Ojos de Brujo - Kien engaña no gana

http://www.youtube.com/watch?v=1M9IK-805L4

¿perdón?

que la noche esperada llegue y te sorprendas como nunca con la presencia de una semidiosa... que la encuentres en tu misma lengua, en las mismas ganas exactas de la soledad y la lujuria. que la noche esperada sea el punto de partida-llegada y cada elemento confluya en el acto de los dos, de conjurar al frío, a la lluvia, a la oscuridad interna, a la silla en medio de las cobijas y al tiempo inhabitado por la esperanza... de una despedida apoteósica...

soy yo quien lo siente... intentar conocerte.. intentar esperar lo inesperado o no intentar lo sufiente para concretarme en mis pálpitos entre los límites y desequilibrios del universo que somos... el perdón que se ofrece no es igual al perdón que se recibe-acepta... como si el error fuese condición... y mientras me conozco y lleno o reemplazo LOS VACÍOS, esos espacios que nos mantendrán siempre separados... sin embargo, así soy y te dejo espinita que atraviesa el ánimo y la ambición.

TIPS... ajá.

LA VIDA ES UN JUEGO DE DOMINÓ...
NO SIEMPRE QUIENES TIENEN
LAS MEJORES FICHAS
VAN GANANDO...

*

está bien... me admito
en conmoción
una espina de aquí
hasta el cabo
hurgó entre mi estupidez
aunque ya no me permito
esas flaquezas
de preguntas y respuestas
actos como el de coger
mangos en mayo

*

ahora que lo sé
que eres la capital de lo que sueño
nada más
el empapelado de lo que escribo
ese deseo ardor de poseerte
lo profeso ante las cualquiera
para que el riesgo sea menor
y la nostalgia virosis no aparezca

*

apareces
como la suerte del prestidigitador
desde mis bolsillos
respondes a lo mismo
y yo creo que sería verdad -esta vez
necesitas de los segundos
para reafirmarte como no eres
prescindo del tiempo para esculpirte
en el truco de mi felicidad

*

ahora vuelve tu voz
a la despedida de esquina y tarde
capital
te desaparecí en una mentira
tuya o mia - de los dos

*

te llamarás fernandadelcarpio
por mis poblaciones macondianas
que poco tras poco te desaparecen
odiarás las mariposas amarillas
que manan de tu boca
el desconsuelo de meme y mauricio
te revolvera entre la mierda
de tu bacínica de oro -heráldica

*

no sé qué te pueda responder tu "soledad"
nunca podrás escuchar a la luna grande
que baja por el horizonte guajiro y madrugada
nunca entederás el propio lenguaje
de tus palabras...

SUPERFLUO...

Concreto
Tanto que me hundo en ese océano de tus palabras
que dices y no te dibujan
O yo no te boceto

De una sola materia–esencia

Ser superfluo, para beneficio y riesgo
Decir del agua primigenia y sudar…
de la fiebre y que un fueguito en el labio superior
Sea el beso que querrías... darme

Importarme médula en el acto de desearte…
que no falte nada
que no sobren puntos en las ies

mas en el lenguaje de los sin palabra
contracciones cardiacas, tics nerviosos,
erecciones, y otras sin razones

no sigas siendo cruel
aunque no tenga problemas con eso…
que lo sepas o no, que lo digas o no,
que lo sientas y contradigas y viceversa

VENAS MANANDO...

LOTERIA...

sorteo que gira entre los números exactos de la ecuación de nuestra “cacareada felicidad”… nada tengo en contra del azar, nada me alejaría de la seguridad implantada desde los días de la abstinencia de innecesariedades… hoy soy lo que forjaron en mi los abuelos… el exilio, el estar juntos a pesar del otro, el estar con dios, el llegar a la muerte tan cerca del otro… el quedarse enraizados en los recovecos mentales de los demás. Sin embargo, la rueda de la fortuna recorre los senderos de una montaña, el asfalto de las carreteras y el pavimento de lo que soy

BORRADOR DE ENSAYO...

DIOS EN LA POÉTICA DE HÉCTOR ROJAS HERAZO
EN EL ENCUENTRO CON SU ESENCIA

Buscando a Dios me encuentro entre otros con Héctor Rojas Herazo y me descubre en un nuevo paraíso donde “el barro escoge un hombre”… lo señala y madura / le da su resplandor y su fuerza callada / y un poco de ceniza le derrama en la sangre /… Me dice Rojas Herazo que Dios a veces decide olvidar… olvidarse de todo o parcialmente de gente que se le sale de sus omnipresentes manos… “porque en un fino sitio tu voz rema en un aire donde él “Dios” nos olvida”… aunque a veces también hurga como con un palito entre las cenizas del infierno y de allí extrae a uno que otro… Pero a él, a HRH “algo le fue negado desde el comienzo, desde su propio conocimiento”… aunque de niño en su casa entre los robles “algo de Dios, entonces, llegaba a las ventanas / algo que hacía más honda la brisa entre los robles”… entonces a él. A HRH en su “Primera Afirmación Corporal” empieza a descubrirlo en cada célula: “dulce materia mía, lento ruido, / de humo a voz en nervios resbalando…/ de sigilosas venas, de sonidos, / por extraños follajes amparados / Este soy yo, lo sé, lo reconozco, / lo dicen mi volumen y mi sombra /… Este soy yo. Lo digo con mi fuego, / lo afirmo con mi olor y mi latido / y la luz de mi traje lo pregona /… Un hombre oculto, un hombre que camina, / un pueblo celular, desconocido, / con hígado y pulmón tras su mirada.” / Hasta que quizá lo iguala a él, a Dios: “Este soy yo, lo digo simplemente: / un hombre que se muere por la tarde / para encender al alba su garganta, / un hombre que conoce sin saberlo / a todo lo que vive y se incorpora, / a todo lo que muere y resucita, / y a lo que duerme entre la sal y el cielo / no me llamen , siquiera por un nombre / llámenme simplemente / como se llama frío a lo que hiela / o fuego a lo que quema / o viento a lo que esparce y multiplica…

NUESTROS MUERTOS...

y si de pronto
descubrimos que nuestros muertos
siguen allí junto a nosotros

esperando a que aprendamos

el lenguaje de la muerte
la visión del más allá
la clariaudiencia del silencio
la caricia de su esencia


a t r a v e s á n d o n o s
p o s e y é n d o n o s

aún con sus sabios o necios consejos
con sus risas desesperados
si nos deshicimos de sus cosas
buscándolas

si los desfotografiamos del recuerdo

y si tal vez
los abuelos siguen allí en la casa de infancia
donde enraizaron lo que creímos su despedida

y nos mudamos y los dejamos solos

RECITAL EN EL MUSEO TAYRONA...

de izq. a der. Adrian Pino, Yo, Evanis Potes y Monique Facuseh el día miércoles 8 de noviembre de 2.006 en la sala del Museo Tayrona en una lectura de poemas de antología.

PIMENTÓN ROJO...

Puedo reivindicarme ante las formas que me he perdido de degustar, de deglutir, de desear... puedo concretar en mis manos aquellas siluetas a contra luz que se me desvanecieron entre las pestañas... o simplemente llamarte y confesarte que no me he ido que estoy aún aquí entre tu frío y tus calles largas... como mis ganas...

nada que decir...

mucho por escuchar...

límtes entre... nada y vacío

y qué hago si los límites no existen... porque no existen...

ANTIFAZ...

mientras sigo recriminándote que los espacios creados se esfumaran como vapor de chocolate... olorosamente desde la cocina que llega hasta la ventana de la lluvia junto al balcón abierto y no me atrevo... a escribir la despedida...

LÍMITES...

Entre tanto la velocidad cardiaca se disparaba... podíamos haber estado cruzando la historia del mundo en un par de minutos y sin embargo el cabello de ella se montañarusa lento y bello... el mio raudo y rasta.

Lo que el tiempo mece como en hamaca, los sentidos lo destapa como corcho de botella del vino que uno y dos y tres y pum...

Correr angustiosos por la acera de la noche que ahora está vacía eco y esta mañana plagada de lenguas, esquivar los puñales de las sombras huyéndole al miedo también... pero no, era valentía... de la buena - a una 38 a quemaropa- le huye cualquiera... la agarro fuerte de su mano muerta para que afane su respiración y no nos atrape el Judas sin sus monedas... el sudor hace lo que sabe y esos malditos zapatos que se puso ella hoy le abrirán ampollas en sus preciosos deditos dulces. Doblamos una esquina de acero que casi se trasparenta de lo veloz, nos escondimos en la invisiblilidad de lo feroz del asesino y tras... tras... lo desarmo.... ahora tengo el arma, el poder, la ira concentrada alrededor del cansancio, en los estallidos del corazón... y pum... pum...

lo tengo en la mira... el arma en mi confusión se calienta... lo pateo hasta el fin, busco su cabeza aunque no la encuentro... la voces se aglomeran... le apunto, despeino su calvicie con dos y tres y pum disparos...

Perderse de la memoria del crimen no es fácil... sobre todo convivir con esa calle al borde de la impunidad que me acobija bajo el día que me ve pasar nuevamente y otra vez por la escena del delito.. mientras ella sigue a mi lado yerta, más que él, y no recuerda nada, hasta pienso que fue mentira.

CORRE-0...

mi cerebro es de plastilina
un hemisferio está vuelto huerta
el otro barro de la creacion escribió:
"hoy es viernes y yo aquí, adentroacaso encerrada
(tengo ganas de nadar y no parar nunca)
acaso ocasoacaso casa (lógicamentedeshabitada)
acaso una línea larga y curva(tengo ganas de dormir y no parar nunca)
acaso tu que no te conozco por ser parecido a mi

-vínculos de aire,
eso somos dos que no son dos por ser siempre ninguna cosa o dos
que son uno por ser la sombra de un mismo cuerpo
ah tengo ganas de no parar de no parar máquina frenética herida abierta niño amamantado madre desierta pulso entre las piernas que va a explotar...

- gustavo, que bien que me escribas-
¿sabias que hoy es viernes? y mañana octubre, en algunos lados otoño y en otros no sé, por ser ignorante en eso del clima, sobre todo el interior.

-que estoy en la universidad y después ire a hacer lo mismo y después lo mismo circulo vicioso de uno-

gustavo mira, tengo en el pantalón de hoy pintado un burrito que se quiere escapar....

R/:

muchas buenas y una mala dado que por el momento
no podré volver a ese pasado donde estuve entre tu atmósfera
surcando regiones de nubes y atardeceres de eclipses

mala porque el afán es constante vital cardiaco
pero no tanto..... dado que el tiempo que profesamos
será el adecuado

bueno que en la U marchen las cosas como quiero
el reto me engrandecerá
la vinculación oficial fue la semana pasada y
el 23 hay homenaje al neruda que conoció mis amores platónicos

bueno que en una empresa de libros
hayan tolerado mi cabello largo y mi jefa me motive lo suficiente

bueno que haya subido dos kilos y se me noten (tan ridículo yo)

bueno que asuma la familia desde la sangre y no la necesidad

que escriba que lea que bicicleto que amisteo que vea teatro y me divierta con todo eso que declame "el viento en la isla" de neruda

que me escribas....

wayuu...

...la tierra que se negará siempre a despreciar cada semilla, la lluvia que avivará toda certeza.

TABACALEIRA

Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.

Janelas do meu quarto,
Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é
(E se soubessem quem é, o que saberiam?),
Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,
Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,
Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,
Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,
Com a morte a por umidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,
Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.

Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.
Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,
E não tivesse mais irmandade com as coisas
Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua
A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada
De dentro da minha cabeça,
E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.

Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.
Estou hoje dividido entre a lealdade que devo
À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,
E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.

Falhei em tudo.
Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.
A aprendizagem que me deram,
Desci dela pela janela das traseiras da casa.
Fui até ao campo com grandes propósitos.
Mas lá encontrei só ervas e árvores,
E quando havia gente era igual à outra.
Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei de pensar?

Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?
Ser o que penso? Mas penso tanta coisa!
E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!
Gênio? Neste momento
Cem mil cérebros se concebem em sonho gênios como eu,
E a história não marcará, quem sabe?, nem um,
Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.
Não, não creio em mim.
Em todos os manicômios há doidos malucos com tantas certezas!
Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?
Não, nem em mim...
Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo
Não estão nesta hora gênios-para-si-mesmos sonhando?
Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas -
Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -,
E quem sabe se realizáveis,
Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?
O mundo é para quem nasce para o conquistar
E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.
Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.
Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo,
Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.
Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,
Ainda que não more nela;
Serei sempre o que não nasceu para isso;
Serei sempre só o que tinha qualidades;
Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta,

E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,
E ouviu a voz de Deus num poço tapado.
Crer em mim? Não, nem em nada.
Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente
O seu sol, a sua chuva, o vento que me acha o cabelo,
E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.
Escravos cardíacos das estrelas,
Conquistamos todo o mundo antes de nos levantar da cama;
Mas acordamos e ele é opaco,
Levantamo-nos e ele é alheio,
Saímos de casa e ele é a terra inteira,
Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.

(Come chocolates, pequena;
Come chocolates!
Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
Come, pequena suja, come!
Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,
Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)

Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei
A caligrafia rápida destes versos,
Pórtico partido para o Impossível.
Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas,
Nobre ao menos no gesto largo com que atiro
A roupa suja que sou, em rol, pra o decurso das coisas,
E fico em casa sem camisa.

(Tu que consolas, que não existes e por isso consolas,
Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,
Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,
Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,
Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,
Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais,
Ou não sei quê moderno - não concebo bem o quê -
Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!
Meu coração é um balde despejado.
Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco
A mim mesmo e não encontro nada.
Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.
Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,
Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,
Vejo os cães que também existem,
E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,
E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)

Vivi, estudei, amei e até cri,
E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.
Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,
E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses
(Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);
Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo
E que é rabo para aquém do lagarto remexidamente

Fiz de mim o que não soube
E o que podia fazer de mim não o fiz.
O dominó que vesti era errado.
Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
Quando quis tirar a máscara,
Estava pegada à cara.
Quando a tirei e me vi ao espelho,
Já tinha envelhecido.
Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.
Deitei fora a máscara e dormi no vestiário
Como um cão tolerado pela gerência
Por ser inofensivo
E vou escrever esta história para provar que sou sublime.

Essência musical dos meus versos inúteis,
Quem me dera encontrar-me como coisa que eu fizesse,
E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,
Calcando aos pés a consciência de estar existindo,
Como um tapete em que um bêbado tropeça
Ou um capacho que os ciganos roubaram e não valia nada.

Mas o Dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.
Olho-o com o deconforto da cabeça mal voltada
E com o desconforto da alma mal-entendendo.
Ele morrerá e eu morrerei.
Ele deixará a tabuleta, eu deixarei os versos.
A certa altura morrerá a tabuleta também, os versos também.
Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,
E a língua em que foram escritos os versos.
Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.
Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente
Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,

Sempre uma coisa defronte da outra,
Sempre uma coisa tão inútil como a outra,
Sempre o impossível tão estúpido como o real,
Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,
Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.

Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?)
E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.
Semiergo-me enérgico, convencido, humano,
E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.

Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los
E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.
Sigo o fumo como uma rota própria,
E gozo, num momento sensitivo e competente,
A libertação de todas as especulações
E a consciência de que a metafísica é uma consequência de estar mal disposto.


Depois deito-me para trás na cadeira
E continuo fumando.
Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.

(Se eu casasse com a filha da minha lavadeira
Talvez fosse feliz.)
Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou à janela.
O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?).
Ah, conheço-o; é o Esteves sem metafísica.
(O Dono da Tabacaria chegou à porta.)
Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.
Acenou-me adeus, gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo
Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o Dono da Tabacaria sorriu.

LA CIUDAD

La ciudad esos buses basureros
esos bares sombríos de arrabal;
esos bancos de sangre vampiros y usureros,
esos barrios tristes y quiméricos
de barro de miseria;
esas bodas bacanales de opulencia
y de poder; con su hija bastarda la pobreza.
¡La ciudad es burdel del capital!

GONZALO ARANGO

TEIKU

teiku -pequeñitohermanomenor
dorado
vino desde su sueño



a traer el brillo solar
de su magia
desde la intermedia irección celeste
a vestir a los padres del linaje
a señalar el camino
hacia la montaña ceremonial



él oro estuvo con él
y con todos
sólo que ninguno le aprendió a teiku

y regresó solo al sol

JALLA-E COLOMBIA 2.006

Saludo Gustavo.

Este correo es para informarte que tu poesía ha sido aprobada por los lectores de Jalla-E Colombia 2006. Te solicitamos nos envíes tus datos de contacto para enviarte las invitaciones para gestion de apoyos, caso que puedas venir. Reconocemos que es un poco tardía esta confirmación, y por eso queremos ofrecerte, caso que te sea posible venir a nuestro evento, alojamiento con los ponentes extranjeros a 10 minutos de la Universidad del Valle, para facilitar tu asistencia a nuestro evento. El alojamiento sería en el complejo recreacional campestre Comfandi Pance, en acomodación múltiple, e incluye desayuno. Si estás interesado y es posible tu asistencia, esperamos tu confirmación hasta el 1 de Septiembre, acompañada de tu nombre completo y el número de tu documento de identificación para hacer la reserva.

Te anexo también el breve comentario del comité:

Gustavo Arrieta. La biculturalidad de los poemas se manifiesta a través de su música extraña, de sus ritmos entrecortados, como de melodías desconocidas en nuestros oídos. La inserción de palabras indígenas no crea dificultades en la aprehensión de los contenidos de los poemas: "monólogos interiores con los fantasmas del silencio, con el río y su paisaje, con el cielo y su paisaje, con la gente y su paisaje, con la memoria y mis paisajes". Los poemas pueden leerse en el Recital de JALLA-E 2006.

Esperamos te sea posible participar de nuestro evento. Quedamos pendientes de tus datos y confirmación. Gracias por tu participación en Jalla-E Colombia 2006.

Con sigular aprecio,
Johan Marín Londoño
Coordinador General Jalla-E Colombia 2006