Horizonte... Alfonso Gumucio Dagrón

He cambiado de piel tres veces
Me ha costado darle la vuelta al mundo
Para llegar al punto de partida
Mis piernas me sostienen mejor
Tengo una cicatriz en el pecho
Más bien una costura, un bolsillo roto
Acceso directo al corazón

Estoy de regreso de mí mismo
Noches enteras buscando una estrella fugaz
Que me conceda un deseo
Nada extravagante
Tan sólo la habilidad de reconocer
La verdad de la mentira

Es otoño aún y los días son largos
La luz se recuesta cálida sobre la montaña
Quiero decir que el horizonte se distingue
¿El horizonte es una línea firme?
¿Es una pintura mural que cambia cada día
Movida por tempestades de color?
¿Hay un atajo para llegar al horizonte?

Quizás sirva de algo haber adquirido
Una cicatriz en el pecho
Una costura de piel y nervio
Una entrada directa al corazón.


*Alfonso Gumucio Dagrón nació en 1950 en La Paz, Bolivia, es escritor, cineasta, fotógrafo y ejerce como especialista en comunicación para el desarrollo.Primero los estudios y luego el trabajo lo llevaron a viajar por Europa, América, Asia, Africa y Oceanía durante los últimos 25 años.

presencia de gustavo arrieta en la feria del libro 2.007

junto a los compañeros del taller literario de la univrsidad del magdalena y la asociación de escritores del magd.


junto al poeta samario jose luis diaz granados


junto a eduardo pueblo y karen arroyo...


fue una estadía estupenda... wilmer meza, rolando bastidas, gustavo arrieta, jhonny ropero, martiniano acosta y eduardo pueblo

ando... iendo

libélulas revoloteando...

en el abracadabra de una sonrisa de labios negros...

que se desvanecen intereses
y la gente no te nota por la rutina
y te llaman
y te invitan
y te acosan
donde muchos son mesias

y se le huye al tiempo compartido
cuando la soledad es
una mujer de cero en conducta
para el trago de licor
la nicotina y
los placenteros vínculos
de los cuerpos anónimos

me esfumo en el abracadabra
entre el clima adverso de una pesadilla
donde despierto a otra pesadilla y a otra más
como el humo blanco y pesado de los sentidos

cuando no tengo lenguajes
para nada decir ni imágenes que evocar
en las sepias fotografías
de álbumes gastados

intento tinto tonos tontos...

ahora dedicado al yo que no soy pero que satisfacce...
los minutos cobran su peso en oro
y los pago en el compartir gente que abisma soledades

tengo, tomo, tanto, triunfo...
en el todo y nada de
una atmósfera terrestre que ya no desafía

evocar abre una ventana
ficcionar otorga plumas
a veces solo el beso apretado y mordido
levanta de la posición del sexo sudado, ebrio
y luego las miradas que se cazan como presas
son preseas de vez en cuando
y luego la promesa humana que vuelve no corresponde
al destino "celeste"
para buscar el insomne sueño
y balancear las jornadas
sin que éstas suban o bajen
en la cuestión de equilibrio que
no enfrentan a la mujer que ES
y lo ignora...

de la serie... Hall-arTe

I

busco donde ya no está
en la memoria
en sanlorenzo
en los exactos recorridos de la calles
algún bar... todas las fotos
en un aniversario
en la "promesa"
en el teléfono
en mi onirismo miope

no busco más...

en el otro extremo
de esta línea recta
equidistante de mis vivas ganas

dónde?

II

creí necesitar
brújulas... -magnetismo que fue
mapas... -hallazgo del remoto deseo
tristes números telefónicos
fundí distancias... mi mismo
-aleaciones superfluas
desfallecer será la meta

III FESTIVAL DE POESIA ALTERNATIVA

18 AL 21 DE OCTUBRE DEL 2007
Riohacha-La guajira

Calle 17 No. 7A-46 Riohacha
7275738-3157892461
Web:http//fundatrapasuenos.50webs.com/
Email: fundatrapasuenos@gmail.com



Riohacha, Febrero 19 del 2007



Poeta
GUSTAVO ARRIETA
Santa Marta


Apreciado poeta:

Es un placer para nosotros invitarle a compartir su poesía con el pueblo de la Guajira durante los días 18 al 21 de Octubre. En el III Festival de Poesía Alternativa.

En nuestra pretensión de construir ciudadanía el festival se dirige a promover la literatura en diversos espacios educativos y culturales. Entre ellos instituciones educativas, universidad de la Guajira, bibliotecas públicas, plazas y comunidad de adultos mayores. Abarcando diversos sectores y poblaciones, entre ellos El Municipio de El Molino, San Juan del Cesar, entre otros. Igualmente en desarrollo del ejercicio promovemos conferencias, ponencias y talleres.

Agradecemos confirmar su asistencia a efecto de conocer el grupo con el que ciertamente contaremos en esta III versión.

La organización se hace cargo de los gastos de alojamiento, alimentación y transporte local.

Cordialmente,



BETSY BARROS NÚÑEZ
Directora Ejecutiva

pink floyd... high hopes

sombras...

Santamarta sigue asoleándose con el transcurso de tus ojos mientras yo los miro o simplemente te pego un grito de adiós por esas avenidas insoportables del derretirse la espera… A veces también porque cuando o simplemente porque si pero no… entonces luego digo lo mismo sin decir nada…

La ciudad se consume como vela y tu y yo no estamos para verlo... el calor no nos deja detenernos al filo del orgasmo... seguro que tampoco nos contradecimos, yo iba para el centrocomercial y tu para tus clases de equitación... las granadillas de la mesa aroman tu mirada naúfraga... te la reviento contra el pecho y me confundo con los dulces lunares... ja... una algarabía callejera, desde otro tiempo, celebra apoteósica no sé qué pero conicide... ja ja ja

respuesta...

que bueno que me escribas
sobretodo en este momento en el que yo estoy
totalmente consumida por la tesis.... espero sustentar
en más o menos 10 días y estoy como colgada y
preocupada....
pero por lo demás bien
me la paso todo el tiempo en el taller trabajando o
viendo el lugar...

pero cuanto desearía tener el mar cerca la brisa
cerca la arena cerca
todo el tiempo desearía algo de sal, lo que fuera y me
motiva sentir que llevo el mar adentro o afuera o en
la piel o en los sesos, no sé....
viajar al mar morir en el mar vivir en el mar
reencarnar en el mar!!!!
y luego

nada pasa
me he dado cuenta que estoy feliz y amarga al mismo
tiempo
también que me gusta el sol
bogota hierve!!! demasiado calentamiento global
y que casi no duermo
y no me baño para no perder tiempo
y me la paso en bici


chao
un abrazo

desde un lugar muuuuyyyy lejano/a

pregunta...

bueno te escribo en medio de unas jornadas
maratónicas de papeleos y tramites legales para que
el distrito se digne a que trabaje por la educación
de este planeta-país donde me "vindico en el diario
vivir"... jeje...

ufff... lo solté... descanso... jojo
ahora desde una aparente relajación te escribo y
saludo con todos los mejores ánimos para desearte
bienestar... físico y mental... y un largo etc....
con los, las, quienes, aquellos (-as) que te rodean
aunque sospecho no sé, ni importa el por qué o cómo
o cuándo o con quién estás muy bien...

te saludos desde una tarde sofocante y brisosa...
afuera
a dentro las condiciones climáticas corresponden a
una frialdad de pensamiento y circunstancias
que parecen favorables y etc... soliloquio del que
no tiene nada que decir pero quiere contarte que de
cierta manera autómata... transcurro por algo que
acepto como vida... y me creo feliz... aunque
tampoco es que esté de psiquiátrico o balazo...

oye bonita...
que estes... aunque no... que seas... aunque no...
que si aunque si...
que también... aunque tampoco...
que aja... que ups.. o sip..
que...
un beso
un abrazo
que chao
que hasta mañana
o que hasta luego...

EL AMOR ES UNA COMPAÑÍA...

EL AMOR ES UNA COMPAÑÍA... Fernando Pessoa

" El amor es una compañía,
ya no sé andar solo por los caminos,
porque ya no puedo andar solo.

Un pensamiento visible
me hace andar más a prisa
y ver menos, y al mismo tiempo
gustar de ir viendo todo.

Aun la ausencia de ella
es una cosa que está conmigo,
y yo gusto tanto de ella
que no sé cómo desearla.

Si no la veo, la imagino y
soy fuerte como los árboles altos,
pero si la veo tiemblo,
no sé qué se ha hecho
de lo que siento en ausencia de ella.

Todo yo soy cualquier fuerza que me abandona.
Toda la realidad me mira como un girasol
con la cara de ella en el medio. "

HORA ABSURDA...

HORA ABSURDA... Fernando Pessoa

Tu silencio es una nave con todas las velas llenas...
Blandas, las brisas juegan en las flámulas, tu sonrisa...
Y tu sonrisa en tu silencio es la escalera y las andas
con que me finjo más alto y junto a cualquier paraíso...

Mi corazón es un ánfora que cae y que se quiebra...
Tu silencio lo recoge y quebrado lo arrincona...
Mi idea de ti es un cadáver que el mar trae a la playa..., y mientras tanto
tú eres la tela irreal en la que mi arte yerra el color...

Abre todas las puertas y que el viento barra la idea
que tenemos de que un humo perfuma de ocio los salones...
Mi alma es una caverna colmada por la marea alta,
y mi idea de soñarte una caravana de histriones...

Llueve oro mate, mas no en lo exterior... Es dentro de mí... Soy la Hora,
y la Hora es de asombros y toda ella escombros de ella misma...
En mi atención hay una viuda pobre que nunca llora...
En mi cielo interior nunca hubo una sola estrella..

Hoy el cielo es pesado como la idea de no llegar nunca a un puerto...
La lluvia menuda está vacía... La Hora sabe a haber sido...
¡Y no haber algo como lechos para las naves!...
Absorta en alienarse de sí, tu mirada es una plaga sin sentido...

Todas mis horas están hechas de jaspe negro,
mis ansias todas talladas en un mármol que no existe,
no es alegría ni dolor este dolor con el que me alegro,
y mi bondad inversa no es ni buena ni mala...

Los haces de los lictores se abrieron al borde de los caminos...
Los pendones de las victorias medievales no llegaron ni a las cruzadas...
Pusieron infolios útiles entre las piedras de las barricadas...
Y la hierba creció en las vías férreas con lozanía dañina...

¡Ah, qué vieja es esta hora!... ¡Y todas las naves partieron!
En la playa sólo un cabo muerto y unos restos de vela hablan
de lo Lejano, de las horas del Sur, de donde nuestros sueños sacan
aquella angustia de más soñar que hasta callan para sí...

El palacio está en ruinas... Duele ver en el parque el abandono
de la fuente sin surtidor... Nadie levanta la mirada del camino
y siente saudades de sí ante aquel lugar-otoño...
Este paisaje es un manuscrito con la frase más bella suprimida...

La loca partió todos los candelabros glabros,
ensució de humano el lago con cartas rasgadas, muchas...
Y mi alma es aquella luz que nunca más tendrán los candelabros...
¿Y qué quieren del lago aciago mis ansias, brisas fortuitas?...

¿Por qué me aflijo y me enfermo?... Se acuestan desnudas al claro de luna
todas las ninfas... Vino el sol y habían ya partido...
Tu silencio que me arrulla es la idea de naufragar,
y la idea de que tu voz suene a lira de un Apolo fingido...

Ya no hay colas de pavos todo ojos en los jardines de otrora...
Las propias sombras están más tristes... Aún
hay rastros de ropas de ayas (parece) en el suelo, y aún llora
un como eco de pasos por la alameda que velahí concluida...

Todos los ocasos se fundieron en mi alma...
Las hierbas de todos los prados fueron frescas bajo mis pies fríos...
Secó en tu mirada la idea de creerte calma,
y el ver yo eso en ti es como un puerto sin navíos...

Se irguieron al tiempo todos los remos... Por el oro de los trigales
pasó una saudade de no ser mar... Frente
a mi trono de alienación hay gestos con piedras raras...
Mi alma es una lámpara que se apagó y aún está caliente...

¡Ah, y tu silencio es un perfil de cúspide al sol!
Todas las princesas sintieron el seno oprimido...
De la última ventana del castillo sólo un girasol
se ve, y el soñar que hay otros pone brumas en nuestro sentido...

¡Ser, y no ser ya más!... ¡Oh leones nacidos en la jaula!...
Repicar de campanas hacia más allá, en el Otro Valle... ¿Cerca?...
Arde el colegio y un niño quedó encerrado en el aula...
¿Por qué no ha de ser el Norte el Sur?... ¿Qué es lo que está descubierto?...

Y yo deliro... De repente hago pausa en lo que pienso... Te miro
y tu silencio es una ceguera mía... Te miro y sueño...
Hay cosas rojas y cobrizas en el modo de meditarte,
y tu idea sabe a recuerdo del sabor de un espanto...

¿Para qué no sentir por ti desprecio? ¿Por qué no perderlo?...
Ah, deja que te ignore... Tu silencio es un abanico—
un abanico cerrado, un abanico que abierto sería tan bello, tan bello,
pero más bello es no abrirlo, para que la Hora no peque...

Se helaron todas las manos cruzadas sobre todos los pechos..
Se ajaron más flores de las que había en el jardín...
Mi manera de amarte es una catedral de silencios escogidos,
y mis sueños una escalera sin principio pero con fin...

Alguien va a entrar por la puerta... Se siente sonreír el aire...
Tejedoras viudas gozan las mortajas de vírgenes que tejen...
Ah, tu tedio es una estatua de una mujer que ha de venir,
el perfume que los crisantemos tendrían, si lo tuviesen...

Es preciso destruir el propósito de todos los puentes,
vestir de alienación los paisajes de todas las tierras,
enderezar por fuerza la curva de los horizontes,
y gemir por tener que vivir, como un ruido brusco de sierras...

¡Hay tan poca gente que ame los paisajes que no existen!...
Saber que continuará habiendo el mismo mundo mañana
¡cómo nos entristece!...
Que mi oír tu silencio no sean nubes que contristen
tu sonrisa, ángel exiliado, y tu tedio, aureola negra...

Suave, como tener madre y hermanas, la tarde rica desciende...
No llueve ya, y el vasto cielo es una gran sonrisa imperfecta...
Mi conciencia de tener conciencia de ti es una prez,
y mi saberte sonriendo es una flor mustia en mi pecho...

¡Ah, si fuésemos dos figuras en una lejana vidriera!...
¡Ah, si fuésemos los dos colores de una bandera de gloria!...
Estatua acéfala retirada a un lado, polvorienta pila bautismal,
pendón de vencidos que tuviese escrito en el centro este lema
¡Victoria!

¿Qué es lo que me tortura?... Si hasta tu faz tranquila
sólo me llena de tedios y de opios de ocios temibles...
No sé... Yo soy un loco que extraña su propia alma...

Yo fui amado en efigie en un país más allá de los sueños...

cabañas...

libélulas revoloteando...

Pink Floyd - Another Brick In The Wall (part 2)

Heroes Del Silencio - La Sirena Varada

La Sirena Varada - MUSICA.COM

molinos de viento... mago de oz

Molinos De Viento - MUSICA.COM

POSIBLE PRÓLOGO..

La ambición es sorprenderme
Descubrir versos como agujas que caen en llovizna o tempestades
Y de repente “corres saltando un charco, / y se te caen los libros,”
Sólo me resta entonces tenerme el corazón pacito
Para no provocarme la muerte por ir corriendo inagotable tras la vida
Y esos buenos momentos con cada uno de sus etcéteras de la poesía
Y de las hermandades esquivas, porque me falta alegría
Para abordar tu libro en los trayectos oscuros
Pero me sobra sorpresa
-de esa donde se ilumina tu sala con la sonrisa de los amigos que te asaltan
la rutina cuando crees llegar nuevamente a casa simple sin nada-

Y son legiones de abrazos que no terminan de asaltarme
Poema tras otro… y es la estirpe del tiempo de la amnesia
Donde todos empezamos a reconocernos en el espejo que somos...

OIRF...

siempre el frío
uno que es trópico y mar caribe
siempre el frío intentándolo

aunque arder es la condición del aire
de las palabras y la piel

siempre el frío
anidado en algún lugar inconcluso
siempre él...

sobrará cobijo cabañas hogueras
sin embargo, siempre el frío
te atrapará en toda capital esbelta
en todo rincón impune