni vuelo...
uno a favor dos en contra...
y todo termina siendo una gran apuesta contra ti mismo... escoger la noche... llamar a alguien como ella o a ella... ubicar el sitio... destapar la botella del fino elixir y dejar que la música haga el resto... el equilibrio te tambalea mientras llegan las bocas a morderse... como comerse las vidriosas copas... el cielo raso del cerebro se "resquebraja"... el auto desenfrenado de la lluvia a toda velocidad inunda las luces rojas... y suuazz... impacto de los dos... acccidentales del exceso de todo.. millas por horas... contrabando... atropello...
Comenzaré por tan blancos pies
con los dedos lentamente
saboreando el color de uñas y lunares
en la reflexología afrodisia ascendente
me detendré en tan blancos muslos
en la entrepierna lampiña y exquisita
oscuridad donde enciendes los ojos
niega todo menos los aromas
y la adrenalina...
La oscuridad es impacto de luz
absorción...
Desde aquí el abismo
mirar hacia abajo, verte pequeña y sumisa
doblegados al instinto
anclada a qué columnas mármol
sosteniéndome para no despegar
aéreo de tu boca
desde aquí alta cima y precipicio
venero el labial rojo prostituta
labios generosos de incubus y sucubos
que por completo vacían el poema...
luz que has de existirme...
ven cuerpito frágil y dotado..
en la sensualidad de lo erótico que se aprende a amar y a deleitarse...
curiosea por mi vida en el sexo permitido o no...
niña mujer en su edad promiscua ardorosa...
acaba de vestirte a la rutina
-nos devuelve cuerdos a la ciudad de no tenernos al aire suelto de todos...
una prenda a la vez y filósofa del movimiento...
con las bragas deslizándose arriba,
con el jean en sus contornos curvos límites
y esa blusita transparencia de lo que somos...
quédate descalza luego un largo rato
para que aparezca eterno el adiós,
eterno el aroma eco de tu presencia en mi habitación
del hasta mañana o del hasta luego,
que la realidad no deja ver...
luces de la vida inmersas en lo vacío
cuando aun soñar instaura más verdades que certezas...
creo mirarte ahora venir y es mi razón
en la ilusoria del beso abismo
mientrás algo parecido al silencio
funda eso lo cual no interpreto...
qué es real si no es duradero.
Amor Líquido... Zygmunt Bauman
El amor no encuentra su sentido en el ansia de cosas ya hechas, completas y terminadas, sino en el impulso a participar en la construcción de esas cosas.
+++
Todos hemos visto, oído, y aun escuchado a pesar nuestro, a pasajeros del tren que, a nuestro lado, hablan sin parar por sus teléfonos. (...) Uno diría que están contando los minutos que los separan de sus seres queridos y que no ven la hora de poder mantener esas conversaciones cara a cara. Pero quizás no haya pensado que muchas de esas charlas por celular que usted escuchó por azar no eran el prolegómeno de una conversación más sustancial a producirse al llegar, sino un sustituto de ella. Que esas charlas no preparaban el terreno para algo real, sino que eran lo real en sí... Que muchos de esos jóvenes anhelantes de informar a sus invisibles interlocutores acerca de su paradero, ni bien lleguen a sus hogares correrán a sus cuartos a cerrar la puerta con llave detrás de sí.
http://www.lafabulaciencia.com/archivo/05/nov2.html
gracias a las amigas y a un trago de más...
la noche que se aparece
como una sábana negra
como una trago del whisky
como un beso caliente
como un fajo de billetes
como un auto deportivo
como una carretera sin obstáculos
como una playa erótica
como una arena sexuada
como una fantasía...
como una sábana negra
como una trago del whisky
como un beso caliente
como un fajo de billetes
como un auto deportivo
como una carretera sin obstáculos
como una playa erótica
como una arena sexuada
como una fantasía...
aun...
aun cuando los actos conllevan sus pares de palabras en el braile de los dos cuerpos que no se escuchan -algarabía babélica- aun, cuando tu voz es tan cálida y verdadera, aun cuando mi voz germina por tu piel y nos entendemos... la estancia solos y lejanos no desanuda no desnuda no desnida... me faltás...
bittersweet... apocaliptica
necesito encontrarte ahora justo, después de la soledad... creo aclarar el caos que me embargaba, creo cicatrizar los impactos de la guerra y de la battalla y he vencido... la ceguera será temporal... y necesito encontarte... en este espejo roto de imágenes infinitas de la verdad... el dolor aprisiona coharta inhibe.. he perdido la magia de aquellos años cuando empezó toda esta contienda... encontrarte entre tanta luz a veces resulta imposible...
LOS LIBROS Y LAS LECTURAS... deleuze
Dicen: ¿qué es eso del cuerpo sin órganos? ¿qué quiere decir “máquinas deseantes”? Al contrario, quienes saben poco y no están corrompidos por el psicoanálisis tienen menos problemas, y dejan de lado alegremente lo que no comprenden. Esta es una de las razones que nos impulsaron a decir que este libro se dirigía a lectores entre quince y veinte años. Y es que hay dos maneras de leer un libro: puede considerarse como un continente que remite a un contenido, tras de lo cual es preciso buscar sus significados o incluso, si uno es más perverso o está más corrompido, partir en busca del significante. Y el libro siguiente se considerará como si contuviese al anterior o estuviera contenido en él. Se comentará, se interpretará, se pedirán explicaciones, se escribirá el libro del libro, hasta el infinito. Pero hay otra manera: considerar un libro como una máquina asignificante cuyo único problema es si funciona y cómo funciona, ¿cómo funciona para ti? Si no funciona, si no tiene ningún efecto, prueba a escoger otro libro. Esta otra lectura lo es en intensidad: algo pasa o no pasa. No hay nada que explicar, nada que interpretar, nada que comprender. Es una especie de conexión eléctrica. Conozco a personas incultas que han comprendido inmediatamente lo que era el “cuerpo sin órganos” gracias a sus propios “hábitos”, gracias a su manera de fabricarse uno.
Esta otra manera de leer se opone a la precedente porque relaciona directamente el libro con el Afuera. Un libro es un pequeño engranaje de una maquinaria exterior mucho más compleja. Escribir es un flujo entre otros, sin ningún privilegio frente a esos otros, y que mantiene relaciones de corriente y contracorriente o de remolino con otros flujos de mierda, de esperma, de habla, de acción, de erotismo, de moneda, de política, etc. Como Bloom: escribir con una mano en la arena y masturbarse con la otra (¿en qué relación se encuentran esos dos flujos?). En cuanto a nosotros, nuestro Afuera (o al menos uno de nuestros afueras) es una cierta masa de gentes (sobre todo jóvenes) que están hartos del psicoanálisis. Están, para decirlo con tus palabras, “atascados”, porque, aunque siguen psicoanalizándose, piensan de hecho contra el psicoanálisis, pero piensan contra él en términos psicoanalíticos...
Gilles Deleuze: Conversaciones.Carta a un crítico severo, pp. 16-18
Esta otra manera de leer se opone a la precedente porque relaciona directamente el libro con el Afuera. Un libro es un pequeño engranaje de una maquinaria exterior mucho más compleja. Escribir es un flujo entre otros, sin ningún privilegio frente a esos otros, y que mantiene relaciones de corriente y contracorriente o de remolino con otros flujos de mierda, de esperma, de habla, de acción, de erotismo, de moneda, de política, etc. Como Bloom: escribir con una mano en la arena y masturbarse con la otra (¿en qué relación se encuentran esos dos flujos?). En cuanto a nosotros, nuestro Afuera (o al menos uno de nuestros afueras) es una cierta masa de gentes (sobre todo jóvenes) que están hartos del psicoanálisis. Están, para decirlo con tus palabras, “atascados”, porque, aunque siguen psicoanalizándose, piensan de hecho contra el psicoanálisis, pero piensan contra él en términos psicoanalíticos...
Gilles Deleuze: Conversaciones.Carta a un crítico severo, pp. 16-18
put your light on...
por mis venas en maratón
se disputan el corazón
el alcohol y la nicotina...
la mirada cada vez se me pierde
más lejos en la graduación de mis lentes...
esta piel es el reflejo ya
de millares de soles y aguaceros
por los senderos-pasos de
la ciudad, el mar y la sierra
sin descartar la intemperie
de estrellas en colisiones
que tatuaron mi universo de lunares...
se me han perdido
no sólo de la memoria
tantas imágenes-circunstancias
que el presente es mi única evidencia...
como lograrás comprender
eso soy y eso poco queda de este afán
-cambiar ya no lo puedo hacer
dejaría de fumar de beber de andar
de ver menos acá de mis narices
dejar atrás la manía terca del olvido
seguro...
pero
en la irreversibilidad de las cicatrices
te encontrarás con alguién que bien
te quiere que bien...
(abre la pagína ? del libro en tus manos)
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